Într-o zi, fericitura a bătut la ușă.
Lidia rămăsese singură. Cu totul singură. Cu un an în urmă, îi murise mama — singura ei sprijin, sufletul și familia lui. Și nu demult, plecase și Motanul, pisica roșcată și bătrână, tovarășa ei credincioasă de cincisprezece ani. Ultima ființă care mai încălzea zilele ei. După aceea, viața Lidei păru să înghețe: casă — muncă — magazin — iar casă. Zi de zi. În singurătatea cea mai mare.
În seara aceea, se întorcea de la muncă mai târziu decât de obicei — o ținuseră la o ședință neprevăzută. Îi era greu la suflet, gândurile îi rătăceau. Mergea pe trotuar, strângându-și paltonul, și se gândea: „De ce toate astea? Ce mai am de așteptat, dacă inima mea e goală?” Intră în scară, se apropie de ușa ei — și deodată se opri, răsuflarea tăiată.
Pe preșul din fața ușii stătea un pui de pisică mic și cenușiu. Era drăguț, cu dungi, și o privea cu ochii plini de surprindere. Când o zări, se ridică, clătinându-se puțin, și miorlăi încet. Lidia, cu mâini tremurânde, îl ridică de pe podea și îl strânse la piept.
— De unde ai venit, micule? Cine te-a lăsat aici? — șopti ea, abia ținându-și lacrimile.
În casă mai rămăsese un pachet de mâncare pentru pisici — din vremea când încă era Motanul. Și bolul, și pătura, și chiar bățul cu pană, jucăria lui preferată. Pisicuța mâncă cu poftă, apoi se ghemui într-un colț de fotoliu și începu să toarcă. Lidia se uita la ea, parcă ar fi fost teamă să nu sperie minunea.
Dar deodată, sub degete, simți un zdrăngănel subțire la gât. Nu suna — se stricase, poate. Nu era nicio inscripție. Deci cineva îl căuta. Ea oftă. Inima îi zvâcnea de durere: abia deschisese ușa bucuriei, și acum trebuia să o lase să plece.
Scrise anunțuri și le lipi prin cartier. Când ieși din scară, se lovi chiar de un bărbat — tocmai atârna un bilet: „S-a pierdut un pisoi”. Tocmai se mutase în blocul alăturat. Îl chema Nicolae. Greșise — lăsase fereastra deschisă, iar pisicuța fugise.
— Veniți, e la mine — spuse Lidia.
Pisicuța sări în brațele lui Nicolae, recunoscându-și stăpânul.
— Nu știu cum să vă mulțumesc — spuse el, emoționat. — Dacă vreți, să treceți pe la noi în vizită. Zăhăreluș va fi bucuros.
După două zile, se întâlniră din nou. Lidia trecu pe la el. La ceai, vorbeau despre viață, își spuneau poveștile. Nicolae mărturisi: se despărțise de curând, nu aveau copii, acum pisica era tot ce-i rămăsese. Lidia povesti despre mama ei, despre Motan. Vorbeau liniștiți, cu încredere, de parcă se cunoșteau dintotdeauna.
Zăhăreluș se întinse molcom pe poalele ei. Nicolae o privea cu căldură. Iar ea — pentru prima dată după mult timp — nu se mai simți singură, ci… necesară.
Așa începu să se lege între ei. Și totul se transformă în ceva mai mult. Plimbări, filme, vorbe nesfârșite… Viața iarăși avea sens. Cine ar fi crezut — totul începuse cu un mănunchi de blană pe preșul de la ușă.
Cea mai mare înțelepciune e să crezi că fericitura poate veni. Și ea vine. Uneori în tăcere, pe nesimțite. Alteori — miorlăind și lipindu-se de inimă.
