„Mamă, dacă nu-mi accepți alegerea, plec. Pentru totdeauna…”
Anton intră în vagonul trenului de navetiști și se uită în jur. Locuri libere erau destule, putea alege oricare. Se așeză lângă geam. Ușile vagonului se deschideau și închideau mereu cu zgomot, lăsând să intre noi călători.
În fața lui s-a așezat un cuplu în vârstă. Femeia a scotocit prin punga ei, a scos două pâini cu mac și au început să mănânce. Aerul s-a umplut de mirosul proaspăt al cocării. Antohi s-a întors discret spre geam.
„Tânărul, ia, pune mâna,” i-a întins femeia o bucată.
„Nu, mulțumesc,” a zâmbit el.
„Ia, ia, mai avem două ore până acasă.”
Antohi a luat pâinea și a mușcat din ea. Ce bună i s-a părut! Din difuzoare s-a auzit un glas răgușit, întrerupt de șuierături: „Plecarea trenului peste… minute… Compania va opri la stațiile… excepție făcând… Repet…”
„Tânăre, ce-a zis? La ce stații nu oprim?” s-a agitat femeia.
Antohi a ridicat din umeri. El mergea până la capăt, nu băgase de seamă.
„Ți-am spus să luăm trenul obișnuit, cu toate opririle. Nu mă asculți niciodată,” s-a plâns ea bărbatului. „Ce facem acum? Trebuie să coborâm mai devreme și să așteptăm următorul…”
Femeia s-a liniștit abia când un bărbat de pe alt rând i-a asigurat că trenul va opri la stația lor. Disputa s-a stins, Antohi a terminat pâinea și s-a uitat pe geam, la copacii fugari, la razele de soare care străpungeau frunzișul tânăr, la stațiile și orașele care treceau. În vagon începuse să fie sufocant, sudoarea îi curgea pe spate sub materialul gros al uniformei militare.
Își imagina cum va ajunge acasă, cum se va bucura mama, cum va sta sub jeturile reci ale dușului… De-abia aștepta să ajungă, să scoată uniforma în care se învârtise un an întreg, să îmbrace blugi, tricou și adidași, fără să mai audă de treziri la revistă. Îi părea că va dormi o zi întreagă pe canapeaua lui moale, iar dimineața va găsi pe masa din bucătărie, sub un șervet, o grămadă de pâlnițe rumene, lăsate de mamă pentru micul dejun.
„Oare cum o fi Asya? Dar doar a trecut doar un an, n-are cum să se fi schimbat prea mult…” În fața lui apăru chipul unei fete zvelte, cu păr castaniu și ochi verzi. Era cu un an mai mică, locuia în blocul alăturat și abia terminase liceul anul acesta. Nu-i băgase niciodată în seamă. O fată ca oricare alta.
Cu o seară înainte de plecare, stăteau toți în fața blocului, pe băncile din parc. Max îl mustra pe Antohi pentru prostia făcută, pentru decizia pripită de a abandona universitatea și a merge la armată. Pavel îl susținuse, spunând că dacă n-ar fi fost mama lui, poate și el s-ar fi dus. Fetele își exprimau regretul că gașca se destrăma, dar totuși râdeau în telefoane.
Asya, pe care o considerau copil, declarase deodată, serioasă: „Te voi aștepta.” Toți tăcuseră, iar ea se înroșise și fugise.
„Antohi, se pare că ai o mireasă acum,” râjise Pavel.
„Las-o naibii,” se enervase Asya și plecase.
„De ce râzi? Să mă aștepte. Când mă întorc, o iau de nevastă,” zisese Antohi pe jumătate în glumă, împingându-l pe Pavel de pe bancă.
Nu-i spusese nimănui motivul deciziei lui, nici măcar lui Pavel sau Max. Intrase la facultatea pe care o dorise tatăl său. Studiazase până primăvara, când tatăl său părăsise brusc familia. Se dovedise că avea altă femeie, care aștepta un copil de la el. Lumea i se prăbușise, iar autoritatea tatălui său se năruise. Antohi renunțase la studii și se dusese la centrul de recrutare. Era protestul său împotriva ticălosiei tatălui.
Mama, desigur, plânsese. Dar el promisese că se va întoarce peste un an și va decide ce face mai departe – poate va relua studiile, dar la seral.
Un an de serviciu rămăsese în urmă, Antohi se întorcea acasă. Gândurile de răzbunare împotriva tatălui dispăruseră. Îi era dor de mama, de casă, de curte, de prieteni. Făcuse alegerea bună, viața era încă lungă.
La următoarea stație, cuplul în vârstă coborâse, locurile lor fiind luate de un tânăr și o fată care mergeau ținându-se de mână. Și Antohi s-a gândit din nou la Asya. Un an întreg își amintise cuvintele ei și răspunsul său. Și acum nu mai părea o glumă.
Trenul s-a oprit, Antohi a coborât și s-a îndreptat spre pasajul subteran. Micuț, îi plăcea să asculte cum pașii lui răsunau pe pereți, parcă merseră o sută de oameni în același timp. Se întorcea să verifice, dar nu era nimeni. Iar tatăl său râdea și îi spunea că era doar ecoul.
A ieșit din pasaj pe piața gării și s-a îndreptat spre casă pe jos. Voia să respire aerul familiar, să-și întindă picioarele. La bloc l-a întâlnit o vecină.
„Ah, Anton s-a întors? Mama ta va fi atât de fericită…”
N-a luat liftul, a urcat pe scări sărind trepte. A apăsat soneria și a ascultat. Abia atunci i-a trecut prin cap că mama ar fi putut să plece undeva – n-o anunțase exact când sosea.
Dar clanța a pornit, ușa s-a deschis, iar mama a rămas cu mâinile încremenite în aer. L-a strâns, apoi s-a dat înapoi ca să se uite la el, să se asigure că era viu și nevătămat, nu un vis. S-a plâns că n-a anunțat, apoi s-a repezit în bucătărie. Când ea gătea, Antohi s-a dus la duș. Mama pusese deja pe mașina de spălat un prosop și haine curate.
Blugii i se simțeau strâmți și scurți, la fel și tricoul.Blugii i se simțeau strâmți și scurți, la fel și tricoul, dar în sufletul lui Antohi nu mai era nicio îngustime, doar liniștea că alesese calea cea dreaptă, iar acum, alături de Asya și copilul lor, își putea zidi o viață nouă, plină de iubire și iertare.
