Astăzi am adunat curaj să notez în jurnalul meu, ca să nu uit niciodată cât de cu adevărat important poate fi ceva mic. După infarct, viața mea se schimbase cu totul diminețile erau triste și serile și mai grele, iar gândurile negre nu mă lăsau niciodată să fiu liniștită. Dar într-o bună zi, fiul meu, Andrei, mi-a dăruit cea mai scumpă și minusculă cățelușă, pe care am numit-o Doinița. Era atât de mică încât încăpea în palmă și veselă ca un fulg de păpădie. Mi-a dat din nou dorința de a mă ridica din pat și, sincer, datorită ei am început să-mi găsesc puterea să mă fac bine.
Din ziua aceea, ieșeam cu Doinița pe străzile Chișinăului, purtând-o fie pe o lesă subțirică, fie în geanta mea specială cu bulinuțe. Toți copiii râdeau când o vedeau, iar vecinii îmi aruncau priviri calde. Era cea mai blândă și jucăușă cățelușă, și parcă mă ținea mereu de mână, așa, invizibil.
Într-o zi, ne plimbam pe lângă Parcul Valea Morilor. Deodată, o mașină scumpă, cu numere din Bălți, s-a oprit lângă trotuar. Un băiat și o fată au coborât geamul și, cu ochii mari, s-au arătat încântați văzând-o pe Doinița. Au rugat, cu glas drăguț, să o mângâie. Nu voiam să-i las, parcă simțeam că nu e bine, dar mi-a fost rușine să refuz. Am apropiat-o de geamul mașinii și, în fracțiunea aceea de secundă, fata i-a înșfăcat lesul, iar băiatul a pornit în trombă, dispărând de pe stradă cu Doinița mea, cu tot.
Am încercat să fug după mașină, strigând și plângând, dar am căzut și m-am lovit tare la genunchi și la cap. N-am mai știut de mine. Vecinii m-au găsit și au chemat ambulanța, care m-a dus la Spitalul de Urgență. Andrei a venit imediat. Lângă pat, eu nu puteam spune decât numele Doiniței mele, printre lacrimi tăcute: Doinița Doinița
Nici nu știu de unde a avut puterea, dar Andrei n-a lăsat lucrurile așa. Cu ajutorul vecinilor, care memoraseră numărul mașinii și știau la cine ar putea ajunge asemenea oameni în cartierul nostru, dar și cu sprijinul unor prieteni polițiști, a aflat unde locuiește proprietarul mașinii. Un fel de mic palat la marginea orașului, cu o poartă uriașă din fier forjat și tot felul de camere luxoase.
Nu știu cum, dar Andrei a intrat și a găsit-o pe Doinița închisă. Slavă Domnului, a luat-o acasă! Era atât de bolnavă, biata de ea Nu mâncase, nu băuse apă, plânsese până și-a pierdut vocea. Se zbătea să scape, nu voia să mănânce nimic de la răpitori.
Au dat-o înapoi, pentru că nu le-a adus nicio bucurie voiau să râdă și să se distreze cu ea, dar săraca Doinița era un pachet de suferință. Era doar o piedică, nu o jucărie.
După câteva săptămâni de îngrijire, ne-am pus cât de cât pe picioare, amândouă. Dar acum, când ieșim, Doinița se ascunde imediat în geanta mea, iar eu n-o mai las din ochi nici o clipă. Nici nu mai vorbim cu străinii, și fiecare pas e plin de suspiciune.
M-am tot gândit: de ce să furi fericirea altuia, oricât de mic ar fi ea? Poate că pentru cineva o grădină de trei ari la țară, o mașină veche, primul loc la un concurs minor sau, pur și simplu, o cățelușă minusculă exact cu atât își țese ultima speranță, își ține inima. Furtul unor astfel de bucurii niciodată nu-ți va aduce liniște, ci doar lacrimi celor pe care i-ai golit.
Atât de puțin poate să atârne sufletul omului spun că doar câteva grame dar, în el, e toată viața noastră. Și pentru fericirea altuia, oricât de mică, nu ai voie să întinzi mâna să iei. Până la urmă, s-ar putea, fără să vrei, să-i iei și ultima forță care-l ținea viu pe lumea asta.
