„Asta chiar a trecut de orice limită!” — Marina a refuzat să mai primească oaspeții care au transformat apartamentul ei într-un pensiune gratuită
Uneori viața ne dă peste cap povești care par scrise pentru un serial de comedie — doar că amuzante sunt poate pentru ceilalți. Pentru personajul principal, însă, nu e nici amuzant, nici ușor. Exact așa ceva mi-a povestit recent o vecină de bloc — Marina, o femeie fragedă și liniștită, în jur de treizeci și cinci de ani. La prima vedere, epitomul rafinamentului, dar, se pare, și la astfel de oameni răbdarea are limite.
Ea a locuit cândva în Chișinău, lucra la biblioteca publică și se învârtea într-un cerc de cunoștințe comune — o gașcă eterogenă, dar de bună-dispoziție. Printre ei era și Sandu, un amuzant și fluturas, cu care se mai întâlneau la ceai. Nu erau prieteni, doar cunoștințe. Apoi Marina s-a mutat în București, și-a găsit de lucru, și-a amenajat un cămin drăguț în zona sudică a orașului și aproape uitase de „prietenii” din trecut.
Dar într-o zi… Sandu a reapărut în viața ei.
Trecuseră câțiva ani, el se căsătorise, divorțase, apoi se recăsătorise. S-au întâlnit din întâmplare la o escapadă la Vama Veche. Sandu, se pare, era acolo nu cu noua soție, ci… singur. Marina nu a intrat în detalii atunci — nu o interesa. Bărbatul tot încerca să scoată din ea vorbe: „Ce mai faci, unde locuiești, ce planuri ai?” Ea răspundea politicos, dar fără entuziasm.
După o săptămână, a sunat-o:
— Hei, eu și Lenuța (cum îi spuneau primei soții) suntem în București. Am venit pentru două zile, putem sta la tine?
Marina a rămas mască. Nici n-a apucat să refuze politicos — în trei ore, erau deja la ușa ei cu bagajele. „Bine, gândi ea, o zi-două, supraviețuiesc.” Dar o zi-două s-au transformat în cinci… apoi într-o perioadă nedeterminată.
Sandu și Lenuța se simțeau ca acasă. Umblau prin casă în chiloti, cereau de mâncare, organizau mic petreceri seara, beau vin din paharele ei, nu strângeau după ei și au reușit chiar să aducă niște prieteni — „doar o oră-două, să stăm de vorbă”.
— Mai putem rămâne încă o zi? Ne simțim atât de bine aici! — ciripea Lenuța, întinzând unt pe pâinea din frigiderul ei.
Marina a înghițit în sec, și-a strâns dinții și abia după cinci zile i-a dat afară. Le-a spus că e bolnavă și s-a scuzat cu treburi urgente. După plecarea lor, a curățat tot apartamentul și și-a făcut promisiunea: niciodată din nou.
A trecut o lună. Marina abia își revenise, când Sandu a sunat din nou.
— Bună! Eu și noua mea soție, Simona, vom fi în oraș o săptămână. Ce mai faci? Sperăm că ne primești?
În acel moment, Marina a simțit cum tot corpul i se înfierbântă. S-a ridicat dreaptă pe scaun.
„Asta nu mai e obrăznicie. Asta e invazie”, și-a spus în sinea ei.
A răspuns calm, dar ferm:
— Băieți, vă respect, dar apartamentul meu nu e hotel. Nu mai am nici puterea morală, nici fizică să trec prin asta din nou. Dacă sunteți în București, sunt hoteluri, hosteluri, chirii. Sper să înțelegeți.
Sandu a tăcut, apoi a închis. Nici un mulțumesc, nici o scuză — doar liniște.
Mai târziu, Marina mi-a mărturisit:
— Poate n-am știut să spun „nu” până acum. Credeam că a fi bună înseamnă să tolerezi în tăcere. Acum înțeleg: trebuie să mă respect pe mine în primul rând. Și dacă nu vreau să primesc oaspeți, asta nu mă face rea. Mă face matură.
Ce crezi, a făcut Marina bine? Sau trebuia să mai dea o șansă „prietenilor”? Unde e limita dintre ospitalitate și obrăznicie pură?
