— Mulțumesc fiului meu pentru sărbătoare! — spuse soacra la masa pe care o pregătisem 12 ore! Răspunsul meu l-au primit exact peste un an.
Știți cu toții cum merge, nu? 31 decembrie. La toți oamenii normali totul e aproape gata, iar în bucătăria mea — ca într-o fabrică de muniții. De la șase dimineața pe picioare. Aerul din casă nu miroase a brad și mandarine, ci a ulei încins, cartofi fierți și, să fiu sinceră, a disperarea mea tăcută.
Pe aragaz fierbe piftie, în cuptor e rață cu mere, pe masă — un munte de legume pentru salata boierească și „saramură”. Pe scurt, meniul clasic de Revelion, de care până seara îți vine să te saturi. Iar familia mea dragă, cum se spune, joacă rolul „comisiei de recepție”.
Soțul meu stă întins pe canapea și strigă cu aer important: „Elena, cartofii pentru salată nu s-au făcut prea moi?”. Ajutor, desigur, zero, dar controlul — la cel mai înalt nivel! Copiii mari, fiul cu nora, stau cu ochii în telefoane și o dată pe oră trec prin bucătărie să fure o felie de salam.
Iar în fruntea comisiei, bineînțeles, soacra mea, Ana Borisovna. Se ține după mine ca umbra și dă sfaturi de neprețuit: „Elenuțo, maioneza se pune chiar înainte de servire, ții minte? Și mărarul trebuie tăiat mai mărunt.” Of, fetelor, cum mi-aș fi dorit să-i presăr mărarul ăla pe cap! Dar am tăcut. Am îndurat. Pentru că sunt o soție și o noră bună, trebuie să fac „minunea de Revelion”. Sau cel puțin așa mi se părea atunci.
Și, ca într-o poveste, a bătut ora unsprezece noaptea. Masa abia mai ține. Pur și simplu splendide! Totul strălucește, sclipesc, se-ntrec în culori. Eu, stoarsă ca o limonă, mă prăbușesc pe scaun. Știți senzația asta? Mâinile îți dau pe afară, spatele nu se mai îndreaptă, iar singurul meu dor nu e să beau șampanie, ci să dau cu fața în salată și să adorm.
Toți s-au așezat, frumoși, îmbrăcați la patru ace. Încep să toarne șampania. Și atunci soacra, solemnă, ridică paharul. Și eu, naivă, am crezut: oare acum o să-mi mulțumească? A, da, sigur!
— Dragii mei! — începe ea. — Înainte de a pleca anul vechi, vreau să ridic acest pahar pentru fiul meu minunat, pentru întreținătorul nostru! Îți mulțumesc, dragă, pentru masa asta bogată și pentru sărbătoarea asta frumoasă!
Fete, mi-a pâlpâit în urechi. Toți au strigat „Ura!”, au ciocnit paharele. Soțul meu și-a umflat pieptul ca un vultur, așa mândru stă. Ei, normal — el e lăudat! Nu eu.
Iar pe mine — zero atenție. Nimeni, vă vine să credeți, nimeni nici măcar nu s-a uitat spre mine. De parcă rața a sărit singură în cuptor, iar salatele s-au materializat din aer.
Și atunci, știți, ceva s-a declanșat în mine. Ca și cum cineva ar fi apăsat un comutator. Supărată? Nu e chiar cuvântul! N-am plâns. N-am făcut scandal. Nu. Toată oboseala mea a dispărut, iar în locul ei a venit o claritate rece, tăioasă.
M-am uitat la fețele lor fericite, mestecând, și am înțeles: acesta a fost ultimul meu Revelion în rolul de servitoare neremunerată.
Tot anul următor am trăit cu gândul ăsta, și el, știți, m-a încălzit mai mult decât orice cămin. Am fost soția perfectă: zâmbeam, găteam, dar în sufletul meu creștea un plan.
Un plan adevărat, femeiesc, viclean. În fiecare lună am pus deoparte o sumă mică din salariu pe un cont separat, pe care l-am numit „Fondul de echilibru sufletesc”.
Când vara a venit vorba de Revelionul viitor, am zâmbit misterios și am spus: „O, mai e mult până atunci!”. Soțul n-a bănuit nimic. Soacra era sigură că bucătăreasa ei preferată va pune iar masa. Ce inocență, nu?
Și iată, la începutul lui decembrie, planul meu a ajuns la maturitate. Și am făcut ce mi-am dorit 365 de zile.
M-am dus și mi-am cumpărat o vacanță. Și nu oriunde — într-un sanatoriu minunat cu piscină, masaje și pensiune completă.
De la 30 decembrie până pe 10 ianuarie. Când am plătit, am simțit că-mi cumpăr biletul spre libertate. Nu pot să vă explic, fetelor!
A venit dimineața de 30 decembrie. Soțul sforăia liniștit în pat. Eu am făcut bagajul încet, am chemat un taxi. Cât am scris aceste rânduri, nu m-am putut abține să nu zâmbesc — deja le vedeam fețele când vor citi „mesajul meu de Revelion”. Pe frigider am lăsat un bilet strălucitor, iar în el am scris:
„Dragii mei!
Anul acesta am hotărât să nu-l deranjez pe vrăjitorul principal al serii, pe care l-ați lăudat atât de tare data trecută. Sunt sigură că se va descurca la fel de bine și acum!
În frigider sunt toate ingredientele pentru salată. Rețeta de rață cu mere o găsiți ușor pe internet.
Sărutări. Elena.
P.S. Mă întorc pe 10 ianuarie. Nu vă lăsați!”
Of, cum mi-aș fi dorit să le văd fețele! Eram deja în mașină când a sunat telefonul — soțul. Nu vorbea, striga! În vocea lui se auzea șoc, confuzie și o supărare cât universul.
Adică eu sunt vinovată că am îndrăznit să mă odihnesc? Iar eu, privind pe fereastră la brazi înzăpeziți, i-am răspuns liniștită:
— Dragă, sunt deja la sanatoriu. Mi-am pus mască de față. Nu te enerva — doar taie mărarul mai mărunt, cum te-a învățat mama ta. O să iasă bine.
Ce credeți, s-au descurcat? Se spune că au sărbătorit Revelionul cu găluște din magazin și o sticlă de șampanie. Iar eu — în halat moale, după înot, liniștită și fericită.
Spuneți-mi, fetelor, am fost
