— Doamna Mihăescu! Ce faceți?! — striga Elena Popescu, fluturând în aer o hârtie mototolită. — Cum adică nu se poate locui? Casa e gata! Uite-o stă aici!
— Dar actele nu sunt în regulă, — răspunse calm funcționara de după ghișeu, nici măcar ridicând privirea. — Fără acte, chiar dacă-ți faci palat de aur, nu ai voie să locuiești.
— Ce acte mai vreți?! Terenul e al nostru, am folosit fondul pentru mamă, am luat credit! Totul legal! — Elena izbi pumnul în pervaz, zgâlțâind geamurile.
— Dragă, — se uită în sfârșit Ana Mihăescu peste ochelari. — Terenul e al tău, asta da. Dar unde e autorizația de construire? Proiectul aprobat? Procesul-verbal de recepție?
Elena simți cum i se înmoaie picioarele. Se lăsă pe un scaun incomod de plastic.
— Ni s-a zis că pentru casă la țară nu trebuie aprobări… Vecinii au construit fără proiecte…
— Când a fost asta? — pufni funcționara. — Legile se schimbă, dragă. Acum fără hârtii — nimic.
Elena ieși din primărie ca amețită. Ploaia măruntă și rece părea că-i curge direct în suflet. Se urcă în mașina veche și scoase telefonul.
— Cătălin? Cătălin, puiule… — glasul îi tremura. — Vină te rog. S-a întâmplat ceva…
Cătălin ajunse într-o oră, o găsi pe mama sa așezată pe treptele casei noi. Casa era frumoasă — cu două etaje, ferestre mari, acoperiș îngrijit. Elena strânsese bani toată viața, vânduse apartamentul din oraș, pusese fondul pentru mamă și luase credit.
— Mamă, ce s
