Victor — hranitorul, mâncat de bunătatea lui
Victor a venit acasă obosit, ca de obicei. A deschis ușa bucătăriei — și a rămas încremenit: mama, cu fața plină de lacrimi.
— Mamă, ce e? Ce s-a întâmplat? — a întrebat el neliniștit.
Niciun răspuns. Doar tăcere și priviri pironite în podea.
Din colț a apărut bunica.
— Ți-am spus, Lenuțo, ți-am spus cum o să se termine! — a replicat ea cu mustrare.
Victor avea atunci paisprezece ani. În seara aceea, a crescut deodată. Tatăl lui plecase — la alta, la cea mai „veselă și la modă”. I-a lăsat pe ei trei: Lenuta, Victor și micuța Lili. Fără bani, fără pensie alimentară. Doar umbra pe prag.
Bunica s-a mutat cu ei a doua zi și a început să dirijeze viața. Mama plângea, bunica bombănia, Victor încerca să nu deranjeze. A înțeles devreme: copilăria era un lux pe care nu și-l permitea.
La început, a lucrat la brutărie — mătușa Mariana l-a milostivit pe băiatul subțirel, cu ochii de om matur. I-a dat ceai cald, o brioșă, câțiva bani. Așa a început drumul lui Victor — din copilărie în supraviețuire.
A studiat, a muncit, a lucrat și side jobs. Nu l-au luat în armată — l-a ajutat Mariana cu pile. Ea a devenit ca o rudă: nu-l trata cu milă, ci cu respect. Pentru tăria lui, pentru onestitate, pentru răbdare tăcută.
La douăzeci și patru de ani, Victor a devenit bărbat. Pe bune. Lili a crescut — Victor a fost pentru ea și frate, și tată. Bunica, care obișnuia să strige, acum îi punea pe farfurie cele mai bune bucăți.
A întâlnit iubirea. S-a căsătorit. A luat credit la bancă. I-a cumpărat mașină nevestei. Și-a ajutat sora. Pe mamă și pe bunică le-a luat în casa lui — cum altfel? El era „bărbatul casei”.
Au venit copiii. Unul, apoi încă unul. Soția stătea acasă. Victor muncia. Fără zile libere, fără odihnă. Banii nu ajungeau — a început să facă ore extra. Vara — ducerea familiei la mare. Pe mamă — la sanatoriu. Surorii — bani de nuntă. Nepoților — haine. Victor era la limită.
Când bunica a murit, nici n-a apucat să plângă. Trebuia să ducă pe mama la doctor. Soția era obosită, se încrunta. Dar Victor a tras. Pe toți. Fără să se plângă.
Și apoi, într-o zi… și-a cumpărat o chitară. Visul copilăriei. A venit acasă. Soția a făcut o grimasă:
— Fleacuri. De ce?
Fiul i-a cerut bani. Pentru o excursie. Victor l-a întrebat:
— Câți ani ai?
— Douăzeci și unu.
— Atunci poate e timpul să te descurci singur?
— Dar eu încă studiez…
— Și eu am studiat. Și am muncit de la paisprezece ani!
Ușa s-a trântit. Victor a plecat. A închiriat o garsonieră de o zi. A cerut concediu. S-a întins și… pentru prima dată în viață, a dormit bine.
S-a hotărât — de acum va trăi. Pentru el. Măcar puțin. Măcar să încerce.
A sunat-o pe soție:
— Hai în concediu? Unde vrei tu. Fie în Carpați, fie în Norvegia.
— De ce?
— Doar să trăim. Împreună. Ca oamenii.
— Nu. N-am timp.
— Atunci, rămâi bine.
Acasă, a început haosul. „Victor – ticălos”, „ne-a părăsit”, „i-am dat viața mea”. Prietenii dădeau din cap. „Cum de, Victor…”
Iar Victor? Stătea pe vârful Moldoveanu și respira. Pentru prima dată cu adevărat. Poate chiar e ticălos. Sau poate… doar un om care, într-un final, a îndrăznit să trăiască pentru el.
