S-a aplecat spre ciobăniţă. Ea l-a privit cu ochii plini de resemnare şi s-a întors deoparte. Nu mai spera de mult. Ştia prea bine totul despre oameni
Pe strada noastră din Chişinău, lumea îi spunea într-un singur fel: haita de câini. Dar bărbatul care locuia în unul dintre blocurile gri din cartierul nostru mereu îi corecta pe vecini: Nu e o bandă. Sunt cinci câini care s-au adunat împreună ca să supravieţuiască.
La cârma lor era mereu ciobăniţa cea bătrână se vedea că fusese pe vremuri un câine de casă. Cel mai probabil, stăpânii o lăsaseră când au plecat undeva departe, fără să se mai uite înapoi. Ea îi adunase pe ceilalţi în jurul ei, îi ocrotea şi îi ţinea aproape, făcuse din ei o mică familie a străzii.
Le aducea de mâncare zilnic. Dimineaţa, pe drumul spre lucru, şi seara, la întoarcerea acasă. Când îi vedea, cele cinci cozi unele încovoiate ca niște gogoşi, altele lăsate în jos începeau să se învârtă nebuneşte de bucurie. În ochii lor era atâta recunoştinţă şi speranţă încât ţi se strângea inima. Săreau pe lângă el, îi atingeau palmele cu botul ud, îi lingeau mâinile. Privirile lor spuneau tot: mulţumire, încredere, o picătură de vis.
Dar la ce mai putea visa un câine abandonat pe jumătate fără suflare într-o margine de stradă? Şi totuşi, visau. Credeau. Iubeau. De aceea, omul nu ieşea niciodată cu mâinile goale ştia că îl aşteaptă. Şi ei, de fiecare dată, îl aşteptau.
În dimineaţa aceea, însă, doar patru au venit în fugă la picioarele lui. Lătrau stins şi se uitau neliniştiţi spre capătul îndepărtat al străzii. A priceput dintr-o privire că s-a întâmplat ceva rău.
A oftat greu şi a sunat la serviciu, anunţând că va întârzia.
La marginea străzii lungi din sectorul Botanica, sub nişte tufe uscate, ciobăniţa stătea întinsă. O lovise o maşină. Aici era curbă, iar şoferii grăbiţi goneau fără să ţină cont nici de câini, nici de oameni. Acum, soarta n-a avut milă.
Patru căţeluşi au început să urle slab, privind în ochii bărbatului singurul om în care avuseseră vreodată încredere.
S-a aplecat către ciobăniţă. Din ochii ei mari se prelingeau lacrimi. L-a privit a resemnare şi s-a întors spre tufişuri. Oamenii îi ştia prea bine. Nu se îngrijora decât pentru cei patru pe care îi lăsa în urmă, cei de care se simţise responsabilă.
Aşa e Te doare? a şoptit bărbatul încet şi a mai scos odată telefonul.
A vorbit cu şeful să rămână liber o zi şi apoi a adus maşina aproape, ridicând cu grijă câinele pe bancheta din spate. Ceilalţi patru se învârteau în jur, se frecau de mâinile lui, ca şi cum voiau să-i mulţumească.
La clinica veterinară doctorul a privit ciobăniţa, a atins picioarele zdrobite şi a oftat:
Ar fi mai bine să să o adormim. Sunt prea multe fracturi, şanse mici, tratamentul costă vreo două mii de lei moldoveneşti…
Dar există totuşi o şansă? l-a întrerupt omul.
Totdeauna mai e o speranţă… Dar va suferi. Are rost?
Are, a spus bărbatul ferm. Pentru mine contează. Pentru ea contează. Şi încă O aşteaptă patru căţei. Cum să-i mai privesc în ochi?
Doctorul l-a măsurat câteva clipe, apoi a dat din cap:
Atunci să începem.
Peste o săptămână, a venit să o ia. Celelalte patru patrupede au aşteptat zilnic la uşa blocului. Când l-au văzut ieşind cu ciobăniţa, au făcut atâta zgomot de bucurie, că până şi bătrâna s-a înviorat şi a încercat să-şi lingă surioarele.
A dus-o în casă, apoi a ieşit spre ceilalţi şi a rostit o întreagă cuvântare. Le-a explicat ce înseamnă o casă, că nu vor mai putea face toate prostioarele de pe stradă, că acum sunt responsabili.
Căţeii stăteau cuminţi şi îl ascultau cu ochii mari. Deodată, bărbatul s-a oprit, le-a surâs într-o doară:
Ei, ce mai aşteptaţi? Intraţi!
Şi a deschis larg poarta de la curte.
Ciobăniţa s-a făcut bine cu o viteză uimitoare. Se străduia tot timpul să se ridice şi să meargă la prietenii săi lânoşi, iar bărbatul o oprea să nu obosească. Când au trecut fracturile şi a putut merge cu siguranţă, el i-a pus un zgardă deosebită: aurie, cu un clopoţel mic-mic.
Acum pleacă mereu mai devreme spre serviciu. Merge încet, pe aleea pustie, ducând la lese cinci câini: patru mici, nostimi cu cozi rotunjite şi una mare, ciobăniţa cea bătrână cu zgarda aurită şi clopoţel.
Şi ar trebui să vedeţi cum se uită în jur. Acum au casă. Iar ea poartă zgarda cu clopot. Merge cu capul sus, mândră.
Voi poate nu veţi înţelege ce înseamnă o zgardă cu clopoţel. Dar orice câine ştie: aşa merge doar cea care e iubită şi respectată.
Aşa merg ei acum omul care n-a trecut nepăsător, şi cei cinci câini care n-au uitat să spere şi să iubească, deşi au cunoscut şi trădarea.
Merg şi se bucură. De ce anume? N-aş putea spune. Poate de unii de ceilalţi. Poate de soarele blând. Poate tocmai de faptul că, în lumea asta, dragostea încă n-a dispărut.
Iar când te uiţi în ochii lor, înţelegi: cât timp va exista o astfel de privire, nu e pierdut totul.
