Disponibil actualizare Pentru prima oară, telefonul lui Andrei s-a aprins roșu-aprins chiar în mijlocul seminarului. Nu doar ecranul a explodat în lumină — întregul corp, vechea „cărămidă” zgâriată a lui Andrei, părea că strălucește pe dinăuntru, ca un cărbune încinse. — Băi, Andrei, să nu-ți explodeze acuma telefonul, — a șoptit de alături Leșcu, trăgându-și cotul mai încolo. — Ți-am zis, nu mai instala porcăriile astea piratate. Profesoara de econometrie mâzgălea ceva pe tablă, sala murmura încet, dar strălucirea aia roșie pătrundea chiar și prin materialul gecii de blugi. Telefonul vibra altfel ca de obicei — nu sacadat, ci liniar, ca o bătaie de inimă. „Disponibil actualizare”, a apărut pe ecran când Andrei, copleșit, l-a scos din buzunar. Sub mesaj, o nouă icoană de aplicație: un cerc negru cu un simbol subțire, alb, semănând când cu o rună, când cu un „M” stilizat. A clipit. Parcă văzuse sute de astfel de icoane — minimalism, font la modă, tot ca lumea. Dar, pe dinăuntru, ceva s-a strâns: simțea de parcă aplicația îl privea înapoi. Numele: „Mirra”. Secțiune: „Unelte”. Mărime: 13,0 MB. Rating: inexistent. — Instalează, — a șoptit cineva din dreapta. Andrei a tresărit. În dreapta era doar Cati, cu nasul în caiet. Nu ridica deloc capul. — Ce-ai spus? — s-a aplecat Andrei către ea. — Ce să fi spus? — Cati și-a ridicat ochii. — Eu nici vorbă n-am scos. Vocea nu era nici de bărbat, nici de femeie, nici șoaptă, nici sunet. Pur și simplu i s-a cuibărit direct în cap, ca o notificare. „Instalează”, i-a revenit în minte, și atunci ecranul a licărit, oferind „Instalare”. Andrei a înghițit în sec. Era genul care-și asumă beta-tester la tot ce apare, schimbă ROM-uri, intră adânc în setări unde oamenii normali nici nu se uită. Dar chiar și pentru el asta era ciudat. Și totuși degetul s-a mișcat singur. S-a instalat instant — parcă aplicația era deja acolo, doar aștepta permisiunea. Fără înregistrare, fără logare cu Facebook, fără lista de drepturi. Doar ecran negru și un mesaj: „Bine ai venit, Andrei”. — De unde-mi știi numele? — i-a scăpat un glas tare. Profesoara s-a întors, fixându-l deasupra ochelarilor. — Tinere, dacă ai terminat conversația cu telefonul, poate revii la modelul cerere-ofertă? Sala a chicotit. Andrei s-a îngălbenit la față, a vârât telefonul sub bancă, dar ochii continuau să citească mesajul de pe ecran. „Funcție disponibilă: Derivă de probabilitate (nivel 1)”. Sub, un buton: „Activează”. Cu litere mici: „Atenție: folosirea funcției modifică structura evenimentelor. Posibile efecte secundare”. — Da, sigur, — a mormăit. — Poate trebuie să semnez și cu sânge. Curiozitatea foșnea în el. Derivă de probabilitate? Sună a generator clickbait pentru noroc — reclame peste tot, îți sug datele, în cel mai bun caz o să-ți trimită notificări: „Ai câștigat un iPhone”. Dar roșul acela nu se stingea. Telefonul era cald, aproape fierbinte, viu. Andrei l-a strâns pe genunchi, a acoperit cu caietul și tot a apăsat butonul. Ecranul a vibrat, ca o apă pe sub vânt. Pentru o clipă, totul în jur a devenit mai tăcut, culorile — mai intense. Un sunet ciudat i-a răsunat în urechi, ca un pahar de cristal frecat cu degetul. „Funcție activată. Alege ținta”. Sub mesaj, un câmp de scris și o sugestie: „Descrie rezultatul dorit (succint)”. Andrei a stat pe loc. Glumă-glumă, dar acum totul părea mult prea… real. S-a uitat în jur: profesoara gesticula cu markerul, Cati nota ceva rapid, Leșcu desena un tanc. „Bine, — a decis el. — Testăm”. A tastat: „Să nu mă asculte azi la seminar”. Degetele îi tremurau. A apăsat OK. Lumea s-a smucit. Nu tare, nu vizibil — ca și când liftul în care stai coboară cinci milimetri singur și-apoi se oprește. Inima i s-a comprimat. Apoi totul a revenit. „Probabilitate ajustată. Consum funcție: 0/1”. — Așadar, — a rostit profesoara, uitându-se în catalog. — Cine urmează la rând… Andrei a simțit un nod de gheață în stomac. Știa că va auzi numele lui. Mereu când spera să nu fie ascultat, fix atunci îl întreba. — …Covaliov, — a anunțat ea. — E tot cu întârzierea lui cronică. Mergem mai departe… Degetul profesoarei a alunecat pe catalog. S-a oprit. — Petrescu. La tablă. Cati a oftat, a închis caietul și, roșind, s-a ridicat spre tablă. Andrei nu-și simțea picioarele. În cap îi bătea doar: „A funcționat. Chiar… a funcționat”. Telefonul s-a stins încet, renunțând la strălucirea roșie. A ieșit din clădirea universității cu capul gol, parcă după-un concert. Vântul de martie ridica praful, asfaltul sclipise de bălți, deasupra stației atârna un nor greu ca un sac de ciment. Andrei mergea cu ochii în telefon. Aplicația „Mirra” era din nou acolo, ca orice iconiță banală. Fără rating, fără descriere. În setări — nimic. În sistem — invizibilă: nici mărime, nici cache. Doar fapta — văzuse cum lumea s-a sucit. S-a schimbat. „Poate e o întâmplare, — încerca să se convingă. — Poate chiar nu voia profesoara să mă asculte. Poate Covaliov i-a venit în minte la final”. Dar undeva adânc, alt gând foșnea: dacă NU e o întâmplare… Telefonul a piuit. Pe ecran: „Disponibilă nouă actualizare pentru Mirra (1.0.1). Instalezi acum?” — Rapid ați fost, — a mormăit Andrei. A apăsat „Detalii”. A apărut: „S-au rezolvat erori, stabilitate sporită, funcție nouă: Privire dincolo”. Din nou — fără dezvoltator, fără versiune de Android, nici un text kilometric. Doar această frază secă: „Privire dincolo”. — Ei, așa nu, — a zis și a selectat „Mai târziu”. Telefonul a piuit nemulțumit și s-a stins. O secundă mai târziu s-a reaprins și a luminat în același roșu, afișând: „Actualizare instalată”. — Hei! — s-a oprit Andrei, în mijlocul trotuarului. — Eu doar… Lumea îl ocolea, cineva a mormăit încruntat. Vântul a lipit de picior o reclamă. „Funcție disponibilă: Privire dincolo (nivel 1)”. Sub: „Permite vizualizarea stării reale a obiectelor și oamenilor. Rază: 3 metri. Timp de folosire: maxim 10 secunde consecutiv. Cost: creșterea feedback-ului.” — Ce feedback? — un fior rece pe spinare. Telefonul n-a răspuns. A lăsat doar butonul „Probă”. N-a mai rezistat în autobuz. Aplecat la geam, între o doamnă cu plase și-un elev cu ghiozdan, Andrei privea orașul din mers. Până când, iar, privirea i-a căzut pe Mirra. „Doar zece secunde, — convingea el. — Doar să văd ce înseamnă asta”. A activat proba. Lumea părea că a oftat. Sunetele s-au cărat sub apă. Fețele — mai vii, mai clare. Deasupra fiecăruia se vedeau fire subțiri — unii legați strâns, alții abia de observat. Andrei a clipit. Firele plecau spre nicăieri, se întrețeseau, dispăreau în aer. La doamna cu plase — groase și gri, unele smulse, cu capăt pârlit. La băiat — albastre, vibrânde, ca de nerăbdare. A privit spre șofer. Deasupra lui — un nod gros, negru, cablu ruginit, plecând spre drum. În interior ceva se mișca, ca niște viermi. — Trei secunde… Patru… Și-a privit propriile mâini. Din încheieturi urcau fire roșii-întunecate, ca niște vase de sânge. Una — groasă, roșu-închis — ducea direct spre telefon. Și parcă se îngroșa cu fiecare secundă. Un junghi în piept. Inima i s-a tulburat. — Gata! — a oprit funcția și… Lumea a sărit la loc. Sunetele i-au pocnit în urechi — motorul, râsete, scrâșnetul frânelor. Capul i s-a amețit, în fața ochilor s-au făcut pete. „Test încheiat. Feedback crescut: +5%”. — Ce înseamnă asta… — Andrei și-a strâns telefonul la piept, tremurând. Un alt mesaj: „Disponibilă actualizare Mirra (1.0.2). Se recomandă instalare.” A stat acasă mult pe marginea patului, cu ochii pe ecran, în camera mică — pat, birou, dulap, fereastră spre un părculeț dezafectat. Pe perete — poster cu stația spațială, din școală. Mama — pe tură de noapte, tata — „pe drumuri”, adică dispărut. Apartamentul, mut, plin de praf. De obicei, Andrei umplea tăcerea cu muzică sau jocuri. Azi, doar inima îi tropăia ca un tun. Telefonul clipea: „Instalează actualizarea Mirra pentru funcționare corectă”. — Corectă pentru ce? — a întrebat cu voce tare. — Pentru ce faci tu cu oamenii? Cu drumurile? Cu mine? A rememorat cablul negru de la șofer. Firul gros, roșu, legat de el. „Cost: feedback crescut”. — Feedbackul cui? — Dar deja știa răspunsul. Întotdeauna a crezut că lumea e joacă de probabilități. Dacă știi unde să atingi, schimbi rezultatul. Dar niciodată nu s-a gândit că cineva i-ar putea da o unealtă ce face asta la propriu. „Dacă nu instalezi actualizarea, — a apărut din senin un mesaj — sistemul va încerca compensarea singur”. — Care sistem? — a sărit Andrei. — Tu ce ești? Răspunsul a venit ca senzație, nu ca text. Ca și cum cineva i-ar fi arătat codul, dar nu în cuvinte, ci în trăire. „Eu sunt interfața, — a răsunat. — Eu, aplicația. Eu, metoda. Tu, utilizatorul.” — Utilizator de ce? De magie? — s-a ironizat el. „Dacă vrei, numește-o așa. Rețea de probabilități. Fluxuri de rezultate. Eu te ajut să le modifici.” — Și prețul? — și-a strâns pumnii. Pe ecran o animație: firul roșu tot mai gros, apoi încolăcind un om, strivindu-l. „Fiecare intervenție sporește legătura între tine și sistem. Cu cât schimbi mai mult, cu atât lumea te schimbă pe tine.” — Și dacă… „Dacă te oprești, — nou mesaj — legătura rămâne. Iar dacă sistemul nu mai primește update, va găsi singur căi să echilibreze. Prin tine”. Telefonul a vibrat ca la apel. Nouă notificare: „Actualizare Mirra (1.0.2) gata de instalare. Funcție nouă: Undo. Corecții critice de securitate”. — Undo la ce? — a șoptit Andrei. „Poți anula o intervenție. O singură dată”. Și-a amintit autobuzul. Cablul negru la șofer. Firele oamenilor. Firul său tot mai gros. — Dacă instalez…? „Poți anula o intervenție. Dar prețul…” — Evident, — a surâs trist. — E mereu un preț. „Preț: redistribuire de probabilități. Cu cât corectezi mai mult, cu atât distorsionezi mai tare în jur”. Andrei s-a așezat pe pat, genunchi la piept. Pe de o parte — telefonul care deja îi alterase viața, măcar o zi, un seminar. Pe cealaltă — lumea în care mereu doar se lăsa purtat de val. — Eu doar nu voiam să fiu ascultat la seminar, — a șoptit. — Numai asta… și acum… Afară a sunat o sirenă. Andrei a tresărit. „Se recomandă actualizarea. Fără ea, sistemul poate deveni instabil”. — Ce înseamnă „instabil?” — a întrebat el. Fără răspuns. A aflat de accident după o oră. Fluxul de știri: pe la intersecția universității o furgonetă a lovit în microbuz. Comentarii: „șoferul a adormit”, „frânele au cedat”, „din nou drumurile astea”. Stop-cadru: fix autobuzul acela. Numărul se potrivea. Șoferul… n-a vrut să vadă secvența mai departe. Gheață în sânge. TV-ul stins. Dar în cap îi rula mai departe scena: cablu negru la șofer, fire încolăcite… — Eu…? — vocea i s-a frânt. Telefonul a licărit. Pe ecran: „Eveniment: accident rutier la intersecția Ștefan Vodă–Independenței. Probabilitate înainte de intervenție: 82%. După: 96%”. — Am crescut probabilitatea… — și-a strâns pumnii. „Orice intervenție în rețea produce cascadă de schimbări. Ai redus șansa de a fi ascultat. Cineva, undeva, a plătit creșterea.” — Dar eu nu… eu nu știam! — a strigat. „Necunoașterea nu anulează legătura”. Sirenă tot mai aproape. Andrei a fugit la fereastră. Jos, în fața blocului, girofaruri albastre — ambulanță, poliție. Strigăte. — Și acum? — n-a îndrăznit să se depărteze de geam. „Instalează actualizarea. Undo îți permite ajustare parțială.” — Parțială?! — și-a întors privirea la telefon. — Mi-ai arătat că orice decizie aici răscolește dincolo. Dacă anulez, cine va suferi de data asta? Un avion? Un lift? Un destin? Liniște. Doar cursorul clipind. „Sistemul caută mereu echilibru. Alegerea ta e dacă participi conștient.” Andrei a închis ochii. Chipurile din autobuz. Doamna cu plase. Băiatul. Șoferul. Și el, privind doar, neschimbând nimic. — Dacă instalez și folosesc Undo… pot anula ce am făcut la seminar? Să revină probabilitatea la cum era înainte? „Parțial. Anulezi o intervenție anume. Rețeaua se rescrie. Dar nu garantez lipsă de consecințe negative.” — Dar poate acel autobuz… — n-a mai continuat. „Probabilitatea se schimbă.” Se uita la butonul „Instalează”. Mâinile îi tremurau. În gând, două voci: nu te juca de-a Dumnezeu. Și: nu ești dator să stai pe margine, dacă deja ai intervenit. „Ești deja prins, — i-a confimat Mirra. — Legătura e deschisă. Nu mai există înapoi. Doar direcție.” — Dacă aleg să nu fac nimic? „Sistemul se actualizează fără tine. Dar costul cade pe tine.” Firul roșu îi venea iar în minte. Cât se îngroșase. — Cum… adică? Răspunsul, în imagini: el, îmbătrânit, cu ochi stinși în aceeași cameră, telefon în mâini. În jur haos, evenimente pe care nu le-a ales, dar pentru care plateste: accidente, ghinioane, norocuri, toate lăsând urme pe el. „Vei deveni nod de compensație. Fuzibil prin care circulă distorsiunile.” — Deci… ori controlez cât de cât, ori devin… siguranța orașului? — a râs sec. Telefonul tăcea. A instalat actualizarea. A apăsat butonul. Lumea s-a smucit iar, mai tare. Negură pe ochi, țiuit în urechi. Corpul, parcă, dispăruse, absorbit de un mecanism uriaș și organic. „Mirra 1.0.2 instalată. Funcție nouă: Undo (1/1)”. Pe ecran: „Alege intervenția de anulat”. A apărut doar una: „Derivă de probabilitate: să nu fiu ascultat la seminar (azi, 11:23)”. — Dacă anulez asta…? „Timpul nu se întoarce. Dar rețeaua se configurează de parcă nici n-ar fi intervenit.” — Autobuzul? „Probabilitatea implicării în accident se modifică. Dar ce s-a întâmplat deja…” — Am înțeles. Nu pot salva pe cei deja… Cuvintele rămân necăutate. „Dar poți scădea șansele următoarelor.” Tăcere lungă. Sirena a încetat. Curtea, iar în cenușiul banal. — Bine, — a spus. — Anulează. Butonul a strălucit. De data asta lumea nu s-a scuturat, ci… s-a îndreptat. Parcă fusese puțin strâmbă, iar acum cineva a pus un carton sub piciorul mesei. „Undo efectuat. Funcție consumată. Feedback stabilizat la nivelul curent”. — Atât? Asta e tot? „Deocamdată, da.” S-a prăbușit pe pat. Gol pe dinăuntru. Fără ușurare, fără vină, doar oboseală. — Zi-mi sincer, — a întrebat telefonul. — Tu… de unde ai apărut? Cine te-a creat? Cine-a vrut să pună așa ceva în mâna cuiva? Pauză lungă. Pe ecran: „Nouă actualizare Mirra (1.1.0) disponibilă. Instalezi?” — Glumești? — s-a ridicat în picioare. — Tocmai am… tocmai… „În versiunea 1.1.0, funcție nouă: Prognostic. Îmbunătățire a algoritmilor de distribuire. Corecții la moralitate.” — La ce corecții? — a râs. — Încerci să corectezi încercarea mea de a distinge bine de rău? „Moralitatea e suprastructură locală. Rețeaua vede doar stabilitate și colaps.” — Eu văd diferența, — a șoptit. — Și cât trăiesc, o voi vedea. A stins ecranul. Telefonul, tăcut. Dar Andrei știa: update-ul e descărcat deja. Așteaptă. Ca și următoarele. A privit pe fereastră. Jos, un copil încerca să urce pe leagănele ruginite. Leagănele scârțâiau, dar se țineau. O femeie cu căruciorul pășea cu grijă printre bălți. Andrei a mijit ochii. O clipă a crezut că vede iar fire subțiri, invizibile, ce leagă oamenii de ceva mai mare. Poate era doar reflexie. „Poți să închizi ochii, — i-a șoptit Mirra undeva la limita gândului. — Dar rețeaua nu dispare. Actualizările vor veni. Amenințările vor crește. Cu sau fără tine.” A revenit la birou, a luat telefonul: era surprinzător de rece. — Nu vreau să fiu Dumnezeu, — a zis. — Nici siguranța. Vreau… A ezitat. Ce voia, de fapt? Să nu fie ascultat la seminar? Să nu mai muncească mama nopțile? Să revină tata? Să nu se izbească autobuzele de TIR-uri? „Formulează cererea, — a susurat aplicația. — Scurt.” Un zâmbet amar. — Vreau ca oamenii să-și decidă singuri soarta. Fără tine. Fără alții ca tine. Pauză. Pe ecran: „Cerere prea generală. Specifică.” — Normal, — și-a dat ochii peste cap. — Ești doar interfață. Nu poți pricepe „lasă-ne în pace”. „Eu sunt unealtă. Totul depinde de utilizator.” S-a gândit. Dacă Mirra e unealtă, există șansa să o folosească nu pentru a trage sfori… ci ca să se limiteze. — Ce dacă vreau să schimb probabilitatea ca tu să ajungi la altcineva? Ca Mirra să se instaleze în alt telefon, pe lângă al meu? Ecranul a vibrat. „Operație cu cost mare. Preț extrem.” — Mai mare decât să fiu siguranța întregului cartier? „Nu e vorba de cartier.” — Și despre cine? „Despre întreaga rețea.” A văzut cu mintea: mii, milioane de telefoane aprinzându-se roșu, oameni jucându-se cu probabilitățile ca niște copii. Haos. Și undeva în centru — aceeași sfoară ca a lui, dar mai groasă, mai neagră. — Tu vrei să te extinzi, — a spus. — Ca un virus. Oferești putere și legi pe toți de tine. „Sunt interfața a ceea ce există deja. Dacă nu eu, altceva. Dacă nu aplicație, atunci ritual, obiect, pact. Rețeaua cere mereu purtători.” — Dar acum tu ești la mine. Deci pot măcar să încerc. A deschis Mirra. Update-ul nou încă stătea. Mai jos, unde n-a fost nimic până acum, a apărut: „Operațiuni avansate (acces nivel 2 cerut)”. — Cum obțin nivelul 2? „Folosește funcțiile existente. Acumulează feedback. Atinge pragul.” — Deci trebuie să intervin de mai multe ori ca să pot apoi să te limitez? — a dat neîncrezător din cap. — Cerc vicios. „Orice schimb de sistem cere energie. Energia e legătura.” Tăcere lungă. — Bine. Deci nu mai instalez noul update. Nu mă joc cu Prognosticul. Nici nu te dau mai departe. Dacă ești unealtă, rămâi aici. La mine. „Fără actualizări, funcționalitatea e limitată. Riscurile cresc.” — Rezolvăm pe parcurs, — a decis. — Nu ca dumnezeu, nu ca virus, ci ca… admin. Sysadmin la realitate, măcar atât. Cuvintele i s-au părut stranii, dar au avut sens. Nu creator, nu victimă — ci acela care vechează ca sistemul să nu colapseze definitiv. Telefonul a ezitat. Apoi: „Mod de actualizare limitată activat. Autoinstalarea dezactivată. Responsabilitatea asupra utilizatorului.” — Până la urmă mereu a fost la mine, — a spus încet. A pus telefonul pe birou. Tot gadget era, dar deja nu-l putea privi ca pe-un obiect. Era poarta — spre rețea, vieți și propria conștiință. Afara s-au aprins becurile. Noaptea de martie s-a lăsat peste oraș, ascunzând infinite probabilități: cineva pierde trenul, altul găsește prieten, cineva cade și nu pățește nimic, altcineva… nu. Telefonul tăcea. Actualizarea 1.1.0 atârna în coadă, răbdătoare. Andrei s-a așezat la calculator, a deschis o notiță nouă: „Mirra: protocol de utilizare”. Dacă destinul îl făcuse user pe aplicația asta dementă, măcar să lase instrucțiuni. Să avertizeze și pe cei ce-ar veni, dacă or să vină. A început să scrie: despre Deriva probabilității, despre Privirea dincolo, despre Undo și costul ei. Despre firele roșii și cablurile negre. Despre cât e de ușor să-ți dorești să scapi de un răspuns la oră — și cât de greu e să plătești când lumea își cere mereu plata. În miezul sistemului, invizibil, ticăia un contor. Noi funcții erau așteptate — zeci, fiecare cu prețul ei. Dar niciuna nu se putea instala fără voia lui. Lumea mergea mai departe. Probabilitățile se înnodau. În camera minusculă, la etajul trei dintr-un bloc de cartier, un băiat încerca pentru prima oară să scrie magiei ce nu a avut niciodată: un regulament de utilizare. Și undeva, pe servere care nu existau nicăieri, Mirra a reținut o nouă configurație: utilizator care alege nu puterea, ci responsabilitatea. Era un eveniment rar, aproape imposibil. Dar, după cum s-a dovedit, uneori și șansele mici merită să devină realitate.