Azi am decis să scriu în jurnalul meu despre ce mi s-a întâmplat anul trecut în săptămâna Paștilor. Mama, în sfârșit, m-a crezut. Era joi seara, în Ajunul Paștelui. Mergeam pe o stradă pustie, unde singura lumină era un felinar stins aproape în întregime. Restul era întuneric adânc. În depărtare, am zărit o umbră mare, prea mare ca să fie om. Nu se mișca ca o ființă umană, ci plutea ușor, fără zgomot, fără să-și schimbe forma.
Cu cât înaintam, cu atât o simțeam mai aproape. Și apoi, dintr-o dată, a dispărut. Pur și simplu s-a topit în negură. Am înghețat pe loc, cu inima bătându-mi cu putere. Ca și cum n-aș fi înțeles ce tocmai văzusem. Și culmea era că la doar câțiva pași de acolo se afla cimitirul satului.
De atunci, de fiecare dată când trec pe strada aceea, evit să mă uit în zare. Nu știu dacă umbra s-a întors vreodată… dar nu vreau să aflu.
