—Nu ai nicio scuză în fața mea! —Anda ridică mâna, arătând spre ușă. —Pleacă!
Anda ieși din facultate și se îndreptă în direcția opusă stației de autobuz. Mai erau câteva zile până la 8 Martie, și încă nu cumpărase cadoul pentru bunica. Pur și simplu nu se putea decide. Se grăbea spre magazin când, din geantă, răsuna melodia înăbușită a telefonului. Se opri și îl scoase. Bunica.
—Bunico, ajung acasă în curând, —spuse Anda.
—Bine, —răspunse bunica.
Andei i se păru că mai voia să-i spună ceva. Și vocea ei părea ciudată, parcă vinovată.
—Ești bine? —o întrebă Anda în grabă, înainte ca bunica să închidă.
—Sunt bine. Doar… vino cât mai repede. —Și închise.
Anda băgă telefonul în geantă, se întoarse și se îndreptă spre stație, gândindu-se la de ce o rugase bunica să se întoarcă mai repede. *Ceva s-a întâmplat. Dar de ce nu mi-a spus la telefon? Ar trebui să o sun înapoi, altfel mor de nerăbdare și griji…* Dar în clipa aceea văzu autobuzul care se apropia de stație și o luă la fugă să-l prindă.
*Poate i s-a furat portofelul la magazin și s-a supărat tare? Sau i s-a făcut rău, i-a sărit tensiunea? Așa pare. Și de ce se mișcă autobuzul așa încet? A prins toate semafoarele! Mai repede ajungeam alergând…* se gândi Anda, chinuită de neliniște și uitându-se nervoasă pe geamul autobuzului la orașul care se scurgea pe afară.
În sfârșit, ajunse la stația ei. Ieși din autobuz și se grăbi spre casă. Intrând în curte, aruncă o privire la geamul apartamentului. Încă era lumină, dar în sufragerie ardea becul. Simți o nouă undă de panică și o luă la fugă spre scară. Ajunsă la ușă, se opri, scotocind prin geantă după chei.
—Unde naiba sunt?! —exclamă nervoasă.
Și atunci se auzi clic-tacul lacătului, ușa se deschise și bunica își scoase capul.
—M-ai așteptat la ușă? —o întrebă Anda, surprinsă.
—Intră, —spuse scurt bunica, dându-i drumul.
Anda intră în hol și o studie atent pe bunica. Nu-i scăpase că era agitată.
—Ce s-a întâmplat, Bunico?
—S-a întâmplat ceva, Anduță… —Bunica se uită spre ușa închisă a sufrageriei, apoi se apropie de Anda și șopti: —Avem oaspete.
—Cine? —întrebă Anda la fel de încet.
Agitația bunicii îi fu imediat contagioasă. În minte îi trecură tot felul de posibilități: cine ar putea să-i viziteze atât de neașteptat și să o smintească pe bunica, care era de obicei atât de liniștită și echilibrată?
—O să vezi. Lasă-ți hainele, —o îndemnă bunica.
Anda își scoase geaca și, agățând-o, observă pe cuier un palton care nu era al lor. Sub el, pe jos, stăteau niște cizme albe înalte. Anda își dădu jos pantofii și-i puse la o parte, aruncând priviri furișe spre cizmele acelea visătoare.
O privi întrebătoare la bunica, dar aceasta îi aruncă doar o privire îngrijorată și deschise ușa. Anda își netezi părul cu mâna și intră prima în sufragerie. De obicei, seara, aprindeau doar lampa. Dar acum ardea cu toate becurile lustra. Din colțul ochiilor, Anda zări o mișcare pe canapea și-și întoarse privirea spre ea.
O femeie îmbrăcată în negru se ridică în picioare. Avea claviculele proeminente și părul negru, prins neglijent, cu șuvițe ieșite din coc. Părea istovită. Sau bolnavă. Sau tocmai venise de la o înmormântare.
Când o văzu pe Anda, femeia încercă să zâmbească, dar expresia i se îngheță. Și atunci Anda o recunoscu. În minte îi fulgeră cuvântul „mamă”, dar dispăru imediat. Nu-i găsea alt nume. Doar o străină. Nu o văzuse de aproape paisprezece ani, dar o recunoscu.
Probabil că ochii ei trădau tot ce simțea, pentru că femeia nu mai zâmbi și se strânse în ea. La ce se așteptase? Să sară Anda în brațele ei, bucuroasă?
Cândva fusese frumoasă, dar acum părea obosită, iar negrul o îmbătrânea. Câți ani avea? Bunica spusese că o născuse la nouăsprezece. Iar Anda avea douăzeci. Deci… treizeci și nouă de ani. Dar părea mult mai bătrână. Viața o uzase.
—Bună, fetițo. —femeia vorbi cu glas șovăitor. —Ce mare ai ajuns! Ești frumoasă. Bunica mi-a spus că ai un iubit.
Anda o privi pe bunica cu mustrare. Deja îi vorbise despre ea. Bunica își plecă ochii, rușinată. Femeia făcu un pas spre Anda, dar ea se dădu înapoi, iar „oaspetele” rămase nemișcată, stingherită. Anda simțea nevoia să fugă, să nu o mai vadă niciodată. Prea multe răni și amintiri dureroase trezise această întoarcere.
—De ce ai venit? —întrebă ea, ridicând bărbia în semn de sfidare. În voce îi suna durerea, ura și mânia. Exact asta simțea acum față de mamă.
—M-am întors. Ai ziua de naștere curând, —adăugă femeia cu mai multă siguranță, încercând din nou să zâmbească. Dar se izbi de privirea înțepătoare a Andăi, iar zâmbetul i se stinse.
—Peste două săptămâni. Nu cumva ai uitat prea mult? De ce n-ai venit mai devreme? De ce n-ai sunat niciodată? —o bombăni Anda, măsurându-și cuvintele ca să o rănească cât mai tare.
—Anda, ai uitat? Ea trimitea bani, —îi aminti bunica, vinovată.
—A, da, îmi amintesc. O mie de lei întregi! Cu ei ne cumpăram macaroane, gris și hrișcă, să ne ajungă până la ziua următoare. De ce ai venit? Puteai să ne trimițiAnda rămase în prag, uitându-se cum mama ei pleca cu pași grei, iar inima i se strânse de un sentiment ciudat — un amestec de triumf și regret, dar fără să-și dea seama că, poate, într-o zi, va învăța să treacă peste tot ce se întâmplase.
