”Tortul și alte dezamăgiri”
Elena bătea cu atenție frișca pentru blatul de pandișpan. Mișcările ei erau precise, ca ale unui ceasornicar. Tortul pentru Ana, fiica ei, trebuia să fie o capodoperă: trei etaje, mus de vanilie, zmeură proaspătă și volute subțiri de ciocolată. Azi împlineai Ana optsprezece ani, și Elena se înșelă cu gândul că acest tort — cel mai bun din cei douăzeci de ani în care lucrase ca patiser — va topi zidul dintre ele, ridicat în ultimul an.
— Mamă, n-ai terminat încă? — Ana năvăli în bucătărie, pantofii ei scârțâind pe linoleu. — Bianca vine deja, și aici e numai harababura!
— Aproape gata, — zise Elena, ștergându-și mâinile de șorț. — Ce părere ai?
Ana aruncă o privire fugitivă spre tort, chipul ei rămânând rece.
— Păi… e okay. Doar că, știi, Bianca zice că astea nu mai sunt la modă. Acum toți fac torturi minimaliste, fără astea… volute.
Elena simți cum lingura din mână deveni mai grea.
— Nu-s volute, Anușo. Sunt motivele tale preferate, ca pe tortul de la zece ani. Îți mai amintești?
— Mamă, aveam zece ani, — Ana rostogoli ochii. — Bine, hai să aranjăm în sufragerie. Tata a lăsat iar hârtii peste tot.
Plecase, lăsând în urmă un parfum persistent și senzația că Elena vorbise cu golul.
—
La șase seara, sufrageria era altfel: baloane, girlande, masa plină de gustări. Elena așeză tortul în centru, bobulele de zmeură strălucind sub lumina lustrei ca niște rubine mici. Își aminti cum Aneta refuzase petrecerea anul trecut, fugind cu prietenii la cafenea. *„Sunt mare, mamă”*, spusese atunci. Elena strânsese bani șase luni pentru acest tort, renunțând la pantofi noi și la cursuri de cofetărie, ca totul să fie perfect.
Soneria o smulse din gânduri. Ana alergă să deschidă, iar în casă pătrunse Bianca — înaltă, cu unghii roz-șoc și o privire care scana totul ca un senzor.
— Uau, ăla e tortul? — Bianca se opri în fața capodoperei Elenei, înclinându-și capul. — Anuș, serios? E de copii!
— Păi, e specialitatea mamei, — chicoti Ana, dar obrajii îi înroșiră. — Îi plac astea… retro.
— Retro? — Bianca râse, vocea ei sunând ca sticla spartă. — Ca din anii ‘90! Acum e la modă tortul gol, doar cu fructe, fără cremă. Nu-i așa, Anuș?
Elena se strânse în șorț, simțind bucătăria tot mai îngustă.
— Bună, Bianca, — încercă să zâmbească. — E după gustul Anei. Întotdeauna i-a plăcut vanilia și zmeura.
— *Îi plăcea*, — sublinie Bianca, privind-o pe Ana. — Dar gusturile se schimbă, nu? Ana e acum în fază vegan, da?
Ana se încurcă, jucându-se cu brățara.
— Nu chiar… Dar Bianca are dreptate, mamă. Poate anul viitor faci ceva mai modern?
Elena simți cum inima i se strânse, dar dădu din cap.
— Bine, Anuș. Până atunci, hai să primim oaspeții.
—
Oaspeții — prietenii Anei de la școală — umplură sufrageria cu râs și muzică. Elena servi canapele, încercând să ignore cum Bianca șoptește ceva Anei, arătând spre tort. Soțul ei, Cristian, stătea într-un colț, cu nasul în laptop. „Proiectul urgent” lui era mereu mai important decât familia.
— Len, ești bine? — Cristian ridică ochii fugitiv. — Tortul e superb, ca de obicei.
— Mulțumesc, — zise Elena forțând un zâmbet. — Poți să ajuți cu băuturile?
— Îndată, doar termin un mail, — se închise din nou în ecran.
Elena se întoarse la masă, unde Bianca povestea cu voce tare despre „petreceri trendy”.
— La București a fost o serată incredibilă, — declara ea, — tortul era fără gluten, fără zahăr, cu matcha. Ăla da nivel! Dar ăsta… — făcu cu capul spre tortul Elenei, — parcă l-a făcut bunica.
Oaspeții râseră. Ana se înroși, dar tăcu, frângând colțul feței de masă.
— Bianca, tortul ăsta l-a făcut mama, — șopti ea. — S-a străduit.
— S-a străduit? — Bianca ridică din sprâncene. — Anuș, să te străduiești e una, dar să fii la curent cu trendurile e altceva. Nu vrei ca optsprezece ani tăi să pară o petrecere de copii, nu?
Elena simți cum i se aprindeau obrajii. Voia să replice, dar privirea i se opri asupra Anei, care plecase ochii, părând a fi de acord.
—
Momentul culminant veni când trebui să sufle în lumânări. Elena împinse tortul pe cărucior, mâinile îi tremurau de emoție. Oaspeții tăcură, iar telefoanele se îndreptară spre Ana. Elena aprinse lumânările, flăcările reflectându-se în ochii fiicei sale, ca pe vremuri.
— Anuș, fă-ți o dorință, — zise Elena, simțind un nod în gât.
— Stai, — Bianca făcu un pas în față, vocea ei tăind liniștea. — Ce-s astea, lumânări obișnuite? Anuș, ai zis că vrei artificii! E ziua ta!
— Artificii? — Elena se încruntă. — Ana, nu mi-ai spus…
— Pentru că tot ai face cum vrei tu! — Ana izbucni, vocea tremurând. — Mamă, ți-am cerut ceva simplu, modern, și tu tot cu torturile astea de nuntă! Am optsprezece ani, nu sunt copil!
Oaspeții șoptiră. Elena simți cum i se lasă pământul de sub picioare.
— Ana, voiam să-ți placă, — vocea ei era abia audibilă. — E gustul tău preferat…
— *Preferat?* — Ana râse, dar ochii îi străluciră. — Nici măcar nu știi că de un an nu mai mănânc zmeură! Bianca are dreptate, trăiești în lumea ta!
— Anuș, nu te agita, — Bianca îi puse o mână pe umăr, ca un dirijor conducând orchestra. — Hai să suflăm și să uităm. Oricum nimeni nu va mânca dinElena păși în noaptea rece, înțelegând că uneori dragostea nu se măsoară în torturi, ci în momentele în care cineva alege să rămână.
