Întoarcerea acasă
Tatăl Irinei era cu cincisprezece ani mai mare decât mama ei. Se îmbrăca mereu strict, chiar demodat – pantaloni, cămașă, sacou sau pulover, fără blugi sau tricouri. Nu semăna deloc cu tații prietenelor ei. Iar Irina îl adora. Când se întorcea de la serviciu, ea alerga spre el, iar tatăl o ridica în brațe și o întreba, privind-o în ochi:
— Cum a fost ziua prințesei mele?
Irina iubea să fie numită așa. Îl îmbrățișa și simțea mirosul lui unic – un amestec de apă de colonie, țigări și ceva indefinibil care îi amintea de fericire.
— Și eu nu sunt prințesă? — întreba mama, buzele umflate într-un fals păr, așteptând complimente. Tatăl o ținea pe Irina într-un braț, iar cu celălalt o îmbrățișa pe mamă, sărutând-o pe obraz:
— Sunteți amândouă prințesele mele.
Jocul acesta se repeta în fiecare zi, până când Irina a crescut. Încă îl întâmpina pe tată, dar acum doar spunea liniștită:
— Bună, tati.
— Bună, — răspundea el, agățându-și paltonul și fără să o privească.
Nu-i mai plăcea să fie ridicată în brațe, dar de ce nu o mai privia în ochi? De ce nu o mai numea „prințesa”?
— Ai întârziat iar de la serviciu? — întrebă Irina.
— Da. Ce să fac? Am responsabilități.
— Ce responsabilități?
— Sunt șef de atelier, măcar mic. — Se dădea cu mâna peste păr și trecea pe lângă ea. Știa că minte. Era doar un meșter care repara electrocasnice. Uneori veneau clienți grabiți, dar rareori plăteau dublu pentru rapiditate. Însă în ultima vreme pleca des „la serviciu” și se întorcea tăcut, fără flori. Irina simțea o minciună ascunsă.
În ziua aceea, ea și prietenele ei ieșiseră din cinema, râzând de scenele comediei. Pe străzi, zăpada cădea ușor, iar în piață se instalase deja bradul de Crăciun. Dar atunci l-a văzut pe tată — mergea alături de o fată necunoscută, de vârsta ei. S-au urcat împreună în tramvai, iar Irina a rămas pe trotuar, cu inima strânsă.
Tatăl a plecat de acasă la scurt timp. Mama a refuzat să-i explice, până când Irina l-a așteptat la atelier.
— Bună, tati.
— Irina? Ce faci aici? E totul bine cu mama?
— Da. Am venit la tine.
Arăta obosit, părul începuse să albească. Au luat ceai la o cofetărie, iar Irina l-a întrebat direct:
— De ce ai plecat de acasă? Ai pe altcineva?
Tatăl a oftat:
— Mama ta mi-a cerut să plec. Am avut o relație înainte de ea. Femeia aceea m-a căutat acum, spunându-mi că e bolnavă și că are o fiică — a mea. Am spus mamei tale, dar ea nu a vrut să o primim acasă…
— Și de ce nu mi-ai spus? — șopti Irina.
— Mi-a fost rușine.
— Dar eu te iubesc. Și pe ea o iubesc. De ce ne-ai părăsit?
Acasă, Irina i-a povestit mamei tot.
— Știam că vei afla. Cum… cum arată el? — întrebă mama, glasul tremurând.
— E slab, obosit. Dar te iubește! De ce l-ai alungat? Acum toți suntem nefericiți!
Mama a izbucnit în plâns, iar Irina a regretat cuvintele. S-au îmbrățișat, iar mama a recunoscut că nu poate trăi fără el.
— Hai să mergem la el! — a strigat Irina.
Tatăl le-a deschis ușa șocat. Fata aceea, Natalia, era cu un an mai mare. Au vorbit toți, fără certuri, dar au ales să rămână separați.
Trei ani mai târziu, tatăl a murit. Cele două surori s-au apropiat doar după înmormântare. Când Natalia a născut un băiat, l-a numit Victor, după tatăl lor. Irina a simțit o străpungere de invidie — și ea voia același nume! Dar și-a amintit că viața e prea scurtă pentru supărări.
Oamenii se mai și obosesc unul de altul, dar dacă se iubesc, greutățile trec. Fericirea adevărată e împreună — chiar dacă uneori încercăm să ne convingem că putem trăi și altfel.
