N-a fost niciodată întâmplătoare.
Elena se ducea la petrecere, parcă zbura.
Fustă scurtă din jeans, colanți strâmți de culoare metalizată, adidași albi ca zăpada, un top cu model și coada înaltă prinsă cu o elastică groasă. Buzele — ruj roz, ochii — în umbre colorate. O adevărată stea.
Toți spuneau că Elena e minune. Și ea știa asta. Mândria cartierului. A intrat la universitate în București — singură. Fără pile, fără ajutor.
Cum mormăia mereu învățătoarea Zamfira?
— Ție, Cojocaru, până la facultate e cât până la lună pe jos! Maxim o școală profesională, și aia dacă tatăl vitreg dă ceva șpagă. Altfel, gătește-te de măturător!
A, da, corect. Tatăl vitreg. Adevaratul tată a dispărut cu mult timp în urmă. Iar tatăl vitreg… nici nu s-ar obosi pentru „o prostăncuță” ca ea.
Zamfira aștepta să plângă fetița. Dar Elena s-a ridicat, s-a uitat drept în ochii ei și a spus calm, aproape provocator:
— O să vedem cine ajunge cine.
Zamfira a strâmbat din nas și i-a promis răzbunare dulce la examen. Dar Elena a luat bacul. Și a intrat la facultate. Singură. Fără „pile de sus”. Așa.
— Fata, vrei dragoste curată și mare?
— Cu tine? Mihai, ți s-a urât cu mințile?
— Elenuț, ce-i cu tine? Ce mai face viața?
— Mai bine decât a ta.
— Ce siluetă ai, mmm…
— Ți-o dorești și tu?
— Da.
— Hai pe la mine, te îmbrac, o să fiți frați gemeni.
— Ah, dar ești rea, Cojocaru. Poate eu te iubesc.
— Dispari, necuratule, bunica m-a botezat cu cruce de paltin — și de oameni ca tine, și de coșmaruri.
— De ce așa ceva…
— Așa. Pentru orice eventualitate.
Mergeau pe stradă seara, aruncându-și glume. Tineri. Liberi. Invincibili.
— Hei, ce zici să trecem pe la școală luni? s-a gândit Mihai.
— Ai înnebunit? De ce?
— Imaginează-ți cum o să facă Zamfira infarct când află că ai intrat singură la facultate.
Elena a râs.
— Nu dau doi bani pe ea. Dar tu ce faci?
— Dau bară vara, apoi mă duc la armată. O să mă aștepți?
— Sigur. O să stau pe bancă, cu basma pe cap, și o să-ți torc ciorapi. Zece kilometri.
— Taci, naibii…
— Așa.
— Uite-o pe Maricica! A mers la școala profesională?
— Da. Fiecăruia-i scris. Bine, Mihu, merg. Iată fetele mele. Tu umbli cu Maricica?
— Nu, adică… doar vorbim.
— E bună. O să te aștepte. Eu nu.
— Deci cu mine nu e nici o șansă?
— Nu. A spus clar. Și a plecat.
La facultate, Elena învăța ușor. Nu pentru că era simplu — pur și simplu nu se plângea.
— Cum reușești să faci tot? o întreba colega.
— Ce anume?
— Păi, și la film, și la petreceri, și la facultate…
— Nu știu, a dat din umeri Elena. Trăiesc. Nu mă plâng. Nu mă bag cu băieții. Facultatea e viitorul meu. Distracția? Când, dacă nu acum?
— Eu vreau să mă mărit. Pe cineva bogat.
— Eu nu.
Cu Dan s-a cunoscut la petrecere. Era prea insistent — Elena a fugit. Dar a doua zi a venit la cămin. Cu flori, cu bomboane. Ea i-a închis ușa în nas. El a revenit cu cinema și flori. Ea l-a ignorat iar.
Fata deja începea să se enerveze de atâta atenție. Îl ura aproape. Și apoi Mihai îi trimitea scrisori din armată. Îi era dor. Dar nu despre serviciu scria, despre sentimente.
Și ea îl cunoaște pe acel Mihai — cum alerga până la 14 ani în colanți maro sub trening… Cum îl ducea bunica la vrăjitoare, să-l vindece de enureză.
Dan venea cu motocicleta, o pândea ca în filme. Și apoi… apoi a căzut. În fața ei. Și ea, fără să stea pe gânduri, s-a repezit la el. Nu pentru că era Dan. Pentru că era un om.
Și cumva… a acceptat o întâlnire.
Șase luni s-au văzut. Nu fluturi. Nu iubire. Dar era… bine lângă el. A devenit aproape.
Apoi a venit scrisoarea de la Mihai: mustrări, învinuiri, vorbe urâte. Cineva a spus. Dar ea nici nu s-a ascuns.
Cu Dan era mai simplu. Era aproape. Sigur. Puteau visa împreună. La nuntă. La viitor.
— Ai noroc, Eleno, a spus colega.
— De ce?
— Cu Dan. Nu știi cine e?
— Cum adică?
— Tata lui e om mare. I-a cumpărat motocicletă. Acum mașină. E singurul. Bogat.
— Și?
— Se zice… că are deja mireasă. Lili. Părinții vor să lege afacerile.
Seara, Elena l-a întrebat pe Dan. S-a încordat.
— E tatăl… Eu nu vreau. Nu-mi trebuie Lili. Am pe tine. Hai să plecăm.
— Mă duc acasă în weekend.
— Bine… i s-a părut că a oftat ușurat.
Când s-a întors, ceva nu era în regulă. Fetele o priveau ciudat. Băieții rânjeau.
— Ce se întâmplă?
— Stai… Eleno… Dan… El…
— Ce?
— S-a căsătorit.
Nici un tremur. Nici o lacrimă. Înăuntru — prăbușire. Dar în afară — piatră.
— Asta e tot?
— Ești atât de calmă…
— Ce vrei să fac? Am știut. Am plecat să înțeleg. Și el s-a căsătorit. Am permis. E logic.
S-a aplecat spre colega ei:
— Nu-i mai spune numele. Niciodată. Pentru mine nu există.
După absolvire, Elena nu s-a întors acasă. S-a dus la maternitate.
S-a născut Andrei. Vânjos. Cu voință de viață.
— Elenuțo… tu… îi spui tatălui?
— Mamă, niciodată. Și nu mă mai întreba.
— Bine, dar… Speram să nu-mi urmezi soarta.
— N-o urmez. Tu te-aiBine, bunica a spus: „Viața are răspunsuri pe care nu le căutăm, dar le primim atunci când suntem gata să le înțelegem.”
**Continuare:**
Elena a privit-o pe bunica, apoi l-a strâns pe Andrei în brațe, știind că tot ce a trecut a fost doar un pas spre fericirea pe care și-o va construi singură.
