„Eleniță, iartă-mă…”
Ioan deschise un ochi și îl închise imediat. Soarele slab de martie, furișându-se prin fereastră, îi zgâria fața cu o lumină nemiloasă. Se zvârcoli în patul mototolit, încercând să evadeze din raza care-l ardea.
„Scoală, Haimanaule?” izbucni vocea soției. „Deschide ochi ăia ticăloși, să te văd. La alții bărbații sunt bărbați, aduc flori, cadouri… Iar tu te-ai îmbătat ieri ca un tâlhar. Îți amintești macar ce sărbătoare e astăzi?”
Ioan se trase la perete, deschizând ochii fără tragere de inimă. Prin crăpătura din pleoape, ca niste metereze, o zări pe Elena. Stătea cu mâinile în șolduri, privindu-l cu o ură neînduplecată.
„C-care?” se miră el sincer.
„8 Martie, de unde! Ziua femeii. _Eu_ trebuie să sărbătoresc, dar tu te-ai făcut varză. Să nu mă mai uiți cu ochii! Nu-ți e rușine? Am crezut că stăm împreună, bem un pahar. Mi-a adus fiica o sticlă de vin bun. L-am pus deoparte special. Și tu, parazitule, l-ai găsit și l-ai golit singur. Nu-ți ajunge țuica?”
Ioan nu apucă să se ferească când șlapiul, lansat cu precizie, îl lovi drept în frunte.
„Poftim!…”
De la al doilea se ascunse sub plapumă. Noroc că erau doar o pereche. Își scoase nasul din adăpost.
„Eleniță, iartă-mă. Jur, o să repar tot.” Ioan așternu un hohot și vru să se ridice, dar se încurcă în cearșaf.
Elena îl dădu la o parte și dispăru în bucătărie. De-acolo izbucni un zăngănit de vase. Când începea să zăngănească așa, însemna că era furioasă de moarte și certarea avea să dureze.
Ioan hotărî să nu se atingă de cuptor și să dispară din casă cât era timpul. Se strecură pe lângă bucătărie până în baie. Își stropi fața cu apă rece, eliberă paharul de periile de dinți, îl umplu și-l sorbi lacom. Cu palma umezită, netezi părul rărit. Elena continua să lovească oalele.
În tăcere se furișă înapoi în cameră, se îmbrăcă și ieși în hol. În timp ce-și lega șireturile, se clătină și aproape căzu. Zgomotul o făcu pe Elena să iasă din bucătărie.
„Unde te duci, bețivule?”
„Eleniță, acum… fă repede…” Ioan smuci geaca de pe cui și se dădu în spate spre ușă.
„Stai locului!” comandă Elena, avansând cu sânii mândri, dar el deja se strecurase pe ușă și o trântise în nasul ei.
„Numai să te întorci acasă, să vezi tu ce…” răsună din spatele ușii.
Ioan nu așteptă să audă amenințarea și se repezi pe scări în jos.
Afară, soarele strălucea. Pe streașină, picăturile cântau un ritm vesel, iar din zăpada topită se iveau petice de asfalt crăpat. Întâlnea mereu bărbați cu ramuri galbene de mimoze sau buchete de lalele în mână.
„Prietene, cât e ceasul?” îl întrebă Ioan pe un trecător cu o mimoză pufoasă.
„E vremea să-ți mai treacă mahmureala,” răspunsTrecătorul se îndepărtă, iar Ioan privi lung buchetul de flori din mâna unui băiat întristat, știind că ziua aceasta, în ciuda tuturor greșelilor, se va sfârși cu iertare și un sâmbure de speranță.
