„Nu ai nici o rușine! Tu n-ai copii, iar eu sunt mamă!” — cum a făcut cumnata mea scandal la aniversarea mea ca să nu-mi mai dea banii
Aniversarea mea de treizeci și cinci de ani trebuia să fie un eveniment liniștit, fără prea mult tam-tam. Dar viața, ca de obicei, știe să transforme orice dată banală într-o dramă adevărată. Cu o lună înainte de sărbătoare, am primit un telefon de la Lenora — sora soțului meu, cu care relația a fost încordată încă de la bun început.
„Unde plănuiești să sărbătorești?” m-a întrebat ea, de parcă își făcea deja bagajele.
„N-am stat încă pe gânduri,” am răspuns eu, nedumerită. Era prea devreme să vorbim despre asta, mai ales știind obiceiurile Lenorei.
„Ah, deci ai bani! Împrumută-ne mie și lui Dragoș cinci mii de lei. Ne trebuie urgent, îți voi returna în maxim două săptămâni,” s-a rugat ea cu acel glas smiorcăit care mereu mi-a dat fiori pe șira spinării.
Nu-mi place să cer înapoi bani, nici să împrumut. Mai ales unor oameni ca Lenora. De când ne-am cunoscut, a încercat mereu să „cerșească” bani — fie pentru copii, fie pentru reparații, fie pentru electrocasnice „stricate”. Mereu am refuzat — politicos, dar ferm. Până acum.
„Copiii au febră, avem nevoie de medicamente,” a spus, lovindu-mă cu argumentul ei „sfânt”.
Am cedat. I-am trimis banii pe card. Au trecut două săptămâni — tăcere. O lună — nici un cuvânt. Atunci m-am hotărât: voi aminti eu la aniversare.
Sărbătoream într-un mic local liniștit. Oaspeții se distrau, se ridicau pahare. Dar eu nu mă simțeam în largul meu. Lenora și soțul ei au venit la timp, pălăvrăgeau, mâncau, râdeau, de parcă nimic nu s-ar fi întâmplat.
„I-am împrumutat surorii tale cinci mii de lei pe medicamente. A promis că-i dă înapoi în două săptămâni,” i-am șoptit soțului când a observat agitația mea.
„N-o să-ți dea înapoi,” a tăiat el scurt, fără să clipescă. „Și mie îmi mai datorează trei mii de cinci ani. O știu pe ea — n-ai să vezi banii ăia.”
Dar am decis totuși să vorbesc.
„Lenora, bună. Mulțumesc că ai venit. Voiam să discutăm…” am început eu cu precauție, de parcă călcam pe gheață subțire.
„Totul e absolut minunat!” m-a întrerupt ea, sărutându-mă pe obraz. „Mâncarea e divină, mai ales salata cu porumb — ne dai rețeta?”
„E vorba despre altceva. Acum o lună mi-ai luat bani…”
Lenora a râs, aruncând capul în spate:
„Cinci mii de lei? Când am luat eu de la tine așa sumă? Mereu mi-ai refuzat, nu-mi amintesc așa ceva. Ți-ai închipuit?”
Am rămas șocată.
„Ți-am transferat banii pe carte, pentru medicamente. Îți pot arăta dovada, dacă nu mă crezi,” am spus, simțind cum obrajii îmi ard.
Lenora a pălit, dar și-a revenit repede.
„Ah, da… A fost așa. Doar că nu-mi țin minte chestiile neimportante,” a rostit ea, încrucișând brațele.
„Ai promis că îmi dai banii înapoi în două săptămâni. A trecut o lună, aș vrea să-i primesc…”
Și atunci a început.
„Nu ai nici o rușine!” a strigat ea, făcându-i pe ceilalți oaspeți să se întoarcă. „Copiii mei erau bolnavi, iar tu îmi ceri bani înapoi! Bineînțeles că nu poți înțelege, tu nici măcar nu ai copii!”
M-am simțit ca și cum aș fi fost lovită în piept. Lenora mergea la atac.
„Dar cadoul? Ți-am luat un cadou! Doar că l-am uitat acasă. Pe care l-am cumpărat cu cinci mii de lei! Deci suntem chit. Nu mă așteptam la atâta zgârcenie!”
„Ce cadou? Nu mi-ai dat nimic,” am șoptit eu, uluită.
„L-am uitat! Dar există!” a răcnit ea. „Gata, plecăm! Dragoș, hai! Aici nu suntem respectați!”
Soțul ei și-a terminat pulpă de pui, și-a șters gura cu mâneca și a plecat după ea fără un cuvânt.
Imediat ce au ieșit, socră-mea — Maria Constantinovna — s-a apropiat de mine. M-a luat calm de braț și m-a tras la o parte.
„Tu ești de vină că ai dat. Eu nu-i împrumut fiicei mele. Dacă-i dau, știu că n-am să-i mai văd. Cinci mii de lei ai tăi s-au dus pe lănțișorul ăla pe care l-ai văzut la gâtul ei.”
Mi s-a tăiat respirația.
„Și nici cadou nu ți-a cumpărat. E o minciună. Fii recunoscătoare că n-ai plătit cu sănătatea. Consideră-i banii pe școală,” mi-a spus, clipind ironic, de parcă îmi dădea o lecție de viață.
Lenora a încetat orice contact cu noi. Au trecut opt luni. Nici un telefon, nici un mesaj. Apoi, brusc — nu am primit felicitare. Și s-a supărat.
„Credeam că măcar o să-mi trimiteți un transfer,” m-a sunat, plină de reproș.
„Și nu ți-a ajuns nimic?” s-a mirat soțul meu. „Verifică octombrie anul trecut. Cinci mii de lei.”
„Foarte amuzant!” a sâsâit ea și a închis.
Nu ne-am mai vorbit. Ne-am întâlnit după cinci ani — la înmormântarea Mariei Constantinovna. Șase luni mai târziu, am vândut apartamentul ei și am împărțit banii. De atunci, nimeni nu a mai sunat primul. Și, să fiu sinceră… m-am simțit mai ușor.
