**Jurnalul meu – Drum fără întoarcere**
„Poate ai să-i mai speli și chiloții? Și șosetele, nu? E bărbat matur, mă mir eu! Lasă-l să se descurce singur,” a spus Vlad, privind-o pe Irina care-și trăgea geaca pe ea.
Vorbea fără să sune ca o acuzare, dar cu atâta răceală în glas, încât ea a rămas nemișcată pentru câteva secunde. A plecat capul, și-a băgat mâinile în buzunare, apoi, fără să se întoarcă, a închis fermoarul încet.
„Poate ai să taci, măcar?” a șoptit ea.
Pasii lui s-au auzit pe coridor. Vlad a oftat și s-a dus în sufragerie. Din nou seara. Din nou singur. Iar ea se grăbea spre tatăl ei…
La intrarea blocului zăcea zăpada. Nu cea albă și pufoasă care bucură ochiul de Anul Nou. Nu, aceasta era zdrențuită, înfrântă de soarele de martie. Nici măcar nu se topise, ci se prefăcuse într-un mocirlău sub picioare.
Irina a urcat în mașină și și-a rezemat fruntea de volan câteva clipe. Îi venea să plângă. Îi venea să fie înțeleasă și susținută. Dar nu era nimeni lângă ea. A aruncat o privire spre punga cu mâncare.
„Mere coapte…” Odată, tatăl ei le adora. Le făcea singur, iar acum, poate, nici nu-și mai amintea cum se folosește cuptorul.
Vlad nu fusese mereu așa morocănos. La început, când se căsătoriseră, era vesel, atent, grijuliu. O emoționa cum se agita în grija ei și a copiilor.
Dar după nașterea celui de-al doilea copil și odată cu creșterea cheltuielilor, ceva s-a schimbat în el. Credea că lumea e împărțită în „ai noștri” și „străini”. Pentru „haita” lui era gata să facă orice, dar orice intervenție din afară o considera aproape o invazie. Disprețuia ajutorul dat altora, spunând că e semn de slăbiciune.
La început, Irina găsea asta într-un fel drăguț. Apoi a încercat să-și convingă că asta e felul lui de a iubi. Dar acum, când „străin” devenise tatăl ei… Nu știa ce să facă.
„M-am mutat. Am luat o garsonieră lângă metrou. Am depus cerere de divorț,” îi spusese odată mama.
O zisese atât de simplu, de parcă vorbea nu despre o viață întreagă, ci despre ce perdea să pună în baie. Pentru Irina, vestea fusese o surpriză, deși totul era previzibil de mult.
„Și totuși, pare un bărbat cumsecade. Dar pur și simplu nu ne potrivim,” se plângea mama unei prietene.
„Tu doar te complici. Nu bea, nu te bate – deja e bine,” o liniștea ea.
„Dar oare doar atât îmi trebuie să fiu fericită? Nu, Marică. Mai e nevoie și de apropiere. Și între noi ce apropiere e? Seara stă la calculator, iar eu mă așez lângă el, croșetând în liniște, doar ca să fim aproape. Și stăm amândoi tăcuți. Nici să-l scot din casă nu pot, nici să-l fac să vorbească.”
După divorț, mama părea eliberată de o povară grea. A început să meargă la dansuri, a învățat să folosească calculatorul (pe care îl disprețuise toată viața), s-a apucat de social media. Și-a făcut o prietenă, Ana, cu care mergea acum în excursii prin diferite orașe.
Uneori, Irina se surprindea invidiind-o pe mama ei. Deși nu avea motive. Dar aceasta părea că-și începe o viață nouă, în care nu mai era loc nici pentru ea, nici pentru tatăl ei.
Iar tatăl… Viața lui se sfârșise. După divorț, se mutase într-o garsonieră într-un cartier deprimat. Apartamentul era sumbru și nelocuit. Părea că aura lui Nicolae îl făcea și mai mohorât.
Irina încerca să-l viziteze măcar o dată pe săptămână. Curăța, spăla, gătea. Uneori – doar sta lângă el. La început, primea grija ei cu reticență. Apoi a început să bea. Nu în binge-uri grele, dar destul cât ochii să-i devină tulburi și vorbele să iasă întortocheate.
„M-a aruncat ca pe o mănușă veche,” bombănea el. „Și tu vrei să zâmbesc.”
„Tată, hai, lasă. Nimeni nu te-a aruncat. Doar v-ați… obișnuit unul de celălalt.”
„Am văzut eu cum s-a obișnuit. La poze pe Facebook nu-i lipsă. Dar eu… Nu mai am nevoie de nimic.”
Inima i se sfâșia. Nu știa cum să-l ajute, dar nici să-l părăsească nu putea.
„Uite ce e,” îi spusese Vlad odată, când se întorsese târziu și posomorâtă. „Tu ai sindromul salvatorului. Mereu trebuie să ai pe cineva pe care să-l târăști după tine. Odată bunica, apoi prietena. Copiii au mai crescut, acum dansezi în jurul tatălui tău.”
„N-are pe nimeni. Doar pe mine.”
„Are patruzeci și opt de ani! E singurul om care a divorțat vreodată? Om liber, sănătos. Să trăiască cum vrea!”
„Are cincizeci și patru. Nu e obișnuit cu singurătatea. Se îneacă în ea.”
„Și tu ești acum perna lui de plâns? O să te îneci și tu cu el. Și eu o să mă înec cu tine, dacă o să încurajez asta. Nu mai merge la el!”
Privirea ei devenise tăioasă, dar a tăcut. O să meargă oricum. Pe față sau pe ascuns – nu conta.
În apartamentul tatălui, ca de obicei, era îmbâcsit. Mirosea a tutun, a alcool și a ceva acru. El stătea în prag, într-un tricou alb murdar, care abia îi acoperea burta, cu un zâmbet strâmb și o barbă de două zile. Lângă ușă zăceau două saci de gunoi și câteva sticle.
„Hai, intră, odată ce-ai venit,” a rostit el răgușit.
A intrat în bucătărie. Nu erau multe vase în chiuvetă, dar se vedea că stăteau acolo de câteva zile. Pe masă, telefonul transmitea știri. Nicolae s-a așezat pe scaun și a scos o țigară. Irina a observIrina a rămas tăcută, uitându-se cum răsărea soarele prin geamul murdar, simțind cum în sufletul ei se strecoară o speranță ancorată în trecut, dar cu rădăcini în viitor.
