FENIX: RENASTERE DIN CENUȘĂ
Se plimba prin străzile unui oraș mort, încet, de parcă fiecare mișcare îi cerea o bătălie. Bărbatul nu mai era tânăr, dar nici bătrân nu se putea numi. Privirea lui, vie și pătrunzătoare, dar obosită, aluneca peste clădirile pustii, ca și cum ar fi încercat să găsească acolo urme ale unei vieți dispărute.
Vântul, ca un nebun, se învârtea prin străzi, se împotmolea în scheletele felinarelor stricate, ridica gunoiul de pe jos și-l învârtea în jocuri de praf. Felinarele tremurau, scârțâiau, dar rămâneau în picioare – îndărătnice, la fel ca omul acesta.
Se opri la un panou de afișe, cum făcea aproape în fiecare zi. Posterele vechi, cu spectacole anulate demult, îi erau cunoscute până în măduvă. Nici el nu știa de ce se mai uita la ele – poate în speranța să vadă ceva nouă, poate doar din obișnuință.
— Oh…, oftă el în gol.
Acuma vorbea doar cu sine. Un glas viu mai alunga pentru câteva clipe liniștea apăsătoare. Deodată, un zgomot – o cutie de metal lovi un coș de gunoi vechi. Dinăuntru se auzea un fâșâit ciudat, viețuitor. Omul tresări și se apropie. În acea clipă, un stâlp se prăbuși lângă el – exact unde stătuse cu o secundă înainte. Vârful felinarului zgâria panoul, dezvelind sub afișe o reclamă la musicalul „Pisicile”.
Uimit, privi de la stâlpul căzut la imaginea pisicilor, până când fâșâitul din coșul de gunoi se auzi din nou. Dădu la o parte resturile, plasticul, cârpele și… se înmărmuri. De sub mizerie, două ochi chihlimbar îl priveau. Aparțineau unei pisici slabite, sângerânde, cu blana răvășită.
Fără să mai gândească, își scoase jacheta, o întinse pe jos și, neglijând murdăria, scoase biata creatură afară. O înfășură, o strânse la piept și se grăbi spre casă, uitând că de obicei se plimba până la apus.
În spate, vocea unui dron răsuna monoton:
— Atenție! Până la plecarea ultimului transport de evacuare mai sunt treizeci de zile…
Dar astăzi nu asculta. Toată atenția lui era prinsă de pisică. Zile întregi avu grijă de ea – o hrăni, o spălă, îi pansă rănile. Cu fiecare zi, pisica devenea mai pufoasă, mai vie, mai strălucitoare. Roșcată, cu ochi chihlimbar, semăna cu un mic soare de foc. Într-o zi, omul gândi cu voce tare:
— Nu-ți place singurătatea, nu-i așa?
Pisica mârâi aprobator.
— Eu m-am obișnuit, murmură bărbatul.
Într-o seară, mângâind pisica pe după urechi, se gândi:
— Cum să te numesc?
Pisica îl privi leneș.
— Fenix. Da, exact – ești un adevărat Fenix.
Și așa își primise numele.
Când Fenix se însănătoși definitiv, ieșiră din nou la plimbare. Orașul era acÎmpreună, pășeau printre ruine, iar pentru prima dată după mulți ani, bărbatul simți că, poate, totuși avea un rost să rămână pe această lume.
