FENIX: RENASTERE DIN CENUȘĂ
Mergea pe străzile unui oraș mort, încet, ca și cum fiecare mișcare îi cerea o bătaie de inimă. Bărbatul nu mai era tânăr, dar nici bătrân nu se putea numi. Privirea lui – vie, pătrunzătoare, dar obosită – aluneca peste clădirile pustii, de parcă căuta acolo urmele unei vieți pierdute.
Vântul, ca un nebun, se năpustea pe străzi, se lovea de scheletele felinarelor crăpate, ridica gunoiul de pe pământ și-l învârtea în dansuri pline de praf. Felinarele tremurau, crețau, dar rămâneau în picioare – încăpățânate, ca și omul acesta.
Se opri la un panou de afișe, cum făcea aproape în fiecare zi. Placatele vechi cu spectacole anulate demult îi erau cunoscute până în măduvă. Nici el nu știa de ce se uita la ele – poate în speranța de a vedea ceva nou, poate doar din obișnuință.
— Eh… — oftă el în gol.
Vorbea acum doar cu sine. Un glas viu mai alunga pentru o clipă tăcerea. Deodată, un zgomot puternic – o cutie de metal lovi un coș de gunoi vechi. Din adâncurile acestuia se auzi un fâșâit ciudat, viu. Bărbatul tresări și se apropie. În clipa aceea, un stâlp se prăbuși lângă el – exact acolo unde stătuse cu o secundă înainte. Vârștul felinarului zgâlțâi panoul, dezvelind sub afișe o reclamă pentru muzicalul „Pisicile”.
Uimit, privi de la stâlpul căzut la imaginea pisicilor, până când fâșâitul de dinainte reveni. Îndepărtă molozul, plasticul, cârpele și… se îngheță. Sub ele, doi ochi ca chihlimbarul îl priveau. Era o pisică slăbită, însângerată, cu blana rănită.
Fără să stea pe gânduri, își scoase geaca, o întinse pe pământ și, fără să-i pese de murdărie, o scoase afara. O înfășură, o strânse la piept și se grăbi spre casă, uitând că de obicei se plimba până la apus.
În spate, vocea unui dron răsuna mecanic:
— Atenție! Până la plecarea ultimului avion de evacuare rămân treizeci de zile…
Dar el nu asculta. Toată atenția i se concentrase asupra pisicii. Zile întregi o îngriji – o hrăni, o spălă, îi bandajează rănile. Încet, pisica devenea tot mai pufoasă, mai vie. Roșcată, cu ochii ca chihlimbarul, părea un soare mic de foc. Într-o zi, bărbatul gândi cu voce tare:
— Nu-ți place, la urma urmei, singurătatea?
Pisica torcui, ca și cum ar fi fost de acord.
— Eu m-am obișnuit, — ridică el din umeri.
Într-o seară, mângâind-o cu gânduri, întrebă:
— Cum să te numesc?
Pisica îl privi leneș.
— Fenis. Da, ești cu adevărat un Fenis.
Și astfel primi nume.
Când Fenis se recuperase complet, ieșiră din nou la plimbare. Orașul era același – mort, tăcut, dar acum nu mai părea atât de gol. În doi, totul se simțea altfel. Și exact atunci, în timp ce se plimbau pe o alee prăfuită, dronul le reaminti:
— Până la plecarea ultimei nave rămân trei zile.
Cinci ani în spate începuse evacuarea Pământului. Planeta murise – climatul, dezastrele, foametea. Oamenii plecaseră spre planeta Kepler-22B. Rămăseseră doar cei care nu putuseră sau nu doreau să plece. El era printre ei. Nu mai avea soție, nu avusese copii. Doar amintiri. Dar apoi apăruse Fenis. Și cu el, îndoiala.
În noaptea dinaintea plecării, nu dormi. Nici pisica. Torcea neîncetat, ca și cum ar fi încercat să alunge gândurile lui. Dimineața, hotărât, începu să-și strângă puținele lucruri. Puține haine, pisica într-o săculeță – și porniră spre aerodrom.
Mulțimea era amestecată: unii își petreceau pe cei care plecau, alții erau ei înșiși plecăci. Copii pe care guvernul îi evacua cu forța. Unii care încă mai sperau.
Pe bordul navei care ateriză cu un vuiet puternic, scria cu litere mari: FENIS. Bărbatul zâmbi: un semn.
Când veni rândul la control, un ofițer îl opri:
— Deschideți sacul, vă rog.
— E Fenis. E pisică, — spuse omul.
Oficierul se încruntă:
— Animalele de companie sunt interzise. Rezerva genetică a fost deja evacuată.
— Dar el… n-are pe nimeni. Nici noi.
— Îmi pare rău, — răspunse ofițerul aspru. — Ori pisica rămâne, ori dumneavoastră.
Omul tăcu. Fenis, în sac, se strânse, privind neliniștit, simțind primejdia. Și deodată, decizia:
— Bine, Fenis, se pare că nu e de noi. Hai acasă. Mulțumesc, ofițere.
Priveau nava dispărând în cer. Omul, pustiu, îi dădu pisicii de mâncare. Amurgul învăluia pământul. Se ridică, aruncă sacul cu Fenis pe umăr. Încă o privire spre cosmos.
Și deodată – o scânteie, desprinsă de un satelit, coborî rapid. După câteva minute, o aterizare ușoară. Din navetă ieși… același ofițer.
— Dumneavoastră! Bine că nu ați plecat! În navetă, repede! „Fenis” vă așteaptă!
— Dar… și regulile? — răsuflă omul, uluit.
— Căpitanul a zis: Fenis trebuie să fie pe „Fenis”. E un semn bun. Iar regulile… Câteodată, ca să rămâi om, trebuie să le încalci.
Naveta se ridică în cer, ducând omul și pisica lui roșcată acolo unde începea o viață nouă. O viață în care Fenis renăscuse – și-l conducea pe cel care odată hotărâse să rămână pe un Pământ pe moarte.
