Știți, dragii mei, stau aici în căminul pentru bătrâni și uneori mă gândesc la cum a fost viața mea în trecut. Aveam în bloc o bătrânică… din apartamentul 23. O, nimeni nu o prea iubea pe ea. Nici nu știau cum o cheamă pe deplin — nici numele, nici patronimul. Și, să fiu sinceră, nimeni nu era curios.
Era micuță, cu păr cărunt și ochelari groși, lipiți cu leucoplast — murdari și uzăți. Mergea încet, târșâindu-și picioarele în pantofii vechi, rupți la vârf. În mână avea o plasă veche, iar în urma ei alerga un cățeluș mic, dar care lătra ca un paznic. Lătra la toți care se apropiau de ușa ei, iar vizitatori erau destui — pentru că vecinii erau deranjați de trei lucruri.
Primul — televizorul. Cum zbârnâia de dimineață până seara, și la volum maxim! Al doilea — gândacii care se târau din apartamentul ei în tot blocul. Și al treilea — mirosul acela înțepător, care nu dispărea niciodată, chiar și liftul și scările păreau impregnate.
Și toate astea îi enervau pe oameni până la lacrimi. Veneau, se certau, întrebau: *”Când o să se termine odată?”* Iar bătrâna se uita la ei cu ochii ei mici, pătrunzători, zâmbea ca un copil și răspundea:
— *Acum, acum…*
Și pentru o vreme se liniștea. Dar nu pentru mult, căci totul se repeta iar și iar.
Știți cum o chema? Nina Fiodorovna. Avea aproape optzeci și cinci de ani. Anul trecut a fost bolnavă rău — o răceală atât de puternică, că aproape a orbit. Voia un aparat auditiv, dar nu avea bani, iar lista de așteptare era lungă. Pensia ei era mizeră — trebuia să plătească utilitățile, să-și cumpere medicamente, și pentru cățelușa ei, Juju — singura ei bucurie.
Juju — ăsta era un prieten adevărat! A apărut în viața ei cu mulți ani în urmă, când soțul ei a murit, iar copii și rude… nu, nu mai avea pe nimeni. Nina mergea de la magazin sub ploaie și a văzut pe un gunoi un cățeluș mic — murdar, tremurând, atât de singur. Voia să treacă mai departe, că abia se ținea pe picioare, dar el a urmat-o. Și a rămas cu ea, devenind întreaga ei lume.
Apartamentul ăla… era ca o mică casă a vrăjitoarei: totul murdar, mirosind greu, iar gândacii alergau pe pereți. Dar Nina, fie nu observa, fie nu voia să observe. Iar vecinii se îndepărtau din ce în ce mai mult — parcă lupta era deja pierdută.
Și atunci a apărut Masha — o nouă vecină, divorțată, cu un copil. A semnat contractul de închiriere cu ușurare și la început n-a băgat de seamă mirosul și gândacii. Dar când a văzut într-o seară doi gândaci pe masa din bucătărie, a tresărit. Și a început să lupte cu mizeria.
Dar iată ce e interesant — o vecină de la etajul trei i-a povestit despre Nina Fiodorovna. Despre toată povestea cu televizorul, gândacii și mirosul. Masha i-a simțit durerea bătrânei, pentru că înțelegea cum e să fii singură. Și a decis să o ajute.
Așa a început o viață nouă: Masha și fiul ei, Artiom, veneau la bătrână, o ajutau, îi cumpărau mâncare, se jucau cu Juju. Bătrâna era fericită că nu mai era singură, iar Masha și Artiom au căpătat o nouă familie.
Cu timpul, mirosul a dispărut, gândacii la fel, iar televizorul a început să funcționeze mai încet. Dar bârfele au început — se zvonea că Masha vrea să-i ia apartamentul. Dar ei nu-i păsa — important era că putea să-i aducă Nine puțină căldură.
A trecut aproape un an. Într-o zi, Nina Fiodorovna a părăsit lumea aceasta. A fost dusă în liniște, fără tam-tam, așa cum probabil și-ar fi dorit. Juju a rămas cu Masha și Artiom — acum erau o familie adevărată.
Așa că, dragii mei, viața e uneori grea și nedreaptă. Dar chiar și la bătrânețe, în inima celor uitați, se poate naște o mică minune — când cineva vine și oferă căldură și grijă. Asta e adevărata fericire.
