Toți filmaru băiatul muribund, dar doar motociclistul a încercat să-l salveze
Bătrânul motociclist a început să facă resuscitare cardiacă copilului aproape mort în timp ce ceilalți înregistrau, prea speriați să ajute. Am privit din mașină, înghețată de groază, în timp ce acel bărbat de peste șaptezeci de ani, cu geaca de piele ruptă, împingea pieptul băiatului, iar ceilalți doar filmaru pe telefoane.
Mama copilului țipa, rugându-se la Dumnezeu, implorând pe oricine, dar doar motociclistul a acționat. Sângele de pe rănile lui se prelingea pe tricoul alb al tânărului în timp ce număra compresiile cu o voce mai răgușită decât pământul uscat.
Serviciile de urgență mai aveau opt minute până să ajungă. Buzele băiatului erau albastre. Și atunci, motociclistul a făcut ceva ce n-am mai văzut niciodată, ceva care îi va urmări pe toți cei care au fost martori.
A început să cânte.
Nu instrucțiuni de resuscitare. Nici rugăciuni. A cântat Miorița cu un accent spart, continuând să comprime acel piept tânăr, lacrimile amestecându-se cu barba lui căruntă.
Întregul parcare a tăcut, doar vocea lui și ritmul compresiilor se auzeau. Treizeci de compresii. Două respirații. Treizeci de compresii. Două respirații. *Pe-un picior de plai*
Băiatul fusese lovit de un șofer beat în timp ce mergea spre Mega Mall. Motociclistul fusese primul care a ajuns, trântindu-și Harley-ul pentru a evita aceeași mașină. În timp ceilalți sunau la 112 și stăteau la distanță, el s-a târât pe asfalt până a ajuns la băiat.
Rămâi cu mine, fiule, repeta între versuri. Nepotul tău are vârsta ta. Rămâi cu mine acum. Dar nu reușea
Mă numesc Ana Popescu și am fost una din cele patruzeci și șapte de persoane care l-au văzut pe Ion Cercel Munteanu salvând o viață în acea zi. Dar mai mult decât atât, am văzut cum a plătit un preț pentru acel miracol despre care nimeni nu vorbește când împărtășesc povestea pe rețelele sociale.
L-am văzut prin oraș ani de zile. Greu să nu observe un motociclist bătrân cu crini pictați pe cască și o motocicletă care vuia ca un tunet. Vânzătorii din magazine se încordau când parca. Mamele își trăgeau copiii mai aproape. Prejudecata era instantanee, fără gânduri. Barba căruntă și geaca de piele însemnau pericol în mintea multora.
Acea după-amiază de marți a spulberat toate presupunerile.
Eram în mașină, verificând telefonul, când am auzit impactul. Zgomotul metalului izbind carnea. Scârțâitul frânelor. Apoi, vuietul Harley-ului tăindu-se brusc când Cercel a trântit-o pe asfalt, scânteile sărind pe crom în timp ce motocicleta aluneca.
BăiatulAlexandru Ionescu, am aflat mai târziupurtă uniforma de la Mega Mall, probabil întârziind la tura lui. Dubița bețivului îl aruncase șase metri. Căzu ca o păpușă spartă, membrele în unghiuri imposibile, sângele se întindea sub capul lui.
Toți ieșiră din mașini formând un cerc. Telefoanele apărură instantaneu. Dar nimeni nu-l atinse pe băiat. Nimeni nu știa ce să facă. Mama lui apăru de nicăieri, lăsând la pământ pungile cu cumpărături, merele rostogolindu-se prin parcare în timp ce se îngenunchea lângă el.
Vă rog! striga. Să-l ajute cineva! Vă rog!
Atunci, Cercel a acționat. Sângera din pricina căderii, brațul stâng atârnând stângaci, rănile vizibile sub zdrențele gec
