Toamnă se despărțea încet de oraș, lăsând în urmă covoare din frunze stacojii și galbene, străpunse de razele reci ale soarelui. Aerul devenise limpede, cristalin — deja se simțea mirosul iernii. Crengile copacilor se dezgoleau, dar ici-colo mai rezistau ultimii eroi — frunze îndârjite, care păreau a nu vrea să cadă până la capăt.
— Sfântesii și ghioceii se desfac, gândea Ana, mergând spre micul ei magazin de flori. — Ultimii păzitori ai frumuseții toamnei.
Așa le numise ea din copilărie: sfântesii erau crăițele, iar ghioceii — crizantemele. Florile fuseseră mereu dragostea ei, firea ei, respirația ei. Când celelalte fete se jucau cu păpuși, ea împletind buchete, aranjând petale, desenând cununi. Visul ei se împlinise — deschisese un magazin și acum fiecare zi începea cu parfumul trandafirilor, culoarea gerberelor și prospețimea eucaliptului.
— Florile nu sunt doar o afacere. Sunt viața. Sunt eu însămi, le spunea prietenilor.
Ana locuia în Chișinău, într-un cartier liniștit, lângă un vechi parc. Avea treizeci și nouă de ani. Trăia împreună cu fiica ei, Mihaela, elevă în clasa a unsprezecea, isteață, visătoare și hotărâtă să intre la universitate vara ce urma.
Cu soțul trăiseră doar trei ani. Nu o părăsise pentru altă femeie — se întorsese la mama sa. Simplu. Liniștit, de parcă acei trei ani nici nu existaseră. El nu suporta florile. Le numea “smocuri”, mormăia că “tot pervazul e împovărat”. Iar Ana nu putea trăi fără ele — avea nevoie să vadă viața, să simtă miresma, să pipăie căldura petalelor sub degete.
— Până nu crește Mihaela, niciun bărbat. Dacă va apărea cineva, să fie cineva care iubește florile, sau măcar să nu le urască, hotărîse ea.
Dragostea pentru flori îi venise de la bunica. Vara, copilăria o petrecea la țară, lângă Orhei, unde câmpiile se întindeau până la orizont, iar pajiștile înflorite semănau cu covoare din rai. În fiecare zi aduna buchete, iar bunica rămânea uimită:
— Anuțo, cine te-a învățat să le aranji așa frumos?
— Nimeni, bunicuță. Pur și simplu iubesc. Când voi crește, îmi voi deschide un magazin, și voi veni la mine în vizită.
— Te cred, dragă. Ai moștenit de la bunicul tău. El culegea plante, știa totul despre flori, uite, cartea lui e pe pod, o vei găsi, suspina bunica.
Cartea exista, într-adevăr — veche, uzată, dar fermecătoare. Ana o învățase pe dinafară, iar pe la adolescență deja recunoștea toate plantele locale. La școală, la biologie, avea numai note maxime, iar la absolvire știa deja: viața ei va fi legată de flori.
Mama nu-i împărtășea pasiunea. Prefera roșiile și castraveții de pe parcelă, în vreme ce Ana însămnase nasturii și petunii oriunde reușise să câștige un petic de pământ.
— Nu-mi umple grădina cu flori, bombănea mama. — Aici ar trebui să fie morcovi!
Iar tatăl doar râdea și-i făcea cu ochiul: „Iată-ne floareasa“.
După școală, Ana nu intrase la facultate — și nu regreta. Terminase cursuri de florărie, se angajase într-un pavilion. Anii trecuseră. Soțul apăruse — apoi dispăruse. Mihaela crescuse, iar Ana își deschisese în sfârșit magazinul. Mai târziu, unul mai mare. Părinții o ajutaseră, iar în ziua deschiderii, Ana plânsese de fericire.
— Mamă, am reușit. E al meu.
De atunci, viața ei se umpluse și mai mult cu petale, verdeață și clienți recunoscători.
Într-o zi, o femeie elegantă, pe nume Elena, intră în magazin și, uitându-se la vitrină, spuse:
— Ați putea să decorați restaurantul pentru nunta fiicei mele? Vă urmăresc de mult — buchetele voastre sunt povești.
Ana acceptă. Nu pentru bani — ci din pasiune. Făcu totul cu dragoste: aranjamente în tonuri pastelate, ghirlande vii, accente fine. Elena, intrând în sală, rămase fără cuvinte:
— Ce talent aveți… Mulțumesc. Nu știți cât m-a mișcat asta.
Vestea despre florărița Ana se răspândi repede. Au început să vină comenzi pentru evenimente, aniversări, expoziții. Magazinul deveni inima cartierului.
Și într-o zi, în magazin intră un bărbat — în jur de patruzeci și cinci de ani, voinic, plăcut la față, politicos.
— Bună ziua. Sunteți Ana? Am nevoie de un buchet. Special. Ca femeia să zâmbească imediat.
Ea se uită atent la el. Trăsături ferme, privire sigură. Ceva în vocea lui o atrăsese.
— Buchetul e pentru cine? Pentru iubită, mamă, fiică?
— Pentru mama. Împlinește șaptezeci și cinci de ani. Vreau să-i fie căldură.
Ana creă un buchet minunat — trandafiri, gerbere și ramuri de eucalipt — viu, care respira.
— Mulțumesc, spuse el. — Gheorghe. Îmi face plăcere. Sper să ne vedem din nou.
Peste trei zile, se întoarse.
— Ano, nu mă așteptai? Am trei motive. Mamei i-a plăcut buchetul — exact ce trebuie. Al doilea — tu mi-ai plăcut. Al treilea — te invit la o cafea. Dacă îmi permiți.
Ea zâmbi sfioasă.
— Cu plăcere. De ce nu?
La cafenea, vorbirPe drumul spre casă, cu mâinile pline de flori și sufletul ușor ca petalele primăverii, Ana își dădu seama că dragostea ei pentru flori îi adusese cel mai frumos buchet – o viață plină de fericire.
