Umbra Îngrijorării: Poveste Despre Dragoste și Manipulare
În orășelul luminos numit Floriști, unde străzile erau împânzite de salcâmi înfloriți, Elena pregătea cina când soțul ei, Victor, se ivi în pragul bucătăriei, zgâriindu-se stingherit după ceafă.
— Eleno, mama a adus iar o cratiță, murmura el. Spune că e scumpă, din inox, italiană.
— Și, desigur, acum îi suntem datori? replica Elena, tăind legumele fără să se uite la el, dar cu o privire ascuțită.
— Păi… cam așa, se codi Victor.
— Putea să lipescă și bonul pe mâner, ca să nu uităm, răspunse ea cu sarcasm. „Darurile” ei îmi stau în gât.
— Crede că cratița noastră veche nu mai e bună, se apără el.
— Victor, avem deja un raft întreg cu ele! Și toate sunt perfecte! Elena lăsă cuțitul jos, vocea îi tremura de mânie stăpânită.
Victor ezită în prag, oftă greu și se retrase în sufragerie. Nu era prima oară. Întâi fuseseră fețele de masă, apoi farfuriile, perdelele, coșul de rufe — toate „din bunătatea inimii”. Urmau apoi insinuările: „Pensiunea mea nu e din cauciuc, dar pentru voi fac totul”.
Maria Petrovna, mama lui Victor, intrase recent în viața lor. Până acum trăise în Bălți, iar pe nepotul lor, Mihai, îl văzuse doar în poze pe mesagerii. Când Mihai se născuse, sunase o dată, întrebase cum îl cheamă și apoi dispăruse. Elena gândise atunci: „Poate e mai bine așa. Fără soacră, respir mai ușor”.
Dar totul se schimbase toamna trecută. Maria Petrovna căzuse la intrarea blocului, fracturându-și șoldul. După operație, nu putea trăi singură. Nu avea pe nimeni, așa că Victor propusese:
— Să stea la noi până se înțeapănă. Două săptămâni, maximum o lună.
Luna se transformase în patru. Maria se instalase în sufragerie, ocupând canapeaua, vorbea la telefon toată ziua și urmărea seriale la volum maxim. Iar apoi începu să ofere sfaturi — aparent bune, dar pline de subînțelesuri.
— De ce aveți covorul ăla mic în hol? se uita ea cu ochi mici. Și tapetul din dormitor? Prea întunecat, apasă sufletul. Și aspiratorul e vechi, trebuie schimbat!
Apoi veniseră cumpărăturile: blenderul, tigaia, aburitorul — tot ce era, după părerea ei, „incomod chiar și pentru mine”. Maria aducea cutii fără avertizare, adăugând:
— Plătiți când puteți. Eu vă vreau binele, nu sunt străină.
Elena și Victor nu mai știau cum să se ferească de „generozitatea” ei. Chiar și când Maria se mutase într-un apartament închiriat în cartierul vecin, valul de „cadouri” cu „datorii” continuase.
— Victor, i-ai dat banii pentru blender? întreba Elena în acea seară, ștergându-și mâinile în prosop.
— Da, în rate, mormăi el.
— Și pentru tigaie?
— Mai sunt două mii, recunoscu el.
Elena clătină din cap. Nu mai avea putere să dispute. Munca, casa, Mihai, care trebuia pregătit pentru școală — griji nu lipseau. Toate discuțiile cu Maria treceau prin Victor, dar se terminau la fel: ea se plângea de tensiune, medicamente scumpe și pensie mică. Victor ceda.
— Ce să-i mai spun? se justifica el. Mama vrea să ne ajute.
— Asta nu e ajutor, Victor, răspunse ea obosită. E presiune. Doar că împachetată frumos.
Tăcu, știind că avea dreptate. Dar teama de a o supăra pe mamă, înrădăcinată încă din copilărie, era mai puternică.
Elena se uita la fiul ei și simțea cum i se strânge inima. „Mihai vede totul, gândea ea. Ce va învăța? Că trebuie să tolerezi când adulții-ți invadă viața? Că pentru «binele» altora trebuie să mulțumești, chiar dacă te sufocă?”
Își dădu seama: nu putea continua așa. Nu din cauza cratițelor sau banilor, ci pentru Mihai. El trebuia să învețe că îngrijorarea fără respect nu e dragoste, ci control.
Oportunitatea veni singură, dar ce preț!
Mihai se întoarse de la plimbare cu bunica neobișnuit de tăcut. Maria Petrovna, strălucind ca un brad de Crăciun, târâ în casă sacoșe și un ghiozdan uriaș.
— L-am pregătit pe Mihăiță pentru școală! anunță ea mândră. Va fi la fel de bine ca ceilalți!
Elena îngheță. Tocmai împreună cumpăraseră cu Mihai un ghiozdan cu „Răzbunătorii” lui preferați, caiete și adidași confortabili.
— Ce ați cumpărat? întrebă ea, încercând să-și stăpânească tremurul din voce.
— Două costume, mai mari ca el. O geacă groasă — scumpă, dar caldă. Adidași, ghete de piele la reducere. Și mărunțișuri: un penar cu vreun erou, roșu, cum îi place, enumera Maria.
Mihai se uita în jos, posomorât. Maria plecă, promițând să „discute suma mai târziu”. Elena îl chemă în bucătărie.
— Mihai, tu ai ales astea?
— Nu, răspunse el în șoaptă, frecându-și mâneca. Bunica a zis că știe ea mai bine. Penarul cu Omul-Păianjen, dar nu-mi place de el. Adidașii mă strâng.
— De ce i-ați luat atunci?
— A zis că se vor largi, murmura el.
— Și de ce nu mi-ai dat un semn?
— Nu știu… N-a întrebat, Mihai lăsă capul.
Cuvintele lui o răneau mai mult decât obrăznicia soacrei. Fiul ei învăța să tacă, să îndure, să se conformeze — exact ca ea odinioară.
Seara, Maria sună.
— Faceți pusculița, anunță ea veselă. Costumele, geaca, încălțămintea, rechizitele — în jur de cinci mii de lei. Bonul pentru geacă vi-l trimit.
Elena strânse telefonul, dar răspunse calm:
— Maria Petrovna, v-ați gândit să ne întrebați pe noi? Sau măcar pe Mihai? Noi am— Păi am făcut un bine, și voi îmi scuipați în ochi? se răsti Maria. Vreți să mă faceți vinovată? Eu știu mai bine ce-i trebuie nepotului! Cine îl duce la școală? Eu! Pe mine mă doare capul să-l fac om! și trânti telefonul.
