Toamnă se despărțea încet de oraș, lăsând în urmă covoare de frunze stacojii și aurii, străbătute de raze reci de soare. Aerul devenise limpede și răsunător – deja mirosea a iarnă. Crengile copacilor se dezgoliseră, dar ici și colo mai rezistau ultimii eroi – frunze îndărătnice care păreau să nu vrea să cedeze până la capăt.
„Se ofilesc astrele și crizantemele,” își zicea Andra în timp ce mergea spre magazinul ei de flori. „Ultimii paznici ai frumuseții toamnei.”
Astrele le numea așa din copilărie, iar crizantemele – „stelele toamnei”. Florile erau dragostea ei, esența, respirația ei. Când alte fete se jucau cu păpuși, ea împletea buchete, aranja petale și desena coroane de flori. Visul ei se împlinise – deschisese propriul magazin, iar acum fiecare zi începea cu mireasma trandafirilor, culorile gerberelor și răcoarea eucaliptului.
„Florile nu sunt doar o afacere. Sunt viața. Sunt eu însămi,” le spunea prietenilor.
Andra locuia în Chișinău, într-un cartier liniștit, aproape de un parc vechi. Avea treizeci și nouă de ani. Trăia cu fiica ei, Ana – elevă în clasa a XI-a, isteață, visătoare și hotărâtă să intre la universitate vara aceasta.
Cu soțul trăiseră doar trei ani. Nu plecase la altă femeie – plecase la mama lui. Simplu. Liniștit, de parcă acei trei ani nici nu existaseră. El nu suporta florile. Le numea „măturici”, bolborosea că „toate pervazurile sunt înfundate”. Dar Andra nu putea trăi fără ele – avea nevoie să vadă viață, să simtă mirosul, să atingă petalele sub degete.
„Până nu crește Ana, niciun bărbat. Dacă va apărea cineva, să fie cel care iubește florile, sau măcar să nu le urască,” hotărâse ea ferm.
Dragostea pentru flori îi venise de la bunica. În copilărie, vara o petrecea la sat, lângă Orhei, unde câmpurile se întindeau până la orizont, iar livezile înflorite semănau cu covoare împodobite de cer. În fiecare zi făcea buchete, iar bunica rămânea uimită:
„Andruțo, cine te-a învățat să le aranjezi așa frumos?”
„Nimeni, buni. Pur și simplu îmi place. Când o să cresc, o să am magazinul meu, și o să vii la mine în vizită.”
„Te cred, nepoțico. Ai moștenit de la bunicul tău. El aduna plante, știa totul despre flori – vezi cartea lui, acolo pe pod,” suspina bunica.
Cartea exista – veche, uzată, dar fermecătoare. Andra o învățase pe de rost, iar la adolescență deja recunoștea orice plantă din zonă. La școală, la biologie, avea numai note maxime, iar la bacalaureat știa deja: viața ei va fi legată de flori.
Mama nu îi împărtășea pasiunea. Prefera roșiile și castraveții din grădină, dar Andra încăpățânată planta nasturei și petunii oriunde reușea să câștige o bucățică de pământ.
„Nu te amesteca cu florile în ogradă,” bombănea mama. „Aici trebuie să fie morcovi!”
Iar tata doar râdea și i-o lua înainte: „Uite, ne crește o floare tânără!”
După liceu, Andra nu intrase la facultate – și nu regreta. Făcuse cursuri de floristică, se angajase la o tarabă cu flori. Anii treceau. Soțul apăruse – și dispăruse. Ana crescuse, iar Andra în sfârșit își deschisese magazinul propriu. Apoi – unul mai mare. Părinții o ajutaseră, iar în ziua deschiderii Andra plânsese de fericire.
„Mamă, am reușit. E al meu.”
De atunci, viața ei se umpluse și mai mult cu petale, verdeață și clienți recunoscători.
Odată, venise o femeie elegantă pe nume Irina și, privind vitrina, spusese:
„Ați putea să decorați restaurantul pentru nunta fiicei mele? Vă urmăresc de mult – buchetele voastre sunt ca din povești.”
Andra acceptase. Nu pentru bani – din pasiune. Făcuse totul cu dragoste: aranjamente în tonuri pastelate, ghirlande vii, accente delicate. Irina, intrând în sală, rămăsese fără cuvinte:
„Ce talent aveți… Mulțumesc. Nu știu cât de mult ați atins inima mea.”
Vestea despre florăreasa Andra se răspândise prin oraș. Au început comenzi pentru evenimente, aniversări, expoziții. Magazinul devenise inima vibrantă a cartierului.
Și într-o zi, în magazin intrase un bărbat – în jur de patruzeci și cinci de ani, atletic, plăcut la înfățișare, politicos.
„Bună ziua. Sunteți Andra? Am nevoie de un buchet. Special. Să-i facă o femeie să zâmbească imediat.”
Ea îl privise atent. Trăsături ferme, privire sigură. Ceva în vocea lui o atrăsese.
„Buchet pentru cine? Pentru iubită, mamă, fiică?”
„Pentru mama. Împlinește șaptezeci și cinci de ani. Vreau să simtă căldură.”
Andra făcuse un buchet minunat din trandafiri, gerbere și ramuri de eucalipt – viu, respirând.
„Mulțumesc,” spusese el. „Victor. Îmi pare bine. Sper să ne mai întâlnim.”
După trei zile, se întorsese cu adevărat.
„Andruță, mă așteptai? Am trei motive. Buchetul a plăcut mamei – exact ce și-a dorit. Al doilea – mi-ai plăcut tu. Iar al treilea – te invit la o cafea. Dacă îmi permiți.”
Ea zâmbise stânjenită.
„Cu plăcere. De ce nu?”
Stătuseră trei ore la cafenea. Victor era profesor de biologie. Vorbiseră despre tot: plante, cărți, filme. Și se dovedise – îi unea mai multe decât îi despărătea.
De atunci, se întâlniseră mereu. Mergeau împreună la munți de revelion, el o învăța să schie, ea să deosebească soiurile de lalele. Vara, Ana intrase la facultate. Iar Andra și Victor se căsătoriseră.
Acum erau împreună – în dragoste și în muncă. El ajuta în magazin înainte— Victor, uite ce frumusețe mi-a adus viața – un bărbat care iubește florile la fel de mult ca mine, și un magazin plin de fericire.
