Darul mântuirii: cum o întâlnire la stație a readus la viață fiica mea
Când eu și Igor am avut fetița, tot personalul maternății nu se satura să o admire. Era ca dintr-o poveste: chipuleț mic cu trăsături delicate, nasul ca un bob de mazăre, urechiuțe sculptate, iar ochii… ochii erau ceva special – albastri ca cerul de vară, limpezi, pătrunzători, ca și cum ar fi înțeles totul de la început.
La început, totul era bine. Fetița și-a ținut capul la două luni, și la patru încerca să se ridice în picioare. Ne bucuram de fiecare pas al ei, făceam planuri, fără să bănuim ce primejdie se ascundea deja lângă noi. Când a împlinit șase luni, i-a apărut un umflături ciudat la gât. Mare și tare. Doctorii dădeau din umeri – nimeni nu știa ce să spună. Am făcut comprese, am uns cu alifii, am alergat de la un cabinet la altul – degeaba. Fetița a devenit țâfnoasă, nu mânca, plângea neîncetat, nopțile le petrecea trează. O legănam în brațe până în zori. Iar doctorii spuneau că e sănătoasă: analizele erau bune, sânge curat.
Am încercat și cu vrajitoarele – nimic. Deznădejdea începea să mă cuprindă.
Când fetița a împlinit un an și jumătate, s-a întâmplat ceea ce numesc o minune. În acea zi, am plecat cu ea la mama mea. Am așteptat mult la stație – autobuzul întârzia. Fetița stătea în cărucior, palidă și tăcută. Și-atunci s-a apropiat o femeie. O femeie voinică, cu părul prins în codiță ca o cunună, îmbrăcată într-o rochie de bumbac. Avea ochi albaștri, iar privirea ei era simplă, dar incredibil de caldă.
S-a uitat la fetiță și a spus cu durere:
— Sărmana copilă. Și tu, mamă nefericită. Nu mănâncă, nu doarme, se chinuie?
Am încuviințat. Iar ea, deodată:
— Eu vindec așa ceva. Nu mai are mult până o să stingă. Dacă vrei să o salvezi, vino până la apus. Eu sunt baba Mărioara. Locuiesc acolo, după colț. Ia cu ține o duzină de ouă proaspete.
A spus asta și s-a dus la capătul stației. A rămas cu spatele, de parcă simțea că ezit. Și chiar ezitam. Încă o vrăjitoare? O să-mi ia banii, mă va speria și va pleca. Și totuși… ceva m-a înțepat. Simțeam că, dacă nu merg, nu mă voi ierta niciodată.
Mama, când a auzit, a dat aprobator din cap:
— Du-te. Poate chiar te ajută. Dar dacă cere prea mult, spune nu.
Am mers. Am cumpărat ouăle și am ajuns la adresa dată. O casă mică cu obloane verzi, flori sub ferestre, vie în curte și un copilaș de vreo trei ani jucându-se în leagăn.
— Ai venit până la urmă, a ieșit baba Mărioara. Credeam că te răzgândești. Nu-mi place să mă bag în seamă, dar inima n-a putut să plece. Uite, pe Sânziană am vindecat-o, adusă din București, într-o lună era pe picioare.
Sânziană, auzind laudele, bătea din palme și se străduia să se ridice, ținându-se de leagăn. O fetiță plină de viață, cu ochi strălucitori.
— Hai în bucătărie, m-a poftit baba Mărioara. Am rămas nemișcată.
— Cât costa?
— Nici un leu, a dat ea din mână. Primești cât poți da. Nu fac binele pe bani. Îmi pare rău de copii. Pentru adulți nu mă ating – să roade ce-au semănat. Dar copiii sunt nevinovați.
Am intrat în bucătărie. Am așezat fetița pe covoraș, iar baba Măriora a luat ouăle și a început să le rostogolească pe tot corpul – de la picioare în sus, pe încheieturi, pe cap. Șușotea parcă vorbea cu vântul: „Ieși, boală și chin, din trupul dureros, din oasele albe, din sângele roșu…” Fetița se uita atent, încercând să apuce oul.
Apoi a spart ouăle în pahare cu apă. La lumina soarelui, pe gălbenușuri s-a tras clar o cruce, iar în albuș clocoteau bule mici, ca niște fântânițe.
— Vezi? a arătat baba Mărioara. A fost făcută moarte. Oamenii nu se tem de Dumnezeu. Da, greu ți-a fost. Dar e bine. O vom scoate pe copilă.
— Cine a făcut asta? am întrebat eu.
— Nu spun acum. De câte ori am vrut să vorbesc, atâtea necazuri au urmat. Lasă pe Domnul să se ocupe. Eu doar salvez.
Am făcut trei serii de tratament – câte zece zile, cu pauze. Mai întâi au dispărus crucile, apoi bulele. Și fetița a început să se schimbe. A dormit mai bine, a mâncat, a râs. Obrajii i s-au înviorat.
— Mâncați dumneavoastră ouăle astea? am întrebat-o odată.
— Ferească Dumnezeu, a râs ea. Le dau la porci. Ei nu se tem.
Apoi mi-a povestit cum a primit darul. De la mama ei. Iar ei – de la a sa. Avea o sora răutăcioasă care voia darul, dar mama l-a dat Mărioarei – pentru că știa: bunătatea e mai presus de putere. Sora a încercat să fure rugăciunile, dar n-a izbutit. Darul nu e în cuvinte, ci în inimă.
Pe când ne vindecam, Sânziană a învățat să meargă. Ochii îi străluceau. Apoi a plecat – tatăl ei a venit după ea. A adus cutii întregi cu cireșe, icre, pește, miere.
— Vezi cum mulțumește, a oftat baba Mărioara. Dar fata mi-a rămas în inimă.
Și într-o zi, totul s-a sfârșit. După ultima rostogolire – nici un semn pe ouă. Fetița era sănătoasă.
Acum are nouăsprezece ani. E frumoasă și deșteaptă. Învață limba străină, pictează, visează să meargă la Iași. MȘi de fiecare dată când trec pe lângă acea stație, mă opresc și mă întreb dacă baba Mărioara mai trăiește undeva, purtând în suflet darul pe care l-a primit.
