JURNALUL MEU: HOȚUL DE SALAM
Nu aveam cum să nu observ motanul acela. Pur și simplu pentru că fura din micul meu magazin alimentar. Și făcea asta în așa fel încât era imposibil să te superi pe el. Dimpotrivă, chiar așteptam cu nerăbdare momentul.
De fiecare dată stăteam ascuns după frigiderul mare, cu telefonul pregătit să filmez totul. Seara, îi arătam soției și râdeam amândoi cu poftă. Ei, așa decurgeau lucrurile.
Motanul stătea mereu o vreme lungă în fața ușii deschise, făcându-se că se odihnește acolo, de parcă nu ar avea niciun gând ascuns. Se uita precaut în dreapta și-n stânga, să se asigure că nu e nimeni prin preajmă. Iar eu, de după frigider, nu pierdeam nicio mișcare.
Intra cu mare grijă în magazin și țintă la raftul cu salamuri. Unde, brusc, grăbea pasul, sălta o crenguță de parizer sau un crenvurst și fugea afară cât îl țineau lăbuțele. Dar stomacul lui flămând nu-l lăsa să plece departe. La doi-trei metri mai încolo se oprea și începea să mănânce de zor.
Ieșeam pe prag și-l întrebam de la distanță:
E gustos?
Motanul ridica capul și mieuna aprobator.
Ei, slavă Domnului, răspundeam.
Să mai vii!
Poate vă mirați. Cum de salamurile erau așa, pe raft, neacoperite, ba chiar puse separat, câte o crenguță-două, la îndemână să le iei? Ei bine, lucrurile sunt simple.
Am inima moale, ce să faci? L-am văzut prima dată pe motan atât de slab și istovit, încât m-a durut sufletul. Dar oricât am încercat să mă apropii de el sau să-i dau mâncare din mână, a refuzat mereu cu îndârjire. Așa că am găsit o soluție: am pus crenvurștii foarte aproape de ușă, să îi poată fura așa cum îi plăcea lui. Să simtă că muncește pentru ei. L-am numit Mugurel, hoțul de salam.
După ce și-a făcut curaj, am tot mutat cârnații tot mai adânc în magazin, până la raftul cu alte produse, unde pe raftul de jos, aproape de podea, am făcut un mic punct de hrănire. Mugurel se obișnuise deja atât de mult, încât intra sigur, alegea ce îi plăcea și pleca. Însă frumosul era la proces. Nimic nu e mai gustos decât un lucru furat cinstit.
Pe lângă asta, am pus lângă magazin un bol mare cu apă, o farfurie cu cele mai bune boabe și o cutie de plastic cu nisip. Chiar lângă, am pus și o căsuță mică pentru căței, cu o pătură caldă înăuntru.
Deși Mugurel încă nu venea la mângâiat, era tare vorbăreț. De multe ori ieșeam după ce-și fura porția și stăteam de vorbă cu el. Își întrerupea festinul, mă privea și parcă îmi răspundea.
De ceva timp însă, mă frământa o întrebare. Mugurel se îngrășase și înflorise de-a binelea, nu mai părea nevoit să fure. Totuși, zi de zi, lua vreo două crenguțe, fugea cu ele după colțul blocului și dispărea. Am încercat de nenumărate ori să văd unde merge, dar era mereu mai rapid decât mine.
Așa că, într-o zi, am cumpărat o cameră mică. Am pus-o astfel încât să văd tot din biroul meu. Și într-o seară, am aflat secretul lui Mugurel.
Dintr-o ferestruică de la demisolul blocului alăturat a sărit un ghemotoc roșcat. Un pisoi mic, tremurând de nerăbdare, s-a repezit la crenguța de salam adusă de Mugurel.
A doua seară, soția mea, văzând înregistrarea, m-a certat printre lacrimi:
Mâine îi aduci acasă, mă auzi, mâine!
Dar nu era așa de simplu. Dacă pe Mugurel îl puteam prinde ușor, că dormea deja în magazin, la puiul roșcat nu puteai nici să te apropii.
Zilele treceau, iar de la monitor vedeam cum pisoiul venea să bea apă din bol sau dormea în căsuța cu pătură, însă la cel mai mic zgomot, fugea ca o săgeată.
Totul s-a schimbat într-o dimineață, când am auzit un mieunat ascuțit venit dinspre ușa magazinului. Când am ieșit de după tejghea, am văzut pisoiul roșcat, strigând cât îl țineau plămânii.
Ce-i, măi puiule? am întrebat eu mirat.
A venit la mine, s-a uitat direct în ochii mei și a fugit spre colțul blocului. Am mers după el. Acolo, Mugurel era întins și gemea. Un câine îl mușcase de laba dreaptă din spate, reușise să scape, dar rana era urâtă.
Pisoiul s-a încolăcit lângă Mugurel și a mieunat din nou.
Ei, Doamne păzește! am oftat eu.
Am scos geaca, am așezat pe Mugurel și l-am luat în brațe. Puiul roșcat nu s-a opus când l-am pus în buzunarul hainei.
Am închis în grabă magazinul și am pornit spre singurul veterinar din satul nostru din Călărași.
Am petrecut cinci ore acolo, timp în care veterinarul i-a cusut rana lui Mugurel. Între timp, m-am împrietenit cu puiul roșcat, pe care l-am numit Flăcăruș. Era jucăuș și tare prietenos.
Seara i-am dus acasă, Mugurel încă amețit de la anestezie, Flăcăruș în brațe. Soția era nespus de fericită. Și ce face o femeie fericită? Biata de ea a stat la telefon cu toate prietenele ore bune, povestind și cerând sfaturi.
Când totul s-a liniștit, eu, Mugurel și Flăcăruș ne-am prăbușit pe pat și am adormit laolaltă.
Frumoasă treabă a zis soția, zâmbind.
Dar unde mai dorm și eu?
Flăcăruș s-a dat bucuros la o parte și s-a ghemuit lângă ea, frământând-o cu lăbuțele lui mici.
Așa și-au găsit ei casa și liniștea.
Acum, doi motani mari și relaxați nu mai seamănă deloc cu motanii terorizați de foame de altădată. Uneori, Mugurel, din obișnuință, îl linge pe Flăcăruș, iar acesta toarce mulțumit.
Peste drum, lângă magazinul de încălțăminte, s-a aciuat o pisicuță gri. Vânzătoarea de acolo tot dă fuga la mine să-i ia ceva bun de-ale gurii.
Cine știe, poate într-o zi o ia și pe ea cineva acasă.
Poate cândva îi vom lua pe toți și va fi bătaie pe pisici, iar cine vrea să primească unul va sta la coadă și va face cursuri speciale.
Ce ziceți? Oare-o fi posibil așa ceva într-o zi?
Nicolae Moraru
Fotografie de pe internetPoate. Dar până atunci, hoțul de salam și micul său tovarăș, Flăcăruș, stau înghesuiți la soare pe pervazul ferestrei. Iar eu, între doi clienți și o glumă cu soția, le tot pun deoparte câte o bucățică de cârnați.
Seara, când liniștea cade peste sat, aud două torsuri, unul gros, unul subțire, și simt că într-un fel, între rafturi și pisici, am găsit și eu bucata mea de fericire neașteptată.
Afară, pisica gri se uită prin geam și mă salută cu ochii ei verzi, promițând parcă alte povești. Și eu știu bine: atâta timp cât există o felie de salam de oferit și o inimă deschisă, oricând poate începe o nouă prietenie.
Așa că, dacă treceți prin Călărași și auziți un motan miorlăind pofticios la ușa unui magazin, să știți că nu-i musai hoț. Poate doar caută, la fel ca noi toți, un loc unde să aparțină și o firimitură de dragoste, între două crenguțe de salam.
