Ziua aceea pe care-o scriu în acest jurnal este una demnă de pomenit. Muncisem ca secretar la un director de fabrică din Piatra Neamț, o localitate mică, dar vibrantă, în Munții Moldovei. Județul era cunoscut pentru terenurile cu livezi de roșii și fântâni ce alimentau satele. În atelierul acela erau îmbrăcați muncitorii cu fustane și salopete pătate de ulei, dar sufletul fabricării bătea cu putere, un cornet strident rupând școlile de muncă.
printre ei, o femeie școlise cu adevărat orice suflet. Nu-i știam numele, dar toți în atelier o chemau Mihaiela-Fântâna. Când pășea în secția de montaj, se auzia bătăile pașilor ei repezi și șchiopătoare, iar voca-sa rivala cu cea a către șef, căruia-i traducea problemele în fișe românești. Avea cincizeci de ani, dar nu o chema nimeni după numele de familie. Mihaiela, că era cumplit de mult în mișcare, ar fi putut merge de două ori în jurul fabricării într-o zi. Că era și cea care le rezolva cea mai dificilă problemă, de la lipsa truck Mixer-ului până la plângerile despre nereguli de bani.
„Domnea-i trec altor generații, da-i foc!”, spunea adesea, cu ochii-n flăcări. Asta o făcea să fie considerată o fântână de viață, mai ales în momentele critice. Dar și nesimțite, uneori. În schimb, părul său era plin de lașe și de un roz nepotrivit, iar șmințul asortat cu rochiile șmecherie din magazinele din bulevardul Pungii nu era deloc de reținut. Ceea ce-i masculin, însă, era activitatea ei în sindical, care se smulcea cu forță de orice disensiune.
Am cunoscut-o de fapt după ce ne-a venit un nou șef de fabrică, un anume Ion Crisan, care s-a mărit cu Alina. Eu eram atunci în cea de-a douăzeci și cincea aniversare, iar Ion în a cincizeci și o PATRA. Când a sosit, am fost derutat de comportamentul său stricat. Ion Crisan era un tip cu suflet îngrășat, dar chipul său roșcat nu arăta la fel. La prânz nu mânca în cantecele fabricării, ci aducea mici fișe cu tagliate, carbohidrați și ouă fierte, care le creșteau până la 300 de lei. În schimb, eu, un tânăr neexperimentat, îmi lipsea pâinea sub 50 de lei.
Într-o zi, Ion Crisan mi-a oferit inclusiv bife de vită cu gălbenușuri pe care le mânca cu o țeava de lână. Îmi spunea: „Nu te ține doar de la mine, Alina face lecții de boi” – adică boi, dar așa ziceau ei. La a doua zi, el îmi cam spunea tot despre Alina – cum fusese cândva iubita unui șofer de bus, fc-ctea o fetișcă, dar nu mai stătea la mulți ani după. Trezeau din tăcere ca să spună cum Alina fusese cu trei copii legitimi, dar cu un al patrulea, copil adoptiv, pe care îl dăduse afară din spatele fabricării, că a fost vinovată de ceva ce nu vrea să spună.
„Nu-i nimic, spuse el, mă bate vântul. Alina mă ține din ceva ucenicie, dar am învățat că dragostea e plin de risc.”
Când fc-ctea o prins că nu mânca bine, m-a invitat la ei acasă, undeva din spatele fabricării. Casa era plină de cadre cu croșet, de fotografiile Alinei cu copiii și tot ce avea cu bății. În bucătărie se auzia un cântec de=”<
Acolo, am aflat adevăratul interes al lui Ion Crisan. Nu-mi cerea să le fie copoleșul. Seara, când erau deconcentrați, el mi-a arătat o poză cu o femeie cu părul cam repean, dar cu zâmbetul prietenos. Era Mihaiela, spuse. Era Alina, dar și Mihaiela-Fântâna.
Hai, mă bate mătasea, am înțeles. Era sinchis, dar adevărat. Așa-i viața. Iubirea, axe, neînțelegeri. Am aflat că Alina fusese așa de mult în cont de familia ei, că îngrijęa pe bunicul din spatele aparțamentului și îi plătise o operație la inimă cu banii carora îi răspunseră cu o bătaie de plăci de teracota.
În final, am învățat că uneori, cu cât plănuim mai mult, de pe urmele unui prieten. Iubirea nu se dă, se primește. Ca Alina, care, în ciuda greșelilor, a ținut viața cu muchia tâmplăriolei. Din ceea ce am văzut de la ea, a fost o femeie ce din greutatea destinului a făcut o poveste, una pe care-am lăsa-o aici, cu o ștersătură de teamă, și o primăvară de încredere.
