— Serios?! — vocea lui Vlad tremură ușor, dar nu din surprindere, ci din încercarea de a nu spune ceva de care să regretă mai târziu. Sta pe marginea canapelei, privind fix la punga de sushi pe care ei cu Cristina n-o mâncaseră încă. — Chiar ți-ai cumpărat Porsche?!
— Nu Porsche, Taycan. Electric. Măcar denumirea s-o înveți dacă tot o să mă întrebi de ea, — răspunse Cristina, fără să-și ridice ochii de pe telefon. În feed-ul de Instagram, o colegă postase poze de la o conferință la Geneva. Toți în costume, dar cu pahare de șampanie în mână. Ca de obicei.
În apartament mirosea a wasabi, iritare și WC curățat într-un ultim avânt — Cristina lustruise gresia înainte să vină Vlad, deși știa că n-o să ajute la nimic.
— Doar nu înțeleg de ce ai nevoie de o mașină ca asta? — Vlad sări în picioare și începu să se plimbe prin bucătărie. — Nu ești pilot. Nu ești milionară. Crezi că o să te respecte lumea mai mult dacă te plimbi cu… corabia asta spațială?
— Da. Exact. Și-n plus, o să pot parca oriunde altundeva decât la dracu-n praznic, unde sunt stații de încărcare. Și, auzi, n-o să stau în trafic, pentru că Taycan are cruise control adaptiv. Nu e vorba de flexat, Vlad. E vorba de confort, siguranță și — surpriză! — banii mei.
— Ai auzit ce-a zis tata? — rostise Vlad cu forță, de parcă repeta o formulă pe care o tot învăța toată noaptea.
— Din păcate, încă am auzul bun. — Cristina puse în sfârșit telefonul deoparte. — A zis că-i indecent pentru o femeie să aibă o mașină ca asta, pentru că dă „emoții nepotrivite la bărbați”. Citat, apropo.
— Doar-i pasă. E de altă generație.
— E de generație împietrită, Vlad. Și tu la fel, dacă nu găsești acum ceva care măcar să semene cu sprijin.
Vlad deschise gura, păru că vrea să spună ceva, dar se răzgândi. Ca și cum în el trăia un televizor sovietic — sunetul mergea, dar imaginea lipsea.
— De ce n-ai discutat cu mine? Suntem o familie. Aș fi putut…
— Ce? Să-mi recomanzi un KIA Ceed ca al mamei tale? Sau, mai bine, să mă convingi să iau mașina bunicului?
El rânji, dar fără veselie:
— A, mersi de încredere.
Cristina oftă și-l privi cum te uiți la un scaun cu piciorul crăpat: încă ține, dar te așezi pe el cu teamă.
— Vlad, ai avut vreodată senzația că poți face ce vrei? Fără să te uiți la păreri, așteptări sau capricii?
— Nu am salariul tău, dacă te referi la asta.
— Nu-i vorba de bani, ci de libertate internă.
El ridică din umeri, de parcă cuvintele astea îi dădeau alergii.
— Știai că părinții mei nu-s genul ăsta. Știai în ce te bagi.
— Speram că măcar o să mă respecte. Sau tu.
Tăcerea din cameră deveni mai densă decât plovul luat ieri de la bufetul de lângă metrou. Vlad se așeză din nou, cu privirea în pământ.
— Ei doar cred că ar trebui să fii… mai feminină.
— Aha. Și de preferat fără permis, fără opinii și recunoscătoare pe veci pentru verigheta? — Cristina rânji amar. — Păi, scuze, nu-s garnitură la borș. Sunt o persoană independentă, de altfel.
Se întoarse. Și exact atunci, ca într-o piesă de teatru absurd, cineva bătu în ușă. Prea hotărât pentru un curier. Prea încet pentru vecină.
— E mama — expiră Vlad, ridicându-se. — Vroia să treacă pe la noi, să vadă cum trăim.
— „Din întâmplare” era prin zonă? Sau are tracker pe mașina mea acum? — Cristina ridică o sprânceană și se drese, aranjându-și bluza.
— Doar… fii mai blândă, bine?
— Deja sunt ca gelul de duș. Ție îți trebuie să înveți să nu fii burete.
Ușa se deschise. Ana Mihailovna intră cu un sac în mână din „MegaMarket”, cu aerul cuiva care vine nu în vizită, ci la inspecție.
— Bună, puișorilor. V-am adus o salată zdravănă, fără nitrați, să vă întăriți puțin. — Îi aruncă Cristinei o privire, alunecându-i ochii pe tocurile ei. — Și tu de ce ești așa îmbrăcată? La bal mergeți?
— Cam așa sunt mereu. Nu-mi permit să arăt ca o pensionară în concediu de maternitate, — răspunse Cristina liniștită.
— Despre cine vorbești acum? — Ana Mihailovna se încruntă.
— Despre un concept abstract, nu luați personal. Deși dacă vi se potrivește…
— Vlăduț, tu-i permiți să vorbească așa? — se întoarse soacra spre fiu, ignorând-o pe Cristina precum o imprimantă în weekend.
— El nu-mi e supraveghetor. Nici traducător din română în limbaj familial, — Cristina trecu pe lângă ei, luând punga de sushi din bucătărie. — Vreți ceai? Sau trecem direct la discuția despre mașina mea „indecentă”?
— Vezi, tu înțelegi singură, bravo. — Ana Mihailovna zâmbi. — Nouă, mie și lui Nicolae, ne trebuie o mașină ca a ta. Mergem la țară, la casele noastre. Ție la ce trebuie? De opulență?
— Da. Și de răzbunare. Împotriva voastră. — Cristina o spuse calm, cu voce moale, ca un chirurg care anunță că apendicita a devenit peritonită.
Liniștea deveni palpabilă. Până și Vlad păru să înțeleagă că se întâmplase ceva grav. Cristina puse punga la loc.
— Scuze, n-am mai putut să pretind că asta e normal.
— Ce anume „asta”? — întrebă soacra.
— Tot. Faptul că veniți ca la program. Că Vlad tace ca un monument al copilăriei lui. Că-mi spuneți cum să trăiesc, cum să arăt, cum să cheltui banii mei. Gata.
Își scoase tocurile, ca și cum ar fi dat jos o armură, și se duse în dormitor. Vlad rămase cu gura căscată, iar Ana Mihailovna se întoarse spre el cu o expresie din care se citea deja mânia.
— Mă umilește în fața ta și tu staiȘi când ușa se închise în urma lor, Cristina rămase singură, cu senzația că în sfârșit lăsase în urmă o poveste care n-o mai aparținea, iar acum, înaintea ei, se întindea un drum nou, liber și plin de posibilități.
