Tată, să nu mai vii la noi aşa des! Fiindcă de fiecare dată când pleci, pe mama o apucă plânsul. Şi tot plânge până dimineaţă.
Eu adorm, mă trezesc, iar adorm şi iar mă trezesc, şi ea tot plânge şi plânge. O întreb: Mamă, de ce plângi? Din cauza lui tata?..
Dar ea se jură că nu plânge, doar că-i curge nasul, cică are o răceală. Dar eu ştiu, că-s mare, nu poate răceala să-ţi aducă lacrimi în glas.
Tatăl Oliviei stătea la masă cu ea într-o cofetărie din Chişinău şi amesteca cu linguriţa cafeaua din ceşcuţa albă, minusculă, deja rece.
Iar fata lui, Olivia, nici nu se atingea de îngheţata din faţa ei Şi totuşi, ce capodoperă de desert: biluţe colorate, frunze verzi de mentă şi o cireaşă deasupra, totul îmbrăcat în ciocolată.
Oricare fetiţă de şase ani ar fi poftit la aşa ceva, numai nu Olivia, care încă de vinerea trecută, parcă decisese să aibă o discuţie serioasă cu tatăl ei.
Tata tăcea, tăcea de parcă număra firele de zahăr de pe masă, şi-apoi spune:
Ce facem, fata mea? Să nu ne mai vedem deloc? Şi eu cum trăiesc aşa?..
Olivia şi-a încreţit nasul, frumos şi mic, ca al mamei, aşa, un pic rotund, s-a gândit şi a spus:
Nu, tată. Nici eu nu pot fără tine. Ia uite ce idee am: tu o suni pe mama şi o rogi să mă laşi, în fiecare vineri, să mă iei direct de la grădiniţă.
Mergem să ne plimbăm, dacă vrei cafea sau îngheţată, mergem la o cofetărie. Eu îţi povestesc cum trăim noi cu mama.
Pe urmă s-a mai gândit un pic, a încercat să calculeze şi a continuat:
Şi dacă vrei să vezi pe mama, eu o filmez pe telefon în fiecare săptămână şi-ţi arăt poze cu ea. Vrei?
Tata, mândru de cât de deşteaptă îi e fata, a zâmbit puţin şi-a dat din cap:
Bine, aşa să fie, Olivia…
Olivia a oftat uşurată, s-a apucat de îngheţată, dar mai avea ceva de zis… Chiar ce era esenţial! Cu mustăţi de ciocolată de la biluţele colorate făcute sub nas, a lins cu limba şi s-a făcut brusc serioasă, aproape adultă.
Aproape ca o femeie care simte că trebuie să aibă grijă de bărbatul ei. Chiar dacă bărbatul e deja mai bătrân că tata, săptămâna trecută, a avut ziua de naştere. Olivia i-a desenat o felicitare cu cifra 28 mare-mare, la grădiniţă.
Faţa ei iar a devenit serioasă, şi-a încruntat sprâncenele, a rostit:
Cred că ar trebui să te însori…
Şi s-a făcut că spune adevărul, cu generozitate:
Doar… nu eşti chiar atât de bătrân…
Tata a înţeles că fetiţa voia să-l îmbuneze şi a râs:
Zici tu… nu chiar atât de bătrân…
Olivia s-a agitat:
Nu chiar, nu chiar! Uite, domnul Petrică, care a venit la noi la mama de două ori, chiar e chel, pe aici…
Şi Olivia şi-a trecut palma peste buclele moi. Numai că a văzut, când tata s-a încordat şi a privit-o drept în ochi, că spusese un secret al mamei.
A strâns palmele la gură, şi-a mărit ochii semn de uimire şi frică.
Domnul Petrică? Ce fel de Petrică vine atât de des la voi? Ăsta-i şeful mamei? a întrebat tata, aproape răcnind cât să audă tot localul.
Tata, eu nu ştiu… s-a bâlbâit Olivia, speriată de reacţie. Poate e şeful… Vine mereu, îmi dă bomboane. Şi ne aduce tort.
Şi Olivia stă să se gândească dacă merită să spună şi asta, mai ales văzând ce reacţie are tata mamei îi aduce flori.
Tata, cu degetele încleştate pe masă, s-a uitat mult la mâini. Olivia a înţeles că el tocmai decidea ceva foarte important.
Aşa că a aşteptat, fără să-l grăbească. Ştia deja, sau bănuia, că toţi bărbaţii sunt gânditori înceţi şi trebuie împinşi spre decizii bune.
Şi cine să îi împingă dacă nu o femeie, mai ales o fiică?
Tata a tăcut, a tăcut şi până la urmă a oftat tare şi şi-a ridicat privirea:
Dacă Olivia ar fi fost mai mare, ar fi înţeles că tata vorbise ca în piesele lui Shakespeare, ca Otello cu Desdemona.
Dar ea era încă mică, nu ştia de Otello sau de Desdemona sau de alţii mari îndrăgostiţi. Ea abia învăţa să trăiască printre oameni şi să vadă bucuriile şi necazurile mărunte.
Aşa că tata a zis:
Hai, fata mea. E târziu, te duc acasă. Şi vorbesc cu mama.
Olivia nu l-a întrebat ce vrea să-i spună mamei, dar a simţit că e ceva tare important, aşa că a mâncat îngheţata repede.
Şi chiar a înţeles, că ce are tata de făcut e mai important decât cea mai bună îngheţată, aşa că a aruncat linguriţa pe masă, s-a dat jos de pe scaun, şi-a şters gura cu dosul palmei, a tras nasul şi şi-a privit tata drept în ochi:
Sunt gata. Hai să mergem…
Şi nu au mers, au alergat aproape. Sau, de fapt, tata a alergat, o ţinea de mânuţă, şi ea doar zburda, ca un steag în vânt.
Când au intrat în scara blocului, uşa liftului tocmai se închidea, ducând pe cineva sus. Tata s-a uitat încurcat la Olivia, ea s-a uitat de jos în sus şi a zis:
Ei? Ce mai aşteptăm? Doar avem de urcat doar şapte etaje…
Tata a ridicat-o în braţe şi a pornit în fugă pe scări.
Când, după multe sunete de sonerie, mama a deschis uşa în sfârşit, tata a început direct şi hotărât:
Nu poţi să faci asta! Ce e cu Petrică? Eu te iubesc. Şi avem pe Olivia…
Apoi, cu Olivia încă în braţe, a îmbrăţişat-o şi pe mama. Iar Olivia i-a cuprins pe amândoi de gât şi a închis ochii. Căci adulţii se sărutau…
Aşa-s uneori vieţile: doi adulţi care se încăpăţânează, şi tot o fetiţă îi împacă, fiindcă ea îi iubeşte pe amândoi, şi ei o iubesc pe ea şi pe fiecare în felul lor, dar le dădea de furcă orgoliul şi supărările…
Ce zici tu despre asta? Ai fi procedat la fel? Aştept să-mi scrii un mesaj, şi dacă ţi-a plăcut povestea, dă un like!
