Două Aripi
Romică și Viorica trăiseră împreună șapte ani. Nu se despartiseră de pe băncile școlii. Nu avură copii. Pur și simplu nu se întâmplase. Bunica lui Romică insista:
— Căsătoriți-vă copii, cum se cuvine! Atunci veți primi harul Domnului. Și El vă va dărui urmași.
Pentru Romică, bunica era autoritate supremă. Așa că, nu după mult, i-a făcut propunere oficială soției sale de facto. Nunta a fost fastuoasă. Schimbară verighetele. Ștampilele în buletine, puse. Totuși, în timpul petrecerii, se ivi o nuanță ciudată.
Când li s-au oferit pahare de șampanie, trebuiau să le golească pe loc (pentru noroc și ochi uscați). Apoi, după tradiție, să le spargă de pământ. Paharul lui Romică se făcu țăndări. Cel al Viorei, însă, nici nu crăpă – se rostogoli neatins pe pământ prăfuit.
Oaspeții șușoteau, făceau vânt între ei (dar destul de tare ca toți să audă):
— O, semn rău! Nu va fi pace în căsnicie.
Romică și Viorica râseră. “Prostii!” Și petrecerea continuă.
După ce nunta s-a stins, tinerii soți începură viața de zi cu zi. Dar…
Viorica, dobândind statutul de soție legitimă, se schimbă brusc, devenind autoritară. Nimic nu-i era bine. Căuta nod în papură. Până ce, într-o zi, declară rotund:
— Am greșit, Romică, că ne-am înregistrat. Suntem ca cerul și pământul. E mai bine să ne despărțim.
…Romică dădea vina pe soacră. Pentru el, era ca baba din basmul lui Păcală. Mereu îi era dor de mai mult. Atenție, bani, spațiu în apartamentul cu două camere… Și dacă ginerele locuia în apartamentul ei “câștigat cu sudoarea frunții”, atunci nici nu contenia să-l mustre cum să facă un milion, nu să se zbate să unui ban cu altul. Romică îndură tăcut atacurile soției și soacrei un an întreg. Până când auzi:
— Pleacă.
Îi repetă soției:
— Viorica, asta e hotărârea FINALĂ, a ta și a mamei?
— Da! Mama n-are de-a face! — șuieră Viorica.
Romică începu să-și strângă lucrurile, cu o urmă de speranță în privire. “Poate își schimbă părerea și se îmblânzește.”
Dar Viorica nu clipi.
— Adio, soție! Iartă-mă dacă ceva n-a fost bine, — oftă Romică.
— Adio! — Viorica trânti ușa după el.
Romică plecă de la cămin. Dar nu-l ținu prea mult dorul.
Tânărul căzu imediat în brațele altei fete. Era un bărbat cumsecade. Înalt, atletic, vânjos.
Fata fusese îndrăgostită de el de mult. Lucrau împreună. Cum și-a dat seama Lăcrămioara (așa o chema pe noua pasiune) că Romică era ultima vreme trist, fără vlagă, îi propuse o întâlnire în afara serviciului. Romică acceptă. De plictiseală…
Lăcrămioara era o fată liberă și frumoasă. Cu reputație impecabilă.
Seara, tinerii se plimbă prin parcul Copou, beau cafea într-un mic bistro. Romică îi destăinuie Lăcrămiorii întreaga lui viață. Fata îl asculta compătimitoare, oftând, încercând să-l liniștească. Și deodată, i se deschise:
— Romică, de ce n-ai văzut niciodată cum te privesc, cum privesc fiecare gest al tău? Te iubesc de mult! Ce ești, orb?
Romică, bineînțeles, bănuise sentimentele ei. Se întâlniau zilnic. Cum se apropia el, Lăcrămioara fie îmbujora, fie pălea. Îi pierea glasul, îi amețea capul. El o remarcase ca pe o floare minunată, mirositoare, dar nu mai mult. Lăcrămioara era opusul complet al Viorei. Calmă, gingașă, supusă. Lui Romică îi plăcea asta. Dar atunci, era însurat! Nu-și permitea libertăți. Acum însă, când fusese dat afară, se gândi: “De ce nu? Peștele sare singur în mreajă… De ce să refuz o bucățică gustoasă?”
…A doua dimineață, Romică și Lăcrămioara ajunseră împreună la serviciu. Colegii, zărindu-i, făcură semne înt
Roman și Lesya își strânseră mâinile, privind spre viitor cu o liniște câștigată cu greu, iar zilele lor se scurseră alături, ca un vas solid care a trecut prin furtuni și își găsise în sfârșit țărmul liniștit.
