LUMÂNARE ÎN VÂNT
Elena Vasilievna și-a scos mănușile de latex și masca de protecție, le-a aruncat într-un lighean de metal și, istovită de oboseală, a părăsit sala de operații. Fusese una dintre acele intervenții în care viața pacientului atârna de un fir. Bătrânul cu inima bolnavă, Gheorghe Mihailovici Solovei, reușise cumva să reziste anesteziei.
Acum nu mai rămânea decât să aștepte…
Noaptea, Elena n-a închis ochii. Zăcea pe patul îngust din camera de gardă, privind tavanul. Tencuiala albă, crăpată, părea că o înghite, amintindu-i de trecutul pe care îl ascunsese adânzi. Zgârieturile albe erau ca o prelungire a celor ce rămăseseră în urmă—satul înzăpezit Mărineștii din raionul Sîngerei, unde își începuse viața de adult.
Elena a închis ochii, iar timpul s-a întors înapoi. Avea din nou nouăsprezece ani, stătea în fața unei biserici dărăpănate—veche, din lemn, cu pereții întunecați de fum și clopotul tăcut, atârnat într-o boltă.
După ce absolvise facultatea, fusese trimisă înăuntrul țării. Acolo învățase ce înseamnă să trăiești în liniște, în geruri cumplite și în indiferență.
Într-o zi, fără să știe de ce, intrase în biserică. Înăuntru mirosea a praf, frig și ceară. A aprins o lumânare, sperând să simtă măcar aici un strop de căldură.
— Ceva te frământă, surioară? — auzise o voce în spatele ei.
În față stătea un tânăr preot—Părintele Alexandru.
— Doar am intrat să mă rog, — răspunsese ea cu un zâmbet forțat.
După aceea, îl vizita tot mai des. Conversațiile erau lungi și liniștite. El părea să o înțeleagă—intelectual, sufletește. De parcă știa ce-i zbura prin inimă.
Într-o zi, îi mărturisise șoptit:
— Astăzi e ziua tatălui meu. A fost militar. A murit în 1919, la Chișinău…
Nu știa că va fi o greșeală fatală.
În noaptea aceea, ușa casei ei a fost izbită cu brutalitate. Elena și-a aruncat halatul pe umeri, a deschis—și totul s-a sfârșit.
Percheziție, înjurături, strigăte. Părintele Alexandru se dovedise a fi un informator. O trădase pentru „vorbe antistat”.
La arest nu a fost bătută imediat. Mai întâi a fost interogată. Inspectorul era scund, cu chelie, cu privirea obosită.
— Ia loc. Eu sunt Serghei Ivanovici Moraru. Nu-ți fie teamă, — spusese el încet. — Nu toți sunt fiare aici. Deși vremurile sunt așa—omul e ca o lumânare în vânt. O adiere—și se stinge…
Nu a ridicat mâna spre ea. Doar a privit-o cu milă.
— Nu te pot scăpa, Elena. Dar nici nu te las să ajungi la lagăr. O să încerc să-ți schimb pedeapsa în deportare. Și te roagă să nu mai atragi atenția asupra ta.
Așa a ajuns la Mărineștii.
Drumul era unul singur—încărcat de zăpadă, drept ca săgeata. Iarna era nemiloasă.
La început, nimeni nu voia să o primească—deportații erau evitați. A bătut la fiecare ușă, și de fiecare dată a auzit un „Nu!” sau—tăcere.
— Vei întâlni oameni până și aici, — își amintea cuvintele lui Moraru.
Doar ușa unei văduve, Anastasia, s-a deschis.
— Intră. Dar fii cuminte.
Așa a rămas la ea. A lucrat la grădină, a tratat sătenii, a îngrijit copiii și animalele. Oamenii au început, încet, să se deschidă.
Au trecut doi ani. La fiecare două săptămâni se ducea să semneze la secție. Șeful raionului, Petru IlApoi, într-o zi, a primit o scrisoare—era chemată înapoi la Chișinău, unde i se oferea șansa să-și reia viața și cariera de medic.
