Două fețe ale singurătății
Sânziana Popescu stă înaintea oglinzii, mușcă ușor buza de jos. Degetele-i aranjează nervos o șuviță de păr, strângând-o mereu în același coc strâns parcă din asta depinde ceva esențial.
Treizecicinci de ani. Vârsta pe care reclamele o numesc vârf de floare, iar în agendele personale ea o numește criză. Are o carieră ascendentă, un apartament cochet în Piața Unirii, prietene cu care poate discuta la orice oră, de la politică mondială la nuanța noului ser pentru ten.
Dar când se închide ușa la seară și telefonul tăcut, liniștea se adună ca valurile. Devine mai grea decât zgomotul orașului care pulsează afară.
Din nou o întâlnire, își șuieră ea, aruncând o privire spre reflexia din geam.
Vine îmbrăcată într-o rochie elegantă, ce se mulează fără să provoace. Machiajul este lejer doar să-i evidențieze ochii, fără să pară forțat. Pantofii cu toc înalt, dar nu atât de înalți încât să pară disperare. Totul este calculat până în cele mai mici detalii, ca și cum ar merge nu la o întâlnire, ci la un examen în care va fi evaluată pe criterii stricte.
Știe ce vrea. Nu doar o relație ci iubire adevărată, adâncă, ce pătrunde în colțurile ascunse ale sufletului, unde cuvintele nu mai au rost, iar un singur priviri sau o atingere înțeleg totul. Dar de fiecare dată când în cafenea sau restaurant un bărbat nou se așază în fața ei, îi răsună vocea acidă și șugubată:
Dar dacă e ca cel de dinainte?
Pe care la numit ultimul. Era bărbatul la care aproape a început să creadă că e cel potrivit. Însă relația lor s-a împietrit în rutina cotidiană, în refuzul lui de a vorbi despre sentimente, în încercările ei de a repara, de a înțelege, de a se adapta. A citit zeci de cărţi de psihologie, și-a umplut caietele cu notiţe de training, a analizat fiecare greșeală ca pe o problemă de matematică complicată. Cu cât înțelegea mai mult, cu atât îi era mai înspăimântător să se deschidă din nou.
Poate cer prea mult? șoptă ea, privind ecranul telefonului.
Un mesaj nou apare. Om interesant de pe siteul de întâlniri inteligent, cu simț al umorului, fără steaguri roșii în profil. Ea zâmbește citind mesajul, dar buzele îi se strâng imediat întro linie subțire.
Şi dacă mă dezamăgește?
Și din nou, golul. Din nou, noaptea, liniștea, oglinda. Şi întrebarea la care încă nu a găsit răspuns.
Libertatea de a fi ea însăşi
Mădălina Ionescu îşi alege un colţ al cafenelei preferate din Centrul Vechi, unde canapele moi se mulează pe formele corpului, iar mirosul de cafea proaspăt măcinată se împletește cu aroma de vanilie. În mână răsfoieşte paginile unei cărţi noi, degetele se opresc uneori pe fraze care îi plac, lăsând mici cute pe colţurile paginii.
Patruzecidoi de ani. Un număr de pe buletin, nimic mai mult. În interior se zbate un ocean de energie acea senzație că adevăratele aventuri abia încep.
Măi, Mădălina, din nou singură? o scoate din lectură o voce cunoscută. Prietena ei, Anca, cu părul zburlit de la o zi lungă la birou, semnalizează chelnerului și comandă latte cu sirop de caramel.
Mădălina pune cartea deoparte, arătând coperta cu o ilustrație abstractă. Așa e, răspunde cu un zâmbet liniștit, ca lacul întro zi fără vânt. Dar nu mă simt singură.
Prinde priviri curioase din partea prietenelor, a cunoscuţilor, chiar şi a trecătorilor. Cum e posibil o femeie atrăgătoare, inteligentă, interesantă și totuşi singură? Dar Mădălina nu mai explică. Iubirea nu o caută în a aştepta prinţi, ci în cafeaua de dimineaţă pe balcon, în escapadele spontane la mare, în proiectele de la birou care io aprind ochii. În prietenii care o cunosc fără măşti.
Frumosul de săptămâna trecută? glumeşte Anca, fluturând lingura de desert. Cei care te-a invitat la concertul de jazz? Ştii că îţi place jazzul!
Îmi place, râde Mădălina, iar în râs nu există tensiune. Dar nu vreau să mă conformez așteptărilor altcuiva. Face o pauză şi observă cum chelneresa aşază cu grijă ceașca cu spumă în faţa Annei. Dacă vrea să fie lângă mine, să vină să mă ia. Eu, de curând, îşi găseşte din nou pagina dorită, sunt deja pe drumul meu.
Singurătatea? Nu-i cuvântul potrivit. E libertate uşoară ca briza de vară, solidă ca rădăcinile unui stejar bătrân. Libertatea de a alege unde să-şi întoarcă mâna mâine. Libertatea de a se trezi şi de a se culca în armonie cu sine. Libertatea simpla a fi.
Două feţe ale singurătății
Sânziana închide ușa din spatele ei, îşi scoate încet pantofii și se aşează pe marginea patului. Rochia de seară, încă parfumată cu esenţa unui parfum străin și cu aromele restaurantului, îi pare acum absurdă. Întâlnirea a decurs bine discuţiile au fost inteligente, mâncarea rafinată. Dar când el a încercat să-i ia mâna, ceva sa strâns în interior. Nu frică, niciun fel de teamă, ci o simplă înţelegere. Un alt bărbat drăguţ, deștept, corect şi din nou golul îngheţat din piept.
Se apropie de fereastră, îşi sprijină palma pe sticla rece. Oraşul străluceşte în lumini, viaţa pulsează undeva în depărtare, oameni se întâlnesc şi se despart. Ea stă în mijlocul apartamentului său perfect, înconjurată de lucruri scumpe, şi se simte pierdută.
De ce îmi este atât de greu? șopteşte ea reflexiei din geam. Întrebarea rămâne suspendată în aer, fără răspuns.
În acelaşi timp, la marginea oraşului Chișinău, Mădălina se întinde întrun fotoliu din ratan pe balcon. Întro mână ţine un pahar de vin roșu, în cealaltă o țigarete pe care o permite să se răsfeţe o dată pe lună. Briza nopţii jucăușeşte cu părul ei dezordonat, iar de pe boxe răsună un jazz melancolic.
Închide ochii, lăsând muzica să o învăluie. Nu gânduri despre întâlniri ratate sau despre vise neîmplinite. Doar prezentul gustul acrişor al vinului pe buze, răcoarea aerului nocturn, luminile îndepărtate ale oraşului, asemenea bijutelor împrăştiate pe cer.
Mădălina nu aşteaptă prinţi. Înţelege de mult că niciun erou de basm nu o poate face fericită mai mult decât ea însăşi. Fiecare seară, fiecare răsărit, fiecare minut al vieţii îi aparţine doar ei. Şi în asta nu există singurătate ci o libertate absolută, ameţitoare, de a fi ea însăşi.
Ridică paharul întrun toast mut pentru sine, pentru noaptea asta, pentru întreaga ei viaţă surprinzătoare. O regină nu are nevoie de tron împărăţia ei este acolo unde se simte fericită. Astăzi e balconul de la etajul unsprezece, un pahar de vin bun şi stele strălucitoare pe cerul nopţii.
Două femei. Două universuri.
Sânziana şi Mădălina trăiesc în acelaşi oraş, respiră acelaşi aer, dar există în realităţi complet diferite.
Sânziana merge prin viaţă cu mâna întinsă în palma ei se află golul pe care încearcă să îl umple cu disperare. Fiecare întâlnire, fiecare nouă cunoaştere este o încercare de a găsi pe cel care în cele din urmă îi va oferi ceea ce îi lipseşte: sentimentul de a fi necesară, căldură, apartenenţă. Crede că iubirea e ceva extern, ceva ce vine din afara şi o face completă. Cu cât caută mai mult, cu atât simte mai mult golul din interior.
Mădălina, în schimb, păşeşte prin viaţă cu braţele deschise nu pentru că aşteaptă să fie umplute, ci pentru că lumea ei este deja plină. Plină de impresii, de libertate, de bucuria tăcută a lucrurilor simple. Nu caută iubirea o radiază. Şi oamenii se apropie de ea pentru că lângă ea totul devine uşor. Nu aşteaptă prinţi, nu îşi clădeşte castele în aer trăieşte. Şi în viaţa ei există loc pentru tot: singurătate, întâlniri, despărţiri şi noi drumuri.
Poate întro zi drumurile lor se vor intersecta. Poate Sânziana va înţelege că golul nu e cauzat de lipsa iubirii, ci de faptul că nu ştia să se iubească pe sine. Poate Mădălina va găsi pe cineva care nu îi cere să se schimbe, ci merge alături de ea, fără să-i tulbure armonia. Sau poate nu se va întâmpla niciodată.
Dar chiar acum poveştile lor reprezintă două răspunsuri diferite la aceeaşi întrebare.
Iubirea nu vine celor ce o caută. Vine celor ce trăiesc cu inima deschisă nu pentru că aşteaptă, ci pentru că ştiu să dea.
Şi atunci se dovedeşte că cel mai important lucru nu e să găseşti pe cineva care să umple golul, ci să înveţi să fii deplin fără el. Pentru că numai atunci iubirea încetează să fie un salvator şi devine pură fericire.
