Flăcărica și Motanul: O poveste de salvare din ceruri
— Mihăiță, vrei o flăcărică cu brânză, cu carne sau poate cu urdă?
— Mamă, vreau cu brânză!
— Bine, dragul meu, acum îți cumpăr.
Vânzătoarea de la brutăria de lângă gară a pus flăcărica într-un pungiță transparent. Afară era ger, seara se lăsa greu spre noapte. Mama și băiețelul mergeau prin piața înzăpezită, unde zăpada cârâia pe crengi, iar aerul era liniștit, crăpător, și strălucitor.
— Mamă…
— Ce este iar?
— Nu-i bună! Acum vreau cu carne!
— Ei, Mihai! Te-am întrebat! Ești prea răsfățat! — și femeia izbucni în lacrimi.
Cu o scârbă trecătoare, băiatul și-o smuci din mână și aruncă flăcărica nedorită. Zbură printre fulgi și se opri sub un brad îmbrăcat în gheață. Printre șoaptele viscolului, se simțea o tristețe fără margini.
Dar această flăcărică avea o poveste. Lungă, muncită, adevărată.
Totul începuse vara, pe câmpiile din jurul Iașilor. Sub un cer aurit, un mic bob de grâu se cocea într-un spic încălzit de soare. Apoi, secerișul, combinăul, moara, sacii de făină, călătoria până la brutăria de pe strada Teiului. Acolo, unde aluatul era întins cu mâna, unde brutarul, cu palmele aspre, punea brânză și verdețuri și o înfășura strat cu strat.
Flăcărica ieși din cuptor fierbinte, unsuroasă, parfumată. Îmbibată cu bunătate și grijă. Dar… nu era să fie. Capriciul omului i-a tăiat calea, iar acum zăcea în zăpadă, înghețând, prefăcându-se într-o coajă fără viață. Atâta trudă, atâta căldură — și totul degeaba?
Motanul era un pisoi de stradă. Nu trăia în beci sau apartament, ci sub cer și zăpadă. Sur, cu blana pufoasă la mijloc, ochii culoarea smaraldului, era un veteran al cartierului — patru ani pe stradă! Bătrânul. Locuia lângă scara trei, unde băbuțele îi aduceau de mâncare zilnic.
Motanul nu putea fi pisică de casă. Încercase odată. O familie de la etajul patru îl adăpostise. Dar spărgea vaze, tropăia noaptea, alerga după umbre. Nu știa să trăiască închis. Sufletul său era liber.
Și apoi s-a întâmplat ceva groaznic. Un bărbat cu un câine uriaș veni în curte. Un animal blănos și turbat, cu ochii în flăcări. Și omul acela, parcă dinadins, îl îndemnă pe Motan. Fuga prin troiene, pe mașini, pe trotuarele gloduroase. Motanul reuși. Sări într-un copac și — sus, mai sus, până când inima îi bătea în piept de spaimă.
Dar nu știa să coboare. Creanga sub labe era subțire, iar frica îl paraliza. A chemat băbuțele. În prima zi, ele se zbăteau jos, cu valeriană, cu telefoane la pompieri: „Luați pisica, nu poate singură!”
— O să coboare! — răspundeau la telefon. — O să cadă singură.
A doua zi. Viscol. Oamenii dispăruseră. Motanul mânca zăpadă. Roadea crenguțe de foame. Noaptea părea fără sfârșit. Zăpada îi îngheța blana. A treia zi — nu mai striga. Doar stătea. Tăcut, istovit. Frica îi îngheța labele, inima bătea neregulat. Se pierdea.
Iar în a patra zi, s-a întâmplat ce era de așteptat: labele i se desfăcură. Și Motanul, ca un frunzar toamna, se prăvăli în jos. Învârtindu-se, zdrobind fulgii, căzu într-un troian, se afundă, tremură și… nu se mai putru ridica. Deschise gura — nu putu mieuna. Sfârșitul?
Și atunci. Un miros. I-a străpuns nările, ca o rază de soare în întuneric. Mâncare.
Deschise ochii. Chiar în fața lui, pe zăpadă — ea. Flăcărica. Încă caldă înăuntru, înghețată pe dinafară, dar aromată, gustoasă, adevărată. Mușcată de dinții copilului, dar încă bună de mâncat.
Motanul se repezi cu toată ființa. Se agăță cu dinții, o sfâșie, o mestecă, necrezând în norocul său. A mâncat ca niciodată. Bucata aceasta de aluat, unt și brânză, care călătorise de la câmp la gunoi, îi fu mântuirea. A doua șansă. Un dar din ceruri.
Saltă în picioare. Se uită în jur. Viforul vuia, dar în el se stârni căldura. Se scutură și o luă la fugă spre scara trei. Acolo unde băbuțele îl așteptau.
— Mo-motane! Doamne, e viu! — strigă mătușa Nina, ieșind pe prispa.
— Motane! Am sunat, am cerut, am așteptat! Pompierii n-au venit! Și totuși a căzut singur, nebunul nostru!
Băbuțele se strânseră în jurul lui ca în jurul soarelui. Cineva deschise ușa, altcineva aduse o pătură caldă. Iar Motanul… intră înăuntru. De data asta nu făcu zgomot. Se cuibări într-un colț. Se încălzi. Își savură flăcărica.
Și undeva departe, în brutăria caldă, în același ceas, în cuptor intra o nouă tura de flăcărițe. Și una dintre ele, poate, va mai salva vreodată o viață.
Sfârșitul e doar un început. Mai ales dacă ești motan. Și mai ales dacă ai dat peste o flăcărică…
