Povestea minciunii: cum un vânzător de filtre s-a transformat în zână apelor
Ușa unei mici apartamente într-un cartier uitat de lume din Chișinău s-a deschis aproape imediat, de parcă stăpâna casei aștepta vizita de mult. Pe prag a apărut o bătrână uscată, de optzeci de ani sau mai bine, cu ochii vii și pătrunzători.
— Bună ziua, a spus tânărul politicos, zâmbind ușor.
— Sănătate, puiule, a încuviințat baba. Intră, nu sta în curent. De la social sau de unde ai venit?
— Nu, bunico. Sunt de la o firmă care se ocupă cu purificarea apei. Instalăm dispozitive noi. Apa de la robinet devine ca izvorul — curată, ca pe vremuri, când o puteai bea fără grijă.
— Aoleu! a ridicat bătrâna sprâncenele. Deci tu ești zâna apelor, care curăță râurile? Treabă bună. Haide înăuntru.
Băiatul și-a șters cu grijă pantofii pe o rogojina veche și a pășit în casă.
— Pot să nu-mi dau jos pantofii? a întrebat, uitându-se la linoleul șters din hol.
— Desigur, nu-ți face griji, fiica mea spală podelele. Ea e tânără, eu sunt baba cea bătrână. Nu mai am putere de curățenie.
— Ah, lasă, bunico! Sunteți încă sprintenă! Chiar aveți rumen pe obraji! a spus el cu politica lui mincinoasă obișnuită. Unde e bucătăria? Vreau să vă arat „produsul la fața locului”.
— Of, mă măgulești, dar îmi place. N-am mai văzut fața mea în oglindă de zece ani — fiica a atârnat oglinzile atât de sus, că nici ciocul nu mi-l văd. Hai, să-ți arăt tărâmul tău minunat.
Bucătăria era mică, dar curată. Ceainicul strălucea, pe pervaz stăteau câteva mușcate și un blid cu mentă. Bătrâna s-a așezat, iar băiatul și-a început munca: a desfăcut, a înșurubat, a turnat apă în borcane, a arătat filtrele și a comentat entuziasmat diferența dintre apa „murdară” și cea „purificată”.
— Îți cumpăr filtrul, a spus baba brusc. Dar mai întâi să bem un ceai. Singură nu-mi place, nu are gust. Cu oameni, ceaiul e ca mierea. Cinci minute, nu mai mult.
Tânărul s-a gândit, dar a dat din cap. Bătrâna a fiert apa filtrată cu dibăcie și a pregătit ceaiul — aromat, parfumat, cu note neobișnuite.
— Ai familie, puiule? a întrebat ea, turnând în cești.
— Nu, sunt burlac.
— Și slavă Domnului. Ești prea tânăr pentru copii. Ceaiul e bun?
— Foarte. De unde luați așa ceva? Aș cumpăra și eu.
— Îl primesc de la zâne pe ziua mea, a răspuns baba cu un zâmbet.
Băiatul a râs. S-a hotărât să glumească și el:
— Dar dumneavoastră de ce deschideți ușa oricui? Vremurile sunt grele — escrocii sunt ca ciupercile după ploaie.
— Și de ce să mă tem, dragule? Eu mi-am trăit viața. La vârsta mea, eu ar trebui să sperii oameni, nu invers. Mai ales pe cei ca tine.
În acel moment, tânărul a simțit o ușurare ciudată în cap. Și… a început să vorbească:
— Cine are nevoie de apa asta! Cumpăr filtrele cu zece lei și le vând cu douăzeci și cinci. Uneori și „aranjez” apa, ca să pară mai eficiente. Așa plătesc mai mult. Da, umblu pe la babe, le mai „țes” câte o poveste…
Nici nu și-a dat seama cum i-au ieșit cuvintele.
— Și asta e bine, a încuviințat baba. Ceaiul meu, cum am zis, e fermecat. Zânele îl adună. Cine-l bea nu mai poate minți.
Băiatul a sărit în picioare.
— Ce dra… ce ați făcut?!
— Nimic special. Ai spus că ești zâna apelor. Ei bine, acum chiar vei fi. Zâna noastră e suprasolicitată — nu mai face față singură. Așa că o vei ajuta: vei curăța apele, vei hrăni peștii, vei avea grijă de mlaștini. După zece ani, poate vei lua înapoi înfățișarea umană. Până atunci — bun venit în lumea apelor.
Tânărul n-a apucat să strige, că s-a transformat într-o picătură, apoi în ceață, apoi într-un noruleț care s-a strâns repede într-un pârâiaș argintiu și s-a revărsat într-un lighean de aramă.
— Asta e bine, a spus baba, turnând apa în chiuvetă. Și-a găsit de lucru băiatul. Visul îi devine realitate. Uite, cel care venea să schimbe contorul de curent acum direcționează fulgerele pe cer. Stăpân al vântului. Tu, al apelor. Vă veți cunoaște.
A pus ceștile în chiuvetă, fredonând încetișor. Apoi s-a uitat la sine în oglinda întunecată a bufetului.
— De ce nu mă văd, de ce nu mă văd… a imitat ea fostul „vânzător”.
— Pentru că sunt mai bătrână decât toate oglinzile din casa asta. Trei sute de ani, poate mai mult. Fiica știe, de-aia le-a atârnat atât de sus — ca să nu sperie pe nimeni. Nu toată lumea vrea să vadă adevărul dimineața. Dar eu — trăiesc. Și țin ordine. Elementele nu suportă haosul.
Bătrâna s-a apropiat de fereastră, s-a uitat la cer și a zâmbit din nou:
— Dreptatea trebuie să existe. Chiar dacă trebuie s-o prepari într-un ceainic.
