**Jurnalul meu**
„De ce te mai ocupi cu fetița asta? Nu e sânge din sângele tău!”
Povestea Loredanei, pe care mi-a spus-o ea însăși și mi-a dat voie s-o împărtășesc. Totul e adevărat. Totul – dur și cunoscut de mulți.
M-am măritat a doua oară. Primul meu soț, Ciprian, a murit tragic – venea acasă cu motocicleta, a pierdut controlul. Eu aveam atunci douăzeci și șase de ani, iar fiica mea, Anișoara, abia împlinise doi. Abia începeam să trăim, să ne clădim o viață. Pe mine mă copleșea creditul ipotecar, eram în concediu de creștere, fără job și fără sprijin. Părinții lui Ciprian muriseră cu mult înainte, iar ai mei trăiau într-un sat lângă Chișinău – abia își permiteau traiul.
Dar, culmea, a apărut cineva lângă mine. Era Dan – prietenul răposatului meu soț. Ne vizita des, aducea jucării și fructe pentru Anișoara, mă ajuta prin casă. La început mă țineam la distanță – era prea devreme după doliu. Dar apoi m-am apropiat. A devenit parte din familie. Nu știu cine mă va judeca, dar inima omului tinde spre cald. Pe Ciprian nu l-am uitat și nici nu-l voi uita – trăiește în fiica noastră. Dar viața merge mai departe.
Peste un an, Dan și cu mine ne-am căsătorit. Familia lui n-a fost încântată. Mama lui, Maria Petrovna, mi-a spus clar: „Nu ne trebuie femeie cu copil”. Dar Dan a pus piciorul în prag. A zis că vom locui toți împreună – în casa lor mare de la marginea orașului, cu grădină și seră. Iar apartamentul meu – să-l închiriem, ca să avem venit.
Am fost de acord. Naivă. Credeam că voi găsi familie, ajutor, sprijin. Dar realitatea… De la început, soacra m-a pus pe treabă. „Spală, taie iarba, sapă, gătește.” Pe Anișoara nici nu o băga în seamă – parcă nu exista. Nici un „bună”, nici un „ce mai faci”. Nici măcar numele ei nu-l rostea. În casă, copila se simțea ca o străină.
Munceam zi de zi – prin casă și prin ogradă. Spatele durea, mâinile pline de bătături. Iar soacra – mereu nemulțumită. Și într-o zi am auzit o discuție pe care n-o voi uita niciodată:
„De ce te mai încurci cu fetița asta, Dan?” îi spunea mama. „Nu-i rudă cu tine! Doar bani irosești. Faceți voi un copil, ăla da, e treabă.”
„Mamă,” a răspuns el înțepat, „ajunge! Familia mea, eu decid.”
Am prefăcut că n-am auzit. Dar inima mi s-a strâns. Durerea acelor cuvinte s-a înfipt adânc.
Apoi ne-a născut băiatul – Nicușor. Chipul lui Dan. Ochii, nasul, chiar și gropița în obraz. Atunci soacra s-a înviorat. Sta toată ziua lângă nepot. Iar Anișoara – la fel de respinsă. „Nu-l atinge”, „Nu te apropia”, „Lasă fratele în pace”. Într-o zi a împins-o atât de tare pe Anișoara, că a căzut. Atunci am izbucnit:
„Ajunge!” am strigat. „Nu e un sac, nu e gunoi, nu e o greșeală! E fiica mea, și veți fi cu ea cum se cade!”
Am schimbat atunci cuvinte aspre. Dar după cearta aceea, s-a potolit macar puțin. Nu mai era atât de rea cu Anișoara. Dar dragostea n-a venit niciodată.
Recent s-a întâmplat altceva. Dan era liber, se întindea pe canapea. M-a sunat școala: Anișoara s-a rănit la picior la educație fizică, a dus-o la spital. Am alergat la el:
„Hai! Anișoara s-a accidentat!”
Iar el doar a dat din mână:
„Nu-i copilul meu. Să-mi pierd liberul? Oricum se va potoli acolo.”
M-a cuprins o frică și o scârbă nespusă. Am luat pe Nicușor, am ieșit din casă și am fugit la un vecin care făcea taxi. Ne-a dus la spital. Slavă Domnului, doar luxație, nu fractură. Tratament – și acasă.
Dar acasă – la părinții mei. Am sunat chiriașii: eliberați-mi apartamentul. Peste o săptămână ne mutăm.
Seara, Dan a sunat:
„Unde ești cu băiatul? Ce s-a întâmplat?”
I-am răspuns liniștită:
„Nu ne mai întoarcem la voi. Am doi copii. Dacă înveți să-i iubești pe amândoi – poți veni. Dar numai la MINE acasă.”
A tăcut. Și a închis.
Ce va decide – nu știu. Dar eu am hotărât un lucru: mai bine singură, decât să trăiesc cu cineva care refuză să vadă în fiica mea o ființă umană.
