Jurnal personal, ziua 17 aprilie
Azi noapte am visat din nou pădurea de la marginea satului. E o poveste care nu-mi iese din minte, oricât aș vrea. O poveste care mă urmărește de când am auzit-o prima dată de la bunicul, la gura sobei, acolo, în vechiul nostru sat de lângă Soroca.
A fost odată o cățelușă pe care am ales-o cu mâna mea, pe când era doar o mogâldeață albă cu pete maronii. Eu am învățat-o primele comenzi, eu mă bucuram când venea lătrând spre mine, săltând din coadă pe câmpurile pline de maci. Mergeam împreună la vânătoare, ne întorceam împreună acasă, iar ea dormea la ușa casei mele. O strigam cu drag, îi spuneam mândria mea, și așa era.
Cu timpul, însă, totul s-a schimbat. Am realizat, ca mulți din jurul meu, că puii pot fi vânduți în piață, la preț bun câte trei sute de lei moldovenești fiecare. La început, mi s-a părut inofensiv. Dar apoi, nașterile s-au tot repetat, una după alta. Cățelușa a slăbit, s-a stins, a început să stea mai mult culcată în colț, cu respirația grea. Veterinarul din sat, domnul Radu, m-a avertizat fără ocolișuri: dacă continui așa, nu mai rezistă mult.
Nu mi-a prea plăcut ce am auzit și n-am vrut să mă opresc. În loc să o protejez, am început să mă simt împovărat de ea nu mai era bucurie, era doar încă o problemă de rezolvat rapid.
Într-o dimineață mohorâtă, am luat cățelușa și am dus-o adânc în pădurea de lângă Cubolta, la kilometri buni de sat. Nu am spus niciun cuvânt. Ea, săraca, credea că e doar o altă plimbare dădea din coadă, mă privea cu ochii ei rotunzi, calzi, fără să priceapă de ce sunt atât de tăcut. Am oprit la un mesteacăn, am legat lesa scurtă de trunchiul copacului și am plecat, fără să mă uit în urmă.
Cățelușa m-a așteptat. A tras de lesă, apoi a început să dea din glas. Când s-a lăsat seara, urla cu toată puterea. Frigul începuse, frunzele foșneau trist sub vânt, nimeni nu venea.
Când soarele abia mai lumina crestele copacilor, din adâncul pădurii a apărut un lup cenușiu, bătrân și precaut. S-a apropiat tăcut, cu pași măsurați. S-a oprit la câțiva pași, privind-o în liniște, fără colți descoperiți, fără răget. Doar a privit.
Cățelușa s-a înfricoșat, dar în același timp… ce putea fi mai rău decât ce i se întâmplase deja? Atunci s-a întâmplat ceva la care nu s-ar fi așteptat nimeni.
Lupul nu a atacat-o. A înconjurat mesteacănul, a adulmecat aerul, s-a uitat la legăturile lesei și la urmele tălpilor mele în pământul umed. Apoi s-a așezat la vreo doi metri distanță, supraveghind-o în tăcere.
Noaptea a căzut peste pădure. De departe se mai auzea un urlet de lup, ecouri din hățiș. Mici dihănii și alte viețuitoare se apropiau, ispite de mirosul cățelușei epuizate. De fiecare dată, lupul se ridica, se posta între străini și ea, mârâind abia auzibil. Ajungea. Cei curioși se retrăgeau.
Lupul nu s-a atins de ea. Nu a venit mai aproape decât era nevoie. Doar a vegheat-o, cu ochii lui rotunzi, fixând-o parcă din altă lume.
Cățelușa n-a mai scos niciun sunet. Doar sta culcată, gâfâind. Din când în când ridica capul să vadă dacă străinul ei misterios mai era acolo. Era. Toată noaptea.
La primul ceas al dimineții, pădurea s-a umplut de zumzet: câțiva localnici cu puști și ciobani cu bețe căutau urme de animale sălbatice. Au auzit scheunatul slab și s-au apropiat. În fața ochilor lor s-a dezvăluit o scenă nemaivăzută: o cățelușă legată și, drept paznic, un lup cenușiu stând nemișcat, ca o umbră trimisă să o apere.
Toți au rămas împietriți. Lupul s-a uitat la oameni fără teamă. A făcut câțiva pași înapoi și s-a pierdut printre copaci, fără grabă, fără regret.
Au desprins lesă. Cățelușa era în viață doar fiindcă, peste noapte, cineva sălbatic a ales să nu fie prădător, ci păzitor.
Uneori, tocmai cei despre care credem că-s fiare, noi, oamenii, ar trebui să-i învățăm ce înseamnă adevărata omenie…
Doamne, cât aș vrea să șterg vinovăția asta…
