ÎMI AM PIERDUT DESTINUL
Se spune că a căuta dragostea la locul de muncă nu e un lucru serios. Dar eu nici nu căutam. Ea m-a găsit pe mine. Și nu sub forma unui coleg galant cu o ceașcă de cafea și un cravată, ci sub forma unui bărbat tăcut într-un “Mazda” negru, la coadă la benzină. Lucram la o benzinărie.
La început, doar se uita tăcut. Apoi a început să zâmbească. Și după aceea, mi s-a părut că mi-a memorat programul și venea doar atunci când eram de tură. Mă numeam Elena. Aveam 33 de ani. Eram o tipă îndrăzneață, blondă platinată, directă, cu un caracter format într-un colectiv preponderent masculin. Iar el… el era diferit. Avea 42 de ani, ochii ca cerul de februarie, umeri ce păreau că ar putea dărâma ziduri. Și zâmbetul lui… Cald, liniștit, puțin copilăresc.
Numele lui era Crin. Locuia într-o casă lângă benzinărie, cu fiul său și un câine pe nume Roki. Fiul era dintr-o căsătorie anterioară. Soția îi părăsise pe amândoi. El nu muncea. Era un rentier – primea bani din chiria a patru apartamente moștenite de la bunica sa și doar trăia. Călătorea, se plimba, se relaxa.
Într-o zi, a adus mașina la pompă și a spus: „Hai să-ți arăt un oraș de care te vei îndrăgosti”. Apoi a fost alt oraș. Și încă unul. Beam bere în cafenele aproape goale, mergeam la hoteluri de lângă mare în extrasezon, petreceam nopți sub vuietul valurilor, ne plimbam prin piețe în Chișinău și Brașov, ascultam jazz la Iași.
M-am îndrăgostit. M-am lăsat purtată de el. Eu, care mereu am prețuit libertatea și nu am crezut în formalități, în doar trei luni mă mutasem la el. Nu am oficializat nimic, doar eram împreună.
La început vorbeam despre copii. Visam. Îmi imaginam cum ne plimbăm toți trei: eu, el și micuțul. Dar Crin a fost categoric. A spus că deja a „executat pedeapsa” de a fi tată și nu semnează pentru a doua oară. Și în principal, copiii îngrădesc libertatea.
„Nu vei putea zbura la Tbilisi pentru weekend cu burta, Elena, și după aceea cu un cărucior pe trotuar. Asta n-ar fi viață, ci o captivitate.” O spunea atât de calm, de sigur, că și eu, ca hipnotizată, am început să mă tem de viitorul copil.
Așa au trecut anii. Am devenit o menajeră peroxidă a vieții lui fără griji. Găteam, călcam, cumpăram brânzeturile lui preferate, râdeam la momentele potrivite, iar el… El tot mai mult urmărea fotbal, răsfoia ziarul și spunea că eu sunt „cea potrivită”.
Fiul lui a crescut. La început mă disprețuia. Apoi a început să se uite cu interes. Și apoi a adus acasă o fată — una ca mine acum șase ani. Tânără, aprinsă, blondă. Dormea la noi, râdea la glumele mele, mă numea „Elena”.
O priveam și înțelegeam totul. Voiam să strig: „Fugi! Nu-ți rata viața ca mine! Nu te dizolvă, nu-ți pierde vocea, nu-ți abandona visele. Încă mai poți schimba tot!”
Dar eu? Eu nu mai cred. Am 39 de ani. Nu am copii. Am renunțat la muncă, am pierdut prietenii, părinții s-au dus. Am rămas doar eu, Crin, Roki și o iubire rugină care de mult a devenit un fel de obișnuință.
El continuă să nu muncească. Continuă să încaseze chiria din apartamente, continuă să bea bere în fiecare seară. Iar eu tot așa îi pun în față o farfurie cu salată și aștept. Aștept să simt din nou că nu e totul pierdut. Dar e o iluzie.
Uneori, noaptea, în timp ce el doarme, ies pe balcon și privesc cerul. Și mi se pare că, dacă îmi doresc cu adevărat, aș putea schimba totul. Numai că e târziu. Prea târziu deja.
