**Jurnalul meu**
De ce ai nevoie tu de asta singură?
— Mă numești cumva nepăsătoare?! Pe mine? Tu ai uitat întâi de banii pentru cheltuieli, apoi de orice urmă de bună-cuviință, iar acum ai adus în casa mea o femeie însărcinată și ceri o cameră mai mare! Cum ți se pare situația, eh, fiule?
Lidia vorbea aspru, dar drept. Nu încerca să atace. Nu, voia să-și apere ceea ce îi rămăsese.
Viorel, însă, se plimba prin cameră ca și cum ar fi căutat pe furiș un punct slab pentru a ataca. Se vedea clar pe el că nu se simțea deloc vinovat.
…Totul începuse cu mult timp în urmă. De la ziua în care Lidia și Alexandru, Dumnezeu să-l ierte, se mutaseră în primul lor apartament. Nici măcar nu aveau pat. Începuseră cu saltele gonflabile. Cu timpul, strânseseră bani pentru un al doilea apartament, pentru fiul lor. Apoi construiseră o casă la țară. Pentru două familii, ca într-o bună zi să râdă pe verandă și în grădină nepoței.
Dar Alexandru plecase din lume când Viorel abia intrase la facultate. Soțul îi lăsase Lidei tot: rodul muncii lor împreună, amintirile fericite și ultima sursă de căldură și bucurie — fiul lor.
Viorel obținuse diploma, se mutase, se căsătorise. Lidia avea un nepot. Era fericită. Doar că, după un an, Viorel anunța divorțul.
— Ne-am despărțit din cauza caracterelor. Nu pot trăi cu ea, spusese el, de parcă era vorba de un cățeluș luat de pe stradă. — Și ne-am înțeles… Fiindcă sunt tată, i-am dat apartamentul. În schimb, a promis să nu ceară pensie alimentară.
Lidia se apucase de cap.
— Bravo, căpitane! Cu buzunarele goale. Nu tu ai cumpărat acel apartament, îl mustase ea.
Încă de atunci bănuise că va trebui să plătească ea spectacolul acesta de mare darnic. Și nu se înșelase.
Curând, fiul venise din nou, de data asta cu o nouă nevastă. Și ea era însărcinată.
Îi rugaseră să stea la ea pentru o vreme. Lidia nu se împotrivise. La început.
Încercase să fie primitoare. Gătea, schimba singură prosoapele în baie, punea hainele altora la uscat. Ajunsese să lase mâncare în plus pe aragaz: poate-i va fi foame lui Ana.
Dar foarte repede își dăduse seama că niciun semn de recunoștință nu va veni.
Ana nu lucra, motivând că în starea ei nu se poate. Lidia nu contrazicea, încerca să fie înțelegătoare, deși în sufletul ei nu era de acord.
— Dacă aș fi în locul ei, aș fi muncit până în luna a șaptea, măcar, se văita Lidia prietenei sale, Elena. — Nu au locuință, salariul lui Viorel e cam slab. Ar fi trebuit să vadă cu cine se căsătorește. Să înțeleagă că el singur nu va face față. Dar ea e leneșă.
— Hai, Lidio, fii înțelegătoare. E o fată însărcinată… răspunsese Elena cu blândețe.
— Fată răsfățată. Și eu am născut odată, știu cum e. Trebuie să gândești înainte să faci copii. Nu e bolnavă, nici măcar nu are grețuri. Doar s-a instalat comod. Tu pe cine crezi că vor alerga când nu le vor ajunge banii de cărucior?
— Mai așteaptă puțin, poate se va lămuri totul. Va da copilul la grădiniță, va merge la serviciu…
— Ah, lasă! Ce grădiniță? Au zis că stau două luni, se liniștise Lidia.
Curățenia era tot o povară. În camera fiului totul era acoperit de un strat subțire de praf. Lidia nu apuca să spele vasele: în chiuvetă apărea mereu ceva. Ceștile de ceai nu erau spălate niciodată. Rămâneau în camera lui Viorel și în negreau încet de la depuneri.
Lidia îndura. Era obișnuită să observe mai întâi, apoi să acționeze.
Viorel, ca prin farmec, părea să se fi dizolvat într-o lume paralelă a lui. Dispărea la serviciu până seara târziu, iar acasă fie se pierdea în telefon, fie mângâia absent burta Anei și mergea afară să fumeze pe banca din fața casei. Fuma mult, cu telefonul în mână. Povestea degeaba cu vecinii.
Era clar că, în ritmul ăsta, banii nu vor apărea.
— Mamă, hai să ne schimbăm camerele. La noi nu încape nici măcar un pat pentru copil, spusese el într-o zi, cu o ușurință de parcă cerea sare.
Lidia nu găsise imediat un răspuns. În trei secunde, imaginile vieții de familie îi trecuseră prin fața ochilor. Cum lipiseră tapetele cu dragoste cu Alexandru, cum aleseseră perdelele, cum zâmbea soțul ei și numea casa lor “cetate”.
Iar acum cineva transforma această cetate în ruine și-și clădea cu tupeu cuibul din dărâmături.
— Mai sunt patru luni până la naștere. Sunteți la mine temporar, nu pentru totdeauna, nu?
El ocoli privirea. Ana se întoarse. Și atunci înțelese: nu era temporar. Se instalau încet acolo. Luaseră deja hotărârea.
Fiul mai încercase de câteva ori să o convingă. Lidia nu cedase.
Următorul mare scandal venise peste o săptămâLarisa s-a întors în bucătărie, a privit prin fereastă la bătrânul măr care înflorea din nou, și și-a dat seama că uneori, chiar și cel mai dur lucru pe care-l faci pentru cineva iubit e să-l lași să meargă singur.
