Otrăvuită de invidie
La marginea unui mic oraș din Moldova era o stradă veche, uitată de timp. Asfaltul era plin de gropi, autobuzele treceau rar, iar vecinii se puteau număra pe degete. Însă în ultimii ani, totul se schimbase: oamenii obosiți de jungla de beton începuseră să se mute aici. Casele erau cumpărate una după alta — unele renovate, altele dărâmate până la temelii, pentru a ridica vile spațioase.
Ion și Elena au decis și ei să se mute. O casuță veche de la capătul străzii nu le-a costat mult, iar apartamentul din oraș l-au lăsat fiicei lor. Au renovat casa, au pavat curtea și chiar au înflorit o mică grădină — exact cum visa Elena. Ginerele le-a adus de la pepinieră un brad micuț. L-au plantat lângă gard, să se vadă de pe stradă.
La început, pomișorul părea să se ofilească, de parcă nu s-ar fi putut acomoda. Dar Ion și Elena nu s-au lăsat păgubași — l-au îngrășat, l-au udat și i-au vorbit ca unei ființe vii. Și într-o zi, bradul a început să crească. Nu repede, dar sigur. În prima iarnă, l-au împodobit cu globuri, copiii și nepoții au făcut poze lângă el — iar de atunci, în fiecare Crăciun, bradul avea lumini, bucurie și fotografii de familie.
După doi ani, devenise cu adevărat frumos. Verde, zvelt, cu ace moi. Vara, iarba înflorea în jurul lui, iar cei doi visau deja să pună o bancă pentru a se odihni la umbra lui. Dar într-o dimineață, Elena a ieșit în curte — și a rămas înghețată. Bradul dispăruse. Rămăsese doar ciotul. Și puțin mai departe, lângă tomberon, zăcea trupul odinioară iubit al copăcelului.
Șoc. Isterie. Disperare. Cine putea face așa ceva — vara, nu iarna, nu în sărbători?
Ion, cu pumnii încleștați, s-a dus la vecina de peste drum — Maria Dumitru. Ea se uita de mult cu ură la ei. Casa ei era una veche, moștenită de la părinți, dar bine îngrijită. Era văduvă, iar fiul o vizita rar. Iar noii vecini îi erau ca un ghiont în ochi.
— De ce, Maria Dumitru, așa de crud? — a întrebat Ion fără agresivitate, dar cu amărăciune.
— V-ați instalat frumos! — a răspuns ea înțepată. — Două mașini! Curtea ca și cum ați linge-o! Bradul ăsta era ca un cuțit în carne pentru mine. Nepoții urlă, aleargă, nu poți să te odihnești.
— Dar era sărbătoare… Jucării… Familie… — a încercat el să se justifice, confuz.
— Și eu ce, vara trebuie să stau cu ferestrele închise când ai voștri urlă sub geam?
S-a întors în tăcere. Acasă, i-a povestit tot Elenei. Ea a tăcut mult, apoi și-a șters lacrimile și a spus:
— Din invidie. Nu poți explica altfel.
— Invidia e otravă. Noi suntem la fel, pensionari. Doar că încercăm să trăim frumos. Pentru noi și pentru nepoți.
După o săptămână, ginerele a venit din nou cu doi brazi mici — nu foarte înalți, dar pufoși, cu rădăcini. Cei doi i-au plantat pe unul lângă poartă, iar pe celălalt Ion l-a luat și s-a dus… din nou la Maria Dumitru. Voia să se împace, să-i înmoaie măcar puțin inima.
— Nu am nevoie de mila voastră! — a sâsâit ea. — Plantați-l la voi, eu am tot ce-mi trebuie.
Ion se întorcea deja, când de după gard s-a ivi o altă vecină — mătușa Varvara, de vreo optzeci de ani, care locuia peste câteva case.
— Dai bradul? Îl iau, băiete. Să crească.
— Dar de ce, Varvara Semyonovna? Trăiți singură…
— Așa, să crească. Poate după mine va ajunge casa la cineva bun, iar bradul de la poartă îl va face să-și amintească de mine.
Lui Ion i s-a strâns inima. El și Elena au plantat ei înșiși bradul pentru mătușa Varvara, i-au explicat cum să-l îngrijească și au promis să-l verifice. Apoi, Elena a copt plăcinte — voia să încerce din nou să se împace cu Maria Dumitru, să-i ducă ceva bun.
Dar Ion a oprit-o:
— Nu merita. O să spună că sunt otrăvite. Mai bine îi spun că am instalat camere de filmat. Acum se înregistrează fiecare centimetru al curții.
Și într-adevăr — camerele erau deja funcționale. Ion s-a dus la vecină și, fără amenințări, dar ferm, i-a spus:
— Am camere acum. Dacă mai pățim ceva — la poliție. E vandalism, există lege.
Ea n-a răspuns. Doar ochii îi fugeau.
De atunci, nici un gunoi lângă gard, nici strigăte pe la spate. Liniștea s-a întors. Iar bradul… Noul brad creștea. Iar cel vechi — a rămas în amintiri. Ca un simbol al bunătății și al simplității — și al acelei invidii care îi face pe oameni cu adevărat urâți.
