Ne-am despărțit de soție și am început să împărțim averile. Și iată că apare o problemă.
— Ia-l tu pe asta! zise ea. Sunteți făcuți din aceeași aluat, tu și el!
Și astfel, în casa noastră a apărut un kakadu splendid cu numele de mâță, *Marchizul*, care a fost rebotezat pe loc de mama în *Keșa*.
Pasărea asta mi-a rămas după divorț, deși, sincer să fiu, nu făcuse parte din „averile comune”, căci trăise în casa ei cu mult înainte de mine.
Keșa era perfect la orice, dar un singur lucru ne chinuia: nu vorbea. Toate încercările noastre de a-l face să scoată măcar un cuvânt se năruiau. Tăcea ca și partizanul la interogatoriu. Numai bunicul nu era de acord cu eforturile noastre.
— Lăsați pasărea în pace! mormăia el. N-aveți cu cine altcineva să vorbiți?
Poate de aceea s-au înțeles atât de bine. Bunicului îi plăcea compania lui Keșa, un interlocutor atent și tăcut, iar papagalul îl asculta cu capul înclinat când bunicul lucra la ceva sau se așeza seara la o *horincă*.
Într-un final, am hotărât să-l ducem pe Keșa la vecina care avea doi peruși gălăgioși și care se lăuda că știe să învețe păsările să vorbească românește. Nu mi-aș putea imagina un moment mai potrivit ca acela când Keșa i-a lăsat-o fără cuvinte.
Era pur și simplu *fascinată*! S-a tot învârtit în jurul lui, făcându-și cruci și șoptind, până când a decis să-l mângâie. A întins mâna și l-a atins pe capul lui Keșa, care doarme-n pace.
Deranjat, papagalul a deschis un ochi, s-a uitat cu dezaprobare la doamnă necunoscută și, deodată, a rostit clar și răspicat:
— **Dă-i dracului de papagal!**
Vecina s-a leșinat, iar Keșa, din clipa aceea, a început să vorbească. Exact ca în bancul ăla cu băiatul mut care, la un prânz, a spus brusc: *„Ciorba e prea sărată!”* Când i-au întrebat de ce a tăcut atâta timp, a răspuns: *„Până acum a fost ok!”*
Aplicația lui Keșa. A tăcut, tăcut, și deodată a găsit vocea. Dar necazul era că vorbea exact ca bunicul – glas, inflexiuni și, mai ales, *vocabular*. Bunicul, un bătrân zdravăn care fusese șofer în război și lucrase toată viața ca tâmplar, nu făcea economie de cuvinte și avea un lexic… *colorat*, să zicem. De ce l-a ales pe el ca model? Asta rămâne un mister. Dar adevărul e că Keșa înjură fix ca un tâmplar – cu *stil* și *entuziasm*.
Vecina a rămas șocată, dar nu s-a dat bătută. A hotărât să-l educe pe Keșa, să-l învețe maniere și română literară. Venea aproape zilnic, aplicând o metodă exotică pe care o studiasese special pentru el.
Bunicul se enerva groaznic, dar se stăpânea. Doar după ce pleca vecina bâiguia ceva sub mustață. Nu e greu de ghicit ce.
În cele din urmă, văzând că eforturile ei sunt zadarnice, vecina, spre bucuria bunicului, a renunțat.
Dar după vreo două luni, când stăteam cu toții la ceai, a trecut pe la noi să vadă cum se simte Keșa. Văzând-o, papagalul s-a zbârlit și a spus, deodată:
— **Protejați fauna! Keșa e pasăre rară!**
Asta era fraza pe care încercase să o insufle vecinei luni de zile. Și chiar dacă a rostit-o cu *accentul* bunicului, bucuria ei n-a fost stinsă. Cred chiar că i-a curs o lacrimă de miere.
Dar Keșa, uitându-se la ea cu ochi plini de superioritate, a mai adăugat, tot cu vocea bunicului:
— **Mai bine învăța pisica să vorbească, proasto!**
