**A doua nu înseamnă de prisos**
„Mamă, nu vreau să merg la bunica!” strigă Ana, încercând să se smulgă din brațele mamei. „Ea nu mă iubește! O iubește doar pe mătușa Olga!”
„Anuțo, nu mai spune prostii,” zise Elena, obosită, închizându-i geaca. „Bunica vă iubește la fel pe toți nepoții.”
„Nu e adevărat!” Tălpile micuțe ale Anei loviră podeaua. „Ieri l-a îndulcit pe Artyom cu înghețată, și mie nu mi-a dat!”
„Poate ai avut gâtul inflamat?” încercă Elena să găsească o scuză.
„Nu! Ea pur și simplu nu mă place, pentru că nu sunt fată din fiul ei!”
Elena îngheță, cu pieptenele în mână. De unde știe un copil de șapte ani așa ceva? Cine i-a spus?
„Ana, cine ți-a zis asta?”
„Nimeni.” Fetița se întoarse spre fereastră. „Mi-am dat eu seama. Artyom spune că tatăl lui și al meu sunt frați. Și eu știu că tata nu e tatăl meu adevărat. Tatăl meu adevărat trăiește în altă parte.”
Inima Elenei se strânse. Se așeză lângă fiică pe canapea.
„Anuțo, ascultă-mă bine. Tata Victor e tatăl tău adevărat. Te iubește foarte mult, te crește de când aveai doi ani. Și bunica Maria te iubește și pe tine.”
„Atunci de ce-l laudă mereu pe Artyom și pe mine mă certă?” Lacrimi străluceau în ochii fetei.
Elena nu știa ce să spună. Pentru că Ana avea dreptate. Socrisa se purta cu nepotul din fiul cel mare altfel decât cu ea.
„Mamă, întârziem,” zise Victor, aruncându-le o privire. „Anuța, hai, te îmbraci repede, altfel bunica o să aștepte.”
„Nu vreau la bunica!” izbucni Ana din nou. „Ea nu mă iubește!”
Victor se uită nedumerit la soție.
„Ce s-a întâmplat?”
„Îți spun mai târziu,” șopti Elena. „Ana, hai, îmbracă-te. Mergem toți la bunica.”
Mergeau prin parcul orașului în tăcere. Ana se târa în urmă, cu hohote de plâns. Victor ducea sacoșa cu mâncare pentru mamă, iar Elena se gândea cum va decurge vizita.
Maria Ivanovna fusese mereu o femeie dificilă. Când Victor a adus-o acasă pe Elena cu fetița de doi ani, socrisa le primise rece.
„De ce-ți trebuie copilul altcuiva?” îi spusese fiului. „Găsește-ți o fată cuminte și naște-ți copiii tăi.”
Dar Victor fusese încăpățânat. O iubea pe Elena și pe Ana ca pe o fiică adevărată. Se căsătorise, o adoptase și îi dăduse numele său.
Maria Ivanovna acceptase, dar nu reușise s-o iubească pe nepoată. Mai ales când fiul cel mare, Serghei, îi dăduse un nepot „adevărat”—pe Artyom.
„Mama e acasă?” întrebă Victor, sunând la ușă.
„Aici sunt,” răspunse socrisa dinăuntru. „Intrați.”
Maria Ivanovna deschise ușa și-l îmbrățișă pe fiul ei.
„Victoraș, cum mi-a fost dor de tine!” Sărutul ei atinse obrajii lui, apoi dădu din cap spre Elena. „Bună, Lena.”
„Bună ziua, Maria Ivanovna.”
„Unde-i nepoata mea?” Socrisa o zări în sfârșit pe Ana, care se ascundea după tatăl ei.
„Aici sunt,” murmură fetița.
„Hai, intrați,” le conduse ea în sufragerie. „Ce mai faceți? Victor, te-ai subțiat?”
„Nu, mamă, sunt bine,” râse el. „Lena gătește minunat.”
„Bine. Și Ana, cum merge la școală?”
„Merge,” mormăi fetița.
„Ana, răspunde politicos bunicii,” o mustase Elena.
„Las-o,” făcu socrisa cu mâna. „Copiii sunt copii. Artyom a adus ieri o notă proastă la matematică! Serghei a stat cu el până seara, rezolvând probleme.”
„Ana ia numai note mari la mate,” spuse Victor cu mândrie.
„Bravo,” lăudă ea sec. „Serghei a promis să vină azi cu Artyom. Îi este dor de unchiul lui.”
Elena văzu cum chipul Anei se întunecă. Fetița înțelegea perfect că bunica se bucura mai mult de venirea unui nepot decât a celuilalt.
„Mamă, îți amintești când am venit eu și Ana săptămâna trecută?” întrebă Victor. „Ți-a recitat o poezie.”
„Da, îmi amintesc.” Maria Ivanovna dădu din cap. „A fost frumoasă.”
„Vrei să-ți mai recit una?” oferi Ana cu timiditate.
„Bineînțeles.”
Fetița se postă în mijlocul camerei și începu să declame cu voce clară o poezie despre primăvară. Elena vedea cât se străduia să-i placă bunicii.
„Bravo,” o lăudă Maria Ivanovna când termină. „Acum du-te și spală-te, luăm masa.”
Ana se duse ascultătoare, iar Elena rămase în bucătărie să ajute.
„Maria Ivanovna, pot să vorbesc cu dumneleBunica Maria Ivanovna își scoase pălăria, prinse respiratia, și își îmbrățișă nepoata strângând-o puternic, înțelegând în sfârșit că dragostea nu se măsoară prin sânge, ci prin alegerile pe care le faci.
