Bucătăria comună și nora leneșă
Eu și Anton locuim în casa lui – ei bine, nu chiar a lui. Pe lângă noi, mai stau aici fratele lui mai mic, Pavel, și soția lui, Larisa. Avem o bucătărie comună, cumpărăm alimente pentru toți, gătim pe rând, iar cheltuielile le împărțim la jumătate. Sună ca o comună perfectă, nu? Numai că Larisa, draga noastră noră, se pare că a decis că gospodăria nu-i treaba ei. Nici un pahar nu spală, nici un cartof nu curăță, iar eu sunt la un pas să-i dau mătura în mână și să-i spun: „Bun venit în lumea reală!” Dar deocamdată mă abțin, deși răbdarea mea se topește mai repede decât untul pe tigaie.
Casa a rămas lui Anton și lui Pavel de la părinți, iar când ne-am căsătorit, am hotărât să trăim toți împreună – e mai ieftin, iar casa e mare, avem loc destul. N-am avut nimic împotrivă: Pavel e un băiat liniștit, lucrează într-un atelier auto, aproape că nu-l vezi acasă. Dar Larisa… Ah, cu ea e mai complicat. Când s-au căsătorit cu Pavel, am crezut că e doar timidă, că nu vrea să se amestece în treburile comune. Dar au trecut șase luni, și mi-am dat seama: n-are legătură cu timiditatea. Larisa e campioană în a evita orice muncă. Poate sta ore întregi în camera ei, să-și răsfoiască telefonul sau să-și picteze unghiile, în timp ce eu în bucătărie pregătesc cină pentru patru.
Sistemul nostru e simplu: cumpărăm mâncarea la comun, gătim pe rând. Eu cu Anton ne ocupăm de jumătate din săptămână, Pavel uneori frige carne sau-și face sandwich-urile lui celebre, iar Larisa… Ei, rândul ei e atunci când comandă pizza sau pune pe masă un iaurt cu scrisul „cina e gata”. Și pe bune, nu-i că nu-i place să gătească, dar nici măcar vasele nu le spală după ea! Am calculat odată: într-o săptămână spăl o grămadă de farfurii, jumătate fiind cănile ei de cafea cu latte neatins. Și când o rog să curețe, se uită la mine ca la o extraterestră și spune: „O, Mihaela, am uitat, mâine o să fac.” Mâine? Asta mâine nu vine niciodată!
Am încercat să vorbesc cu Anton. „Anton,” îi zic, „nora ta ne ia drept servitori. Poate Pavel să-i spună ceva?” Anton doar râde: „Mihaela, nu exagera, Larisa nu e obișnuită cu gospodăria. E orașeancă, mama ei făcea totul.” Orașeancă? Și eu, se pare, am fugit de la țară? Și eu am crescut în oraș, dar asta nu mă împiedică să cureț cartofii sau să dau cu mopul. Pavel, când i-am sugerat, a dat din umeri: „Larisa e așa cum e. Nu vrea să gătească – nu o forța.” Nu o forța? Atunci cine o să hrănească toată gașca asta dacă și eu o să „nu vreau”?
Zilele trecute s-a întâmplat ceva ce m-a dat gata. Făceam o oală de pilaf – adevărat, cu miel, cum îi place lui Anton. Am stat două ore la aragaz, am pus masa, i-am chemat pe toți. Larisa coboară, ia o farfurie, se servește căzând și spune: „Mihaela, de ce e orezul atât de uscat? Trebuia mai mult unt.” Am sărit ca arsă. Uscat? Eu am stat două ore în picioare ca să aud că pilaful meu „nu e bun”? Și nici măcar un mulțumesc nu mi-a zis, a mâncat și a plecat, lăsând farfuria pe masă. Atunci m-am enervat și am zis: „Larisa, dacă nu-ți place, fă-ți singură.” Ea doar a pufnit: „Păi nu știu, Mihaela, tu ești mai pricepută.” Mai pricepută? Acum sunt oficial bucătarul acestei case?
Am început să mă gândesc ce să fac. Prima variantă – să organizez o grevă. Să nu mai gătesc, să nu mai curăț, să nu mai cumpăr nimic. Să vedem atunci cum o să cânte Larisa când în frigider nu mai e decât iaurtul ei. Dar știu că Anton și Pavel o să murmure, iar eu nu vreau să mă cert cu soțul din cauza ei. A doua variantă – să vorbesc cu ea pe șleau. Să-i spun: „Larisa, nu suntem la hotel, fie ajuți, fie mănânci în oraș.” Dar mi-e teamă că o să se facă că nu înțelege sau o să se plângă lui Pavel, iar el o să dea vina pe mine. A treia variantă – să accept. Dar nu sunt genul. Nu vreau să fiu servitoarea casei mele.
Uneori visez să ne luăm o chirie cu Anton și să plecăm. Dar casa e moștenirea lui Anton, el o iubește, și eu m-am atașat de locul ăsta: e grădină, e verandă, e familiar. Nu vreau să renunț la ce ne e drag din cauza Lărisei. Am încercat să fiu și șireată: am propus să împărțim bucătăria pe „zone de responsabilitate”. Adică fiecare să aibă grijă de propriile alimente și vase. Dar Larisa a dat din cap și și-a continuat cafeaua din ceașca mea. Se pare că e de neclintit.
Prietena mea, când m-am plâns, mi-a sugerat: „Mihaela, dă-i o sarcină precisă. Spune-i că ea gătește miercuri, punct.” Am încercat. I-am alocat o zi, iar ea mi-a răspuns: „O, Mihaela, miercuri am treabă, poți tu?” Treabă? Să-și verifice rețelele sociale? Sunt la un pas să pun pe bucătărie un calendar cu scris mare: „LARISA – ZIUA TA. PIZZA SAU FOAME.” Poate așa o să se miște.
Deocamdată încerc să nu explodez. Gătesc, curăț, dar de fiecare dată când văd ceașca ei murdară, îmi închipui că-i ofer o medalie pentru „măiestria lenei”. Anton promite să discute cu Pavel, dar nu cred că o să schimbe ceva. Larisa e ca o pisică care merge după capul ei, doar că mănâncă din bolul meu. Dar voi găsi o metodă să-i arat locul ei. Casa asta e a noastră, și nu o să permit unei nori leneșe să o transforme în zona ei de confort. Până atunci, visez doar la ziua în care o să spele măcar o dată farfuria după ea. Visurile se împlinesc, nu-i așa?
