Darul salvării: cum o întâlnire la stație a readus la viață fiica mea
Când eu și Igor am avut o fetiță, tot personalul maternății nu se sătura să se uite la ea. Era ca din poveste: chipul ei micuț, cu trăsături delicate, nasul ca un bob de mărar, urechi fin sculptate și ochii… ochii erau ceva special – albastri ca cerul, limpezi, pătrunzători, de parcă înțelegeau deja tot ce era pe lume.
La început, totul a mers bine. Fata ținea capul sus la două luni, iar la patru se trăgea în picioare. Ne bucuram de progresele ei, făceam planuri, fără să bănuim ce nenorocire se ascundea deja lângă noi. Când bebelușului i-au împlinit șase luni, i-a apărut un umflătură ciudată pe gât. Mare, tare. Doctorii ridicau din umeri – nimeni nu știa ce să spună. Am făcut comprese, am dat cu pomade, am umblat de la un cabinet la altul – fără rezultat. Fetița a devenit țâfnoasă, abia mânca, plângea neîncetat, noaptea nu dormea. O legănam în brațe până în zori. Iar medicii – totul e în regulă, spuneau. Analizele erau bune, sângele curat.
Am mers la vrăjitoare – degeaba. Începea să mă cuprindă disperarea.
Când fata a împlinit un an și jumătate, s-a întâmplat ceea ce eu numesc o minune. În acea zi, am plecat cu ea la mama mea. Am stat mult la stație – autobuzul întârzia. Fetița stătea în cărucior, palidă, tristă. Și atunci s-a apropiat de noi o femeie. Vânjoasă, cu părul strâns în coroniță, într-o rochie din bumbac. Avea o înfățișare puternică, cu ochii albaștri și o privire caldă, deosebit de liniștitoare.
S-a uitat la fetiță și a spus cu durere:
— Sărăcuța. Și tu, mamă, cum te simți? Nu mănâncă, nu doarme, se chinuie?
Am încuviințat. Iar ea, pe neașteptate:
— Eu le vindec pe așa. Până nu-i prea târziu. Dacă vrei s-o salvezi, vino până la apus. Sunt baba Maria. Locuiesc chiar aici, după colț. Și ia cu tine o duzină de ouă proaspete.
A spus asta și s-a dus la capătul stației. Stătea cu spatele, ca și cum simțea că ezit. Și într-adevăr, am ezitat. Încă o vraci? O să-mi ia banii, o să mă sperie, apoi o să dispară. Dar ceva m-a înțepat. Am simțit că dacă nu merg, nu mă voi ierta niciodată.
Mama, când a auzit, a încuviințat:
— Du-te. Poate chiar te ajută. Și dacă cere prea mult, spune-i „nu”.
Am plecat. Am cumpărat ouăle și m-am dus la adresa dată. O casă mică, cu obloane verzi, flori sub ferestre, vie în curte și un leagăn în care se juca o fetiță de vreo trei ani.
— Ai venit până la urmă, a ieșit baba Maria. — Credeam că nu te mai arăți. Nu îmi place să mă bag în seamă, dar acum inima nu m-a lăsat. Uite-o pe Andreea, am vindecat-o – a venit din Iași, după o lună și ceva a început să meargă.
Andreea, auzind laudele, bătea din palme și se străduia să stea în picioare, ținându-se de leagăn. O fetiță vie, plină de lumină.
— Hai în bucătărie, m-a chemat baba Maria. Am rămas nemișcată.
— Cât costa?
— Nici un ban, a dat din mână. — Ce îmi dă fiecare. Nu fac binele pentru bani. Mi-e milă de copii. Pe adulți nu-i vindec – să culeagă ce-au semănat. Dar copiii sunt nevinovați.
Am stat în bucătărie. Am așezat fetița pe covoraș, iar baba Maria a luat ouăle și a început să le ruleze – de la picioare în sus, pe spinare, pe încheieturi, pe cap. Șoptea, de parcă vorbea cu vântul: „Ieși, durere, din trupul chinuit, din oasele albe, din sângele roșu…” Fetița se uita atent, încercând să apuce oul.
Apoi a spart ouăle în pahare cu apă. Sub lumina soarelui, pe fiecare gălbenuș s-a desenat un cruce clar, iar în albuș fâșâiau bule, ca niște fântâni mici.
— Vezi? mi-a arătat baba Maria. — Facără de moarte. Oamenii nu se tem de Dumnezeu. Da, a fost greu pentru tine. Dar asta e. O să scăpăm copilul.
— Cine a făcut asta? am întrebat.
— Nu spun acum. De câte ori am vrut să spun, atâtea necazuri au urmat. Lăsați pe Domnul să se ocupe. Eu doar vă ajut.
Am făcut trei tratamente – câte zece zile, cu pauze. Mai întâi au dispărut crucile, apoi bulele. Și fetița a început să se schimbe. Dormea mai bine, mânca, râdea. Obrajii i se înroziseră.
— Dar voi mâncați aceste ouă? am întrebat-o într-o zi.
— Ferească Dumnezeu, a râs ea. — Le dau la porci. Ei nu se tem.
Apoi mi-a povestit cum a primit darul. De la mama ei. Care la rândul ei l-a primit de la a ei. Avea o soră rea, care voia darul, dar mama l-a dat Mariei – pentru că știa că bunătatea e mai presus de putere. Sora a încercat să fure rugăciunea, dar nu a reușit. Darul nu e în vorbe, ci în inimă.
Pe când ne tratam, Andreea a învățat să meargă. Ochii îi străluceau. Apoi a plecat – tatăl ei a venit s-o ia. A adus cu el zece lăzi cu căpșuni, icre, pește, unt și miere.
— Vezi cum s-a răsplătit, a oftat baba Maria. — Dar fetița a rămas în inima mea.
Și într-o zi, a fost gata. După ultima rulare, pe ouă nu mai era nici o bulă. Fetița era sănătoasă.
Acum are nouăsprezece ani. E isteață, frumoasă. Învață limbi străine, pictează, visează să meargă la București. Mă uit la ea și nu-mi vine să cred că aș fi putut s-o pierd. Că toate astea n-au…că toate astea nu au fost decât un coșmar trecut, dar mi-au lăsat în suflet recunoștința pentru minunea pe care a fost să o primesc.
