— Nu ești zâna din povești, dragă!
— Doina, unde ești?! Ce dracu’ să-ți sun întruna de o oră?! Dacă până luni nu văd materialul pe biru, te dau afară!
— Du-te-n pizda mă-tii! — țipă Doina în gol.
Apăsă frâna brusc, mașina scârșâi jenat pe asfaltul ud, derapând ușor în spate înainte de a se opri definitiv. Rămasă în scaun, simți cum singurătatea o cuprinde ca un ghem. Cum să mai schimbe ceva?
De ce prietenele ei aveau altfel de vieți? Fie se căsătoriseră cu bărbați bogați, fie își urmau pasiunile. Doina, aproape de 25 de ani, părea blocată. Ca și cum soarta îi punea bețe în roate la fiecare pas. Chiar și când găsise un loc de muncă bun, totul se nărui. Lucrase ca o robină la revistă, visând că „vagonul cu noroc” avea să-i treacă pe stradă, dar…
Își iubise revista, dar de când noul șef — un om pe care nu-l numea decît „curcanul îngîmfat” — preluase funcția, disperase. Visase să fie jurnalistă, să aleagă prin cîmpuri după poveste, dar acum stătea pe marginea drumului, lîngă mașina înnămolită, cu telefonul vibrand.
— Măi Doină, ai creier sau nu?! Am certat-o pe toată lumea din cauza ta, dar materialul era gata! De ce mă enervezi degeaba? — răsună vocea profundă a lui Sergiu Dumitru.
De cînd venise ca redactor-șef, făcuse ravagii printre colege. Toate încercau să-l cucerească, dar el rămîsese impasibil.
— Mi-ai dat vreodată voie să vorbesc? — își mușcă limba, refuzînd să-l numească „cocoș de sat”.
— Mîine la zece, la birou. Avem de discutat despre proiectul pentru „Casă Perfectă”. Și nu mai dispărea! Nu vreau să pierd o jurnalistă ca tine.
I se păru ciudat că vocea lui devenise atît de blîndă. Doar trebuia să-și deschidă ochii și să vadă dosarul pe birou. „De ce naiba tot ascult vorbele mamei?” se întrebă. Aceasta o tot mustrase: „Nu ești frumoasă, Doină. Doar fetele cu picioare lungi și buze ca un pește de desen trăiesc pe spinarea altora. Tu vei munci pînă la moarte.”
Poate avea dreptate. Unde se mai încumeta ea, cu fața ei obișnuită? Toate redactoritele erau frumoase, zîmbind dulce în fața camerelor…
Își șterse nasul cu mîna. Chirie, datorii, un soț care trăia pe spinarea ei. De ce nu văzuse că Mădălin era un copil nesimțit?
— Sunt acasă! — răsună din hol.
Ieși din baie, îl pupă pe obraz. Unde dispăruse pasiunea de la început?
— De ce ai ochii roșii? Iar ai plîns de fleacuri? — întrebă Mădălin, dezlegîndu-și ghetele.
Doina nu auzi. Privi documentele de pe masă: analizele medicale. Poate un copil i-ar fi dat răgaz să reevalueze viața. Dar…
— De ce-ți trebuie prunc acum? — mormăi el, trîntindu-se în fotoliu.
Își dădu seama că o mințise mereu. Nu voia responsabilități — doar o soție tînără și supusă.
Fără un cuvânt, începu să-și strîngă lucrurile. Mădălin o privi ca peștele pe uscat.
— Fă ce vrei! — lăsă ea ușa în urmă, știind că făcuse alegerea corectă.
După divorț, Mădălin, leneș ca întotdeauna, se mută la mama lui. Doina demisionă și, după două luni, primii o ofertă de șefie la o revistă rivală. Trei ani mai tîrziu, era redactor-adjunct, iubită și respectată. Își găsise un bărbat serios, gata de familie.
Privind în urmă, înțelese că uneori, ca să înflorească, planta trebuie tăiată la rădăcină.
