Luminița Petrovna stătea la fereastra bucătăriei și se uita cum soțul ei, Victor, se mai zbuciuma cu o piesă de metal în garaj. În mână strângea o hârtie mototolită pe care o găsise în buzunarul blugilor Elenei. Literele îi dansau înaintea ochilor din cauza lacrimilor, dar tot relua scrisul sumar: „Ne vedem la zece la intrare. Bătrâna doarme ca un lemn, nu aude. Te sărut. Serioja ta.”
— Doamne, de ce eu? — șopti Luminița, strângând și mai tare bucata de hârtie.
Elena apăruse în casa lor acum șase luni. Fiica surorii lui Victor, Tamara, care trăise toată viața prin bârfe, bârfe și băutură, murind în final într-un accident rutier. Fata de șaisprezece ani rămăsese complet singură. Bineînțeles, ea și Victor nu puteau s-o lase în stradă.
— Lumiță, e sânge din sângele nostru — o implorase atunci soțul ei. — Unde să meargă? La orfelinat?
Și Luminița acceptase. Ea și Victor nu avuseseră copii, doctorii le spuseseră tineri că nu se va întâmpla. Poate soarta le făcea un ultim dar la bătrânețe?
Cât de greșit se înșelase.
La început, totul părea bine. Elena era ascultătoare, recunoscătoare. Ajuta prin casă, avea note bune, le spunea „mătușă Lumi” și „unchi Viti”. Luminița o iubea la nebunie. Îi cumpăra haine frumoase, o înscrisese la o secție sportivă, chiar angajase un meditator de engleză.
— Uitați ce fetiță isteață avem — le spunea vecinelor. — Numai zece în carnet.
Dar treptat, ceva se schimbase. Elena începuse să fie obraznică, să răspundă cu sfidare. Venea acasă tot mai târziu. Și acum o săptămână, Luminița descoperise că lipseau bani din rezerva ei.
— Eleno, ai luat cumva bani din sertar? — o întrebase cu blândețe.
— Ce bani? — fata nici măcar nu ridicase privirea din telefon.
— Păi, strângeam pentru niște pantofi noi pentru tine. Erau trei mii de lei.
— N-am luat eu nimic. Poate voi i-ați cheltuit și ați uitat.
Luminița tăcuse atunci, dar inima i se strânsese. Ea știa sigur că erau trei mii. Și nu aveau pe ce să-i cheltuie — pensia era mică, trăiau cumpătat.
Apoi începuseră și plecările noaptea. Elena credea că n-o audă, dar Luminița dormea ușor, ca toți oamenii în vârstă. Auzea scârțâitul scândurii din hol, cum se învârtea cheia în broască.
La început, voise să vorbească cu fata. Dar de fiecare dată când încerca, Elena o lua la fugă sau pur și simplu pleca din casă.
Și acum, această scrisoare. Luminița nu-și putea da seama cine era acest Serioja și ce făceau noaptea.
— Lumi, unde-i Elena? — Victor intră în bucătărie, ștergându-și mâinile într-un prosop.
— În camera ei. Tot la telefon.
— Poate ar trebui să vorbim cu ea? Devine tot mai necoptă.
— Am încercat. Nici măcar nu mă ascultă.
Victor se așeză la masă și-și turnă ceai din ibric.
— Ce ai acolo în mână?
Luminița i-o întinse. Barbatul citi și se încruntă.
— Unde ai găsit-o?
— În blugi, când voiam să-i spăl.
— Bine, asta e grav. Trebuie să avem o discuție serioasă cu ea.
În acel moment, Elena intră în bucătărie. Înaltă, subțirică, cu păr lung și negru. O fată frumoasă, dar cu privirea rece, plină de defăimare.
— A, deci pe mine mă discutați? — spuse, deschizând frigiderul.
— Eleno, te rog, stai puțin — o rugă Luminița. — Trebuie să vorbim.
— Despre ce?
— Despre asta — Victor îi arătă hârtia.
Fața fetei se crispa pentru o clipă, dar își reveni repede.
— Și? Asta e treaba mea.
— Nu poți avea „treabă ta” — răcnise Victor. — Locuiești în casa noastră, noi suntem răspunzători pentru tine!
— Da? Credeam că m-ați luat doar din milă — Elena se așeză, dar rămase sfidătoare. — Unchiul și mătușa buni care-au adoptat o fetiță fără părinți.
— Elena! — se indignă Luminița. — Cum poți vorbi așa? Te iubim ca pe propria noastră fiică!
— Mă iubiți? — fata izbucni în râs. — Atunci de ce mă controlați la fiecare pas? De ce nu pot să ies cu un băiat?
— Pentru că ești încă copil — interveni Victor. — Și pentru că nu știm cine e el.
— Serioja e bun. Mă înțelege, nu ca voi.
— Câți ani are acest Serioja? — întrebă Luminița.
Elena tăcu o clipă.
— Douăzeci și unu.
— Ce?! — Luminița sări în picioare. — Tu ai șaisprezece, el e bărbat matur! Îți dai seama că e o infracțiune?
— Nu e nici o infracțiune! — strigă Elena. — Ne iubim!
— Dragoste — Victor clătină din cap. — La vârsta ta, asta nu e dragoste, e copilărie.
— Nu înțelegeți nimic! — fata sări în picioare. — Sunteți bătrâni, n-ați avut copii, ce știți voi?!
Cuvintele o loviră pe Luminița ca o palmă. Se albi și se apucă de piept.
— Elena, de ce… — începu Victor, dar fata îl întrerupse.
— A, adevărul doare? Nici măcar nu v-am cerut să mă luați! Aș fi stat la orfelinat, fără să vă deranjez!
— Atunci pregătește-ți lucrurile și pleacă! — nu-și putu stăpâni Victor. — Dacă noi ți-sem așa răi!
— Victor, nu… — șopti Luminița.
— Las-o să meargă la Serioja ei, dacă noi nu-i trebuim!
Elena îi privi sfidătoare.
— Bine. Îmi fac bagajul și plec. Iar banii pe care i-ați cheltuit cu mine, vă-i voi returna. Serioja mă va ajuta.
Ieși din bucătărie, trântind ușa.Victor se lăsă pe un scaun cu greutate, iar Luminița închise ochii, simțind cum ultimele ei speranțe se spulberă în umbra ușii pe care tocmai o trântise copila pe care o iubiseră ca pe propria fiică.
