Uneori viața ne servește pe tăvișor dramă pe care nici cel mai inventiv scenarist n-ar putea-o născoci. Soțul meu, Cătălin, a intrat în casă cu fața strâmbă, a aruncat cheile pe dulap și s-a pus să-și scoată încet pantofii. Nu-i seamănă deloc — de obicei se întorcea de la fetița lui, Mădălina, strălucind de fericire. Nici n-am apucat să-l întreb cum a fost întâlnirea, că izbucni ca un borcan de murături după soare:
— Ileana, n-ai să crezi! Am mers să iau pe Mădălina de la grădiniță mai devreme, să-i fac surpriză. Intru, și-o ține de mână un tip! Mi s-a făcut sângele varză. Am crezut că e răpitor! Am sărit, m-am aprins, și-apoi afli că… ăla e iubitul Olgăi!
Eu, Ileana, știam deja: fosta soție a lui Cătălin, Olga, îi rămăsese ca unghia incarnată. Locuim împreună de șase ani, avem un băiețel, Dragoș. Dar Olga a rămas mereu printre noi — ca umbra lui Stan și Bran. Cătălin nu se putea decide: alerga la ea când îi era frigurică, îi dădea flori „de la Mădălina”, dar semna de la el. Iar certurile noastre din cauza implicării lui excesive în viața ei? Mai știi câte!
Și acum — ea se mărită. În sfârșit. Ar trebui să-i fie indiferent. Dar el spumegă, se smiorcăie și-și smulge părul din cap.
— Îți dai seama, mi-a zis că e totul serios! Nuntă în toamnă, zice. Ăsta, Vasile, e și el divorțat, are un băiat, și s-a gândit că Olga-i face nevastă și mamă ideală pentru puștiul lui.
— Și? Poate o să fie. Nu te bucuri? — am întrebat încet, deși abia îmi țineam zâmbetul.
— Să mă bucur? Glumești? Dacă se dovedește un țânc ca toți? Se însoară, apoi găsește alta? Și Mădălina să vadă? Are nevoie? E încă prea mică! — se zbătea el.
Mi-a trecut prin cap: poate Vasile e om mai serios decât Cătălin. Calm, matur, grijuliu. Am cotrobăit pe pagina Olgăi — poze cu el. Zâmbete, familie, grătar la țară. Am intrat și pe profilul lui — totul transparent: poze cu fiul, de la serviciu, din excursii. Fără domnișoare în tricou mulate, fără stări dubioase. Un bărbat ca lumea.
I-am spus lui Cătălin că mă doare capul și m-am retras devreme. De fapt, l-am culcat pe Dragoș și am rămas cu ușa dormitorului întredeschisă. Știam că o să sune la Olga. Și n-am greșit.
— Olguță, ce-i asta? Ești sigură? — i-am auzit vocea din bucătărie.
Tăcere. Apoi iar el:
— Nu vreau să ai soț… Gândește-te la mine!
Am înghețat. Nu-i era doar pentru Mădălina. Era gelos. Nu pe mine — pe Olga. Pe fosta. Pe cea pe care a părăsit-o pentru „viață nouă”, dar n-a lăsat-o niciodată să plece cu adevărat.
Stăteam în pat, holbându-mă la tavan, simțind cum totul se năruie în mine. Eu sunt nevasta lui. Mama copilului lui. Cea cu care face planuri, împarte zilele. Iar el sună la altă femeie, o imploră să nu se mărite, pentru că lui… îi doare.
O să ziceți: gelozia e dovadă de dragoste? Dar pentru cine?
Acuma habar n-am ce să fac. Să tac, să mă prefac că n-am auzit? Sau să-l întreb în față: pe cine iubești — pe mine sau pe Olga? Și ce sunt eu, dacă tot nu poți să lași în pace pe cea care a plecat?
Cătălin s-a culcat lângă mine, m-a îmbrățișat, de parcă nimic nu s-ar fi întâmplat. Iar eu stăteam ca străină. Pentru că am înțeles: nu sunt singura în viața lui. Chiar dacă fizic, da. Moral însă… undeva adânc, trăiește altcineva. Și nu sunt eu.
Spuneți-mi, asta e dragoste? Sau e teama de a pierde controlul asupra unei femei pe care a trădat-o? De ce bărbaților le vine cârcel când fosta găsește fericire? De ce-i apucă spume când altul devine pentru ea ceea ce ei n-au putut fi?
Și mai ales — cum să trăiesc eu cu asta, cea care e acum alături de el?…
