CUM AM URÂT-O…
O hârtie ușor mototolită zăcea în sertarul ei, lângă cererea de demisie. O senzație ciudată mă cuprinse, de parcă acel bucățel de hârtie nu era acolo din întâmplare, ci mă aștepta pe mine.
Am luat-o, și amintirile din copilărie mi-au năvălit în minte. Cum ne jucam noi, băieții din Chișinău, de-a spionii, scriind mesaje secrete cu lapte pe hârtie, pe care le citeam apoi, încălzindu-le deasupra focului. Cu Irina, am povestit odată despre asta, stând la o cafea și vorbind prostii…
Abia am așteptat până la prânz. Am fugit acasă ca un nebun. Inima îmi bătea nebunește – nu de frică, ci de așteptare. Am aprins aragazul, am ținut hârtia deasupra flăcării și… literele au apărut. Ca pe vremuri. Dar acum, era un adevăr dureros, de adult.
„Dacă citești asta, înseamnă că nu m-am înșelat. Ți-ai amintit și ai înțeles. Putea fi altfel. Dar să știi – când m-ai umilit, ai ucis tot ce am simțit pentru tine. Cred chiar că-ți plăcea să mă torturezi. Poate asta e tot ce poți.
Ți-a făcut odată cineva rău – și acum îi frângi pe cei care nu pot și nu vor să răspundă la fel. Crezi că nu puteam să lovesc și eu? Puteam. Atunci însă n-aș mai fi fost eu.
Poți câștiga bătălia, dar pierzi războiul. Nu mă căuta. Adio. – I.”
Am rămas nemișcat, cu scrisoarea în mână. De ce? De ce o iubeam atât de turbat, de urât, de patetic?
A apărut la birou ca o furtună. A intrat – și parcă s-a umplut totul de lumină. Simplul birou de la etajul trei al unei clădiri vechi din Iași a primit deodată parfumul mării, lumina soarelui și prospețimea unei grădini de dimineață.
Nu era o frumusețe clasică – nici măcar pe aproape. Dar avea ceva ce mă dărâma. Eu, om experimentat, care văzuse femei de toate felurile – elegante, tupeiste, glamuroase sau simple – m-am simțit deodată pierdut. Tot ce mă atrăgea înainte nu mai conta.
Eram obișnuit cu atenția femeilor, cu jocurile și intrigile. Blonde, roșcate, brune – toate treceau prin viața mea ușor și rapid. Întâlniri, flori, povești scurte, apoi libertate din nou. Eu alegeam. Eu controlam. Nu ceream – primeam.
Dar Irina…
Îmi doream să-mi înfig fața în genunchii ei, să respir mirosul pielii sale, să mângâi acele șuvițe blonde-deschise, să ating încheieturile și gâtul ei, să simt respirația ei, să-i aud râsul, să o văd cum își mușcă buza când e tensionată.
Irina lucra sub mine – în toate sensurile. Făcea parte din echipa mea. Nu era vedeta, nu era lider. Dar știam: dacă era nevoie de ceva complicat, îi dădeam și era gata. Exact, la timp, fără tam-tam.
Începusem să simt o plăcere ciudată când strigam la ea. Ca și cum prezența ei îmi oferea un motiv să fiu crud. Se strângea toată, devenea fragilă și fără apărare – și atunci mă simțeam zeu. Dacă ar fi plâns… dacă ar fi izbucnit. Aș fi regretat. Aș fi consolat-o. Poate chiar m-aș fi schimbat.
Dar ea a rezistat. În tăcere. Fără reproșuri. Fără plângeri. Fără slăbiciune. Și asta mă enerva și mai tare. Încercam să atrag atenția: lăsam bomboane pe birou, îi dădeam mici cadouri. Complimente cu subînțeles. Priviri, sugestii. Ea înțelegea – știam. Și simțeam că și ea simte ceva.
Uneori mi se părea că dacă aș fi atins-o, lumea s-ar fi oprit. Și într-o zi am încercat. Am îmbrățișat-o. Ușor. Aproape tandru. Iar ea… s-a dat la o parte. M-a privit în ochi. Tăcută. Fără mustrări. Fără scene.
Și asta a fost mai rău decât o palmă.
Era o provocare pentru mine. Egală. Dar nu voiam să recunosc. Aveam nevoie să simt superioritatea. Nu eram pregătit să fiu vulnerabil. Nu în fața ei.
O urmăream. Cum rezolva probleme. Cum se comporta sub presiune. Și colegilor mei le plăcea. Prea mult. Unul a încercat s-o invite la cină. Am văzut tot. Și în mine clocotea furia.
Făceam scene de gelozie. Vorbeam la telefon cu alte femei în fața ei. Intenționat tare. Râsete, flirt, invitații la restaurant – totul în prezența ei. Și ea? Se retrăgea în sine. Nici un gest, nici o privire – absolut nimic.
Eram convins – ba știam – că simte ceva pentru mine. Ceva trebuia să fie. Îl simțeam în piele. Eram sigur că va rămâne. Că nu va pleca nicăieri. Că va îndura. Că, mai devreme sau mai târziu, va ceda.
Și ea… a plecat. Fără scene. Fără scandaluri. Pur și simplu a dispărut.
Vinerea n-a mai venit la birou. Telefonul închis. E-mailul blocat. Proiectul la care lucra a rămas neterminat. Am rămas prost. În fața șefilor, în fața mea.
A dispărut. S-a topit ca fumul. Ca un nor. Aceea – inaccesibilă, efemeră, a mea și nu a mea.
Și eu credeam… nu se poate așa ceva. Credeam că totul e sub control. Că poți schimba orice, să strângi, să forțezi.
M-am înșelat.
Se întâmplă și așa…
