El se aplecă spre ciobănița bătrână. Ea îl privi cu ochi resemnați, apoi se întoarse, lăsând capul în jos. Speranța o părăsise de mult. Prea bine știa cum sunt oamenii…
Pe acea vreme, pe străzile din Chișinău, trecătorii le spuneau pur și simplu haita de câini. Dar bătrânul Dumitru, ce locuia la parter în blocul gri de pe strada Ion Creangă, mereu îi corecta: Nu e o bandă. Sunt cinci câini care stau împreună doar ca să supraviețuiască.
Liderul lor era ciobănița, pe nume Viorica zărită odată cu zgarda veche la gât, semn că fusese cândva iubită în sânul unei familii. Probabil stăpânii plecaseră la București sau peste hotare și o lăsaseră în urmă, fără regrete, fără privire înapoi. Ea era cea care îi ținea pe ceilalți împreună, îi apăra, îi ghida, nu lăsa familia lor mică de pe stradă să se destrame.
Dumitru avea grijă de ei zilnic. Dimineața, când pleca la lucru spre fabrica de pe malul Bâcului, și seara, când se întorcea cu troleibuzul. Cum apărea, cele cinci cozi unele arcuite, altele lăsate începeau să se învârtă frenetic, parcă ar fi fost mori de vânt. Bucuria se citea în ochii lor și Dumitru simțea cum inima i se strânge. Săreau, îi băgau nasurile umede în palme, îi lingeau mâinile. Privirile lor adăposteau recunoștință, încredere, speranță.
Ce poate spera un câine lăsat cândva să moară pe străzi? Și totuși, ei sperau, credeau, iubeau. De aceea Dumitru nu se ducea niciodată cu mâinile goale știa că-l așteptau. Și mereu îl așteptau.
Într-o dimineață, însă, doar patru l-au întâmpinat la poarta blocului. S-au chinuit, au scheunat și s-au uitat spre capătul străzii, cu ochii plini de teamă. Dumitru a priceput numaidecât s-a întâmplat ceva rău.
Cu oftat greu, și-a sunat superiorul și i-a spus că va întârzia.
La marginea cartierului, acolo unde strada Ștefan cel Mare se pierde printre blocuri și tufe, sub salcâmi, zăcea ciobănița Viorica. Fusese lovită de mașină. Un colț de stradă unde mereu veneau șoferi grăbiți, fără grijă. De data asta, destinul n-a avut milă.
Patru cățeluși plângeau și se uitau în ochii lui Dumitru cel singur om la care aveau încredere.
Dumitru se aplecă spre Viorica. Din ochii ei curgeau lacrimi adevărate. Privirea îi era resemnată, nu mai spera demult. Oamenii îi erau cunoscuți, prea bine. Singura ei grijă părea să fie ce avea să se întâmple cu cei patru pe care-i ocrotea.
Așa deci… Te doare? șopti Dumitru și scoase mobilul.
A vorbit cu directoarea de la fabrică și s-a învoit pentru restul zilei. A adus mașina veche, a ridicat cu grijă ciobănița și a pus-o pe bancheta din spate. Ceilalți patru s-au ținut aproape de el, îl atingeau cu boturile, parcă îi mulțumeau.
La dispensarul veterinar, doctorul și-a ridicat privirea de după ochelari:
Mai bine să o adormim… are prea multe fracturi. Puține șanse să se facă bine, și tratamentul costă mult vreo două mii de lei moldovenești…
Dar există vreo șansă? l-a întrebat Dumitru.
Mereu există șanse a murmurat doctorul. Dar va suferi mult. Oare are sens?
Are a spus Dumitru hotărât. Pentru mine are. Și pentru ea. Și încă ceva patru câini o așteaptă. Cum să-i privesc în ochi după?
Doctorul s-a uitat lung la Dumitru și a dat din cap:
Începem.
După șapte zile, Dumitru a luat ciobănița de la dispensar. În tot timpul ăsta, cei patru nu s-au dezlipit de poarta lui. La revederea lor, țipetele, lătrăturile și bucuria au fost atât de mari încât și Viorica, slăbită, a încercat să-i lingă.
Dumitru a dus ciobănița în casă, iar apoi a ieșit către cei patru și le-a ținut o pledoarie lungă. Le-a vorbit despre casă, despre responsabilitate. Că de acum, multe lucruri nu vor mai fi ca pe stradă.
Cățelușii stăteau cuminți și ascultau. Dumitru a zâmbit, s-a uitat la ei:
Ce mai așteptați? Hai, intrați.
A deschis poarta larg.
Viorica s-a refăcut cu o rapiditate uimitoare. Se tot ridica pe labe ca să meargă la prietenii ei, iar Dumitru era cu ochii pe ea, să nu se epuizeze. Când oasele s-au sudat și s-a ridicat hotărâtă în picioare, Dumitru i-a pus la gât un guler aurit, cu un clopoțel mic.
Acum pleacă la lucru mai devreme. Merge pe strada pustie, având la lesă cinci câini: patru mici, hazlii, cu cozi curbate ca un covrig, și pe Viorica bătrâna ciobăniță cu zgarda de aur și clopoțel la gât.
Să-i vedeți cum privesc în jur. Au acum casă. Ea are zgarda cu clopoțel. Și Viorica merge mândră, cu capul sus.
Poate voi nu pricepeți, că n-ați avut niciodată o zgardă cu clopoțel. Dar orice câine înțelege: doar cei respectați au așa ceva.
Așa mergeau ei: omul care nu a trecut nepăsător, și cinci câini care n-au uitat niciodată să spere și să iubească, chiar și după ce au trăit trădarea omenească.
Merg și se bucură. De ce, nu pot spune. Poate de companie, poate de ziua cu soare, poate că încă există iubire aici.
Și când te uiți în ochii lor, înțelegi: cât timp există astfel de priviri, lumea nu e pierdută.
