În acea zi, Monica era ruptă de oboseală. Dimineața întreagă o petrecuse curățând, spălând, aranjând jucăriile și ștergând podelele. Când a deschis cuptorul, puiul cu cartofi rumenea perfect, umplând bucătăria cu un miros care o făcea să i se învârtă capul.
„Mai zece minute,” a mormăit ea, setând timerul și repezindu-se la baie să spele faianța. Totul mergea ca uns. Până când ușa de la intrare a scrâșnit.
„Probabil s-au întors copiii,” s-a gândit Monica, dar pe prag a apărut nu fiul sau fiica ei, ci soțul ei—Sorin, care dimineața spusese că este „la garaj.”
„Uau, ce miros!” s-a frecat el pe mâini, satisfăcut. „Ador puiul tău!”
„Cheamă copiii la masă,” a strigat Monica întorcându-se la chiuvetă.
Un minut mai târziu, prin casă tropăiau picioarele goale ale copiilor, cineva și-a aruncat adidașii, altcineva râdea zgomotos. Monica a auzit certuri și a ieșit, fără să mai aștepte timerul.
„Ce s-a întâmplat?” a întrebat, încă cu mănușile de cauciuc.
„Vreau pulpă!” a chițăit Ana, de zece ani.
„Și eu!” a urlat în cor Mihai, de opt ani.
„Sunt două, nu?” s-a încruntat Monica.
„Nu! A rămas doar una!” Ana a tropăit cu piciorul.
Femeia s-a apropiat de masă. Într-adevăr—jumătate din pui dispăruse. Rămăseseră doar pieptul și un singur cartof.
„Unde e tata?”
„A plecat. A luat jumătate de pui și a plecat,” a mârâit Mihai.
Monica a apucat telefonul, l-a sunat pe Sorin—nu a răspuns. Cu cheile în mână, a ieșit pe ușă ca un vifor. Fierbea în ea: din nou! Își lua mereu ce era mai bun doar pentru el. Dar acum nu era doar vorba de lăcomie—era o trădare a casei.
Lângă bloc, lângă locul de joacă, Sorin stătea pe bancă cu prietenii. În mână—bere, în poală—același pui. Râdeau, mâncau, se lingeau pe degete.
„Nu ți-e rușine?” i s-a repezit Monica, ochii i se scânteiau.
„Du-te acasă, vorbim mai târziu,” a mormăit el, aruncând o privire spre „băieți.”
„Nu, vorbim acum! Ai furat mâncarea pe care am gătit-o pentru copiii mei! Nu ți-e rușine? Nu îți ajunge că mereu îți iei partea cea mai bună—acum hrănești și musafirii cu ce nu-ți aparține?”
„Pleacă, până mai pot să mă abțin,” a răspuns el aspru, apucând-o de cot.
„Ce faci?!” Monica s-a smuls. „Nu ești doar egoist, ești un hoț, Sorin. Un hoț care fură mâncare de la proprii copii și hrăneste bețivi.”
„Termină cu isteria, Mona,” s-a înfuriat el, simțindu-se umilit în fața prietenilor. „A fost doar o dată.”
„O dată? Dar fructele? Dar icrele de la mama pe care le-ai mâncat într-o zi? Și carnea la grătar, când le-ai lăsat copiilor doar arsurile, iar tu ai luat bucățile cele mai bune?”
Monica s-a întors și a plecat.
Seara, când s-a întors, ea stătea la fereastră.
„Trebuia să te vezi,” râdea Sorin. „Divorț pentru un pui. Ai fi perfectă la emisiunile alea.”
„Dau în judecată pentru divorț,” a răspuns ea rece. „Nici acum nu ți-ai dat seama, nu-i așa? Nu pentru pui. Ci pentru egoismul tău, lăcomia ta, și pentru faptul că nu te gândești la nimeni decât la tine.”
„Unde să mă duc?” a pufnit el. „Ești penibilă.”
„La mă-ta. Aceeași care te-a învățat că tot ce e mai bun e al tău. Să vadă acum cum e să împartă cu tine.”
Sorin a plecat, crezând că Monica glumește. Dar a doua zi, ea a depus cererea. A rămas la mama lui.
După două săptămâni, a sunat-o.
„Ai avut dreptate,” a oftat fostea soacră. „Și la mine mănâncă tot. Îmi cumpăr bomboane, mănânc una—restul le golește în aceeași seară. Știi, credeam că exagerezi. Dar mi-a turnat ultimul fierbinte din ceainic fără să mă întrebe.”
„Vrei să-l iau înapoi?” s-a mirat Monica.
„Nu… doar… să mă plâng, poate,” a mormăit ea.
„Atunci—noroc. Eu mi-am încheiat viața cu acest mâncăuș. Și știi ce? În sfârșit, respir liber.”
