A doua șansă
Maria Dumitrescu era o bunică obișnuită, cu slăbiciunile și defectele ei. Dar Andrei o iubea necondiționat. Nu-și amintea de tatăl său, deși bunica spunea că mai bine nici n-ar fi existat. Când Andrei întreba detalii, ea răspundea: „Când vei mai crește, o să înțelegi.” Și Andrei creștea, fără să pună prea multe întrebări, încercând să înțeleagă totul singur.
La cinci ani, bunica l-a luat pe Andrei la ea, iar de atunci mama lui apărea în viața lui doar din când în când, între diverși pretendenți la mână.
Odată, când mama a venit să-l ia din nou cu ea, bunica l-a trimis pe Andrei în camera lui. El juca în liniște și asculta conversația de la bucătărie. La început nu se auzea nimic, dar apoi mama a început să strige, iar bunica și-a ridicat și ea vocea.
— Cât mai poți? Băiatul are nevoie de mamă, nu de o găgăuță împopoțonată! — spunea bunica.
— Ce, acum trebuie să mă îngrop de viu? Îmi caut soț și tată pentru copil, apropo, — replica mama cu furie.
— Unde cauți tu, nu se găsesc tați cum trebuie. Și rareori un bărbat va iubi un copil care nu e al lui. Pe ai lor îi abandonează și trădează, darămite pe ai altora.
— Tu nu înțelegi… Tu… — și aici mama a rostit niște cuvinte pe care Andrei nu le înțelegea, dar simțea că erau foarte jignitoare.
Bunica a considerat și ea la fel și a alungat-o pe mama, ca de multe ori înainte.
A intrat în cameră agitată și nervoasă, i-a mângâiat părul scurt ca un arici și a ieșit, trântind ușa.
Dispărea câte trei săptămâni, apoi revenea fie fericită, fie furioasă, în funcție de cum mergea ultima ei încercare de a-și găsi un soț.
După plecarea ei, părul lui Andrei și lucrurile pe care le atingea păstrau pentru o vreme mirosul parfumului ei. Și Andrei adulmeca, amintindu-și.
Pe măsură ce creștea, a început să se teamă de vizitele mamei. După ele, bunica lua picături de inima cu un miros puternic și neplăcut, zgâlțâia vasele și se văita că a crescut nu o fiică, ci un cuc fără inimă care și-a abandonat singurul copil. Bombănea că nu mai are puteri și că data viitoare o să-l dea ei… Andrei stătea în camera lui, așteptând să treacă furtuna.
Apoi bunica intra la el, punea pe marginea mesei o farfurie cu clătite calde sau plăcinte și spunea împăciuitor:
— Ce te-ai făcut așa tăcut? Te-ai speriat? Nu-ți fie teamă, nu te dau. Și nu te supăra pe mine.
Andrei înțelegea totul și nu se supăra. Când îi era greu, mergea la bunica să se plângă, iar ea îl mângâia. Dar bunica nu se putea plânge lui, unui băiețel de opt ani. Și cum ar fi putut el s-o consoleze? Așa că Andrei asculta cu răbdare bombănelile ei și visa ca în casă să se întoarcă liniștea și căldura obișnuită. Iar a doua zi, viața lor revenea la normal — până la următoarea vizită a mamei.
Andrei creștea, iar bunica, în ochii lui, nu se schimba. Părea blocată într-o singură vârstă. Și Andrei credea că va fi mereu așa. Când era în liceu, bunica îi spunea mereu să învețe bine.
— Dacă nu intri la facultate, te ia armat— Dacă nu intri la facultate, te ia armată, iar eu sunt acum bătrână, nu mai rezist la așa ceva, așa că, dacă vrei să mai trăiesc, fă-ți datoria și învață, îi spunea ea, iar Andrei se străduia din răsputeri, pentru că, după bunica, nu mai avea pe nimeni, iar motivul lui cel mai puternic era tocmai viața ei.
